Kristina stătea în fața oglinzii și își colora buzele cu acea rujă specială — „Gem de vișine”. Oleg …

Cristina stătea la măsuța ei de toaletă, privind vechea oglindă din lemn lăcuit. Își dădea cu ruj nuanța aceea de gem de vișine, exact cea despre care îi spusese odată Viorel că îi vine atât de bine. Anii trecuseră, iar la vârsta ei rar mai așteptai minuni. Și totuși, vedeți voi, tocmai când nu te mai aștepți, minunea se ivește. Pe o bancă, în stația de autobuz, într-o dimineață friguroasă de sfârșit de toamnă.

Atunci îl cunoscuse pe Viorel. Un gest simplu i-a făcut loc pe bancă și au început să stea la vorbă. Parcă se cunoșteau de o viață, deși trecuseră doar trei luni de când li se încrucișaseră drumurile într-o după-amiază cu miros de frunze uscate.

Azorel, tu ce zici? l-a întrebat Cristina pe motanul ce se tolănea tacticos pe pervaz, privind la vrăbiuțele din curtea blocului. Sunt frumoasă?

Pisoiul a mieunat încet, cu vocea lui caldă și gravă, aprobator.

Azorel era de cinci ani alături de Cristina. Îl luase de la un adăpost, într-o zi tristă, imediat după ce-l înmormântase pe soțul ei, Dorel. O să suferim împreună, îi spusese atunci motanului minuscul. Dar până la urmă nu au ajuns să sufere, ci să trăiască și să se învețe iarăși cu bucuria. Azorel era deștept, iubitor, prezent ori de câte ori Cristina avea nevoie de mângâiere. Dimineața o trezea ușor, cu lăbuța pe obraz, iar când casa răsuna de râsete, dădea și el târcoale printre picioarele Cristinei, împărțind veselia.

Telefonul a sunat, întrerupând liniștea din apartamentul mic de pe strada Mioriței.

Cristina dragă, am pornit deja către tine! vocea lui Viorel avea un ton de sărbătoare, plină de speranță. Azi punem totul la punct. Definitiv!

Bine, Viorele, te aștept, a răspuns ea zâmbind, inima tresărindu-i.

Astăzi Viorel urma să-i aducă cheile de la apartamentul lui din Constanța, aproape de faleză. Hotărâseră să locuiască împreună în locul acela luminos, aproape de mare. Cristina își imagina deja: dimineți cu cafea pe balcon, privind spre port, Viorel citind ziarul. Azorel, desigur, avea să-i însoțească; acolo ferestrele erau mai mari, așa că sigur avea să observe și mai multe păsări.

Azorele, ne mutăm! i-a spus ea motanului, care a sărit jos de pe pervaz ca să i se frece pe la picioare. Bineînțeles că te iau cu mine! Cum să plec fără tine?

În acel moment a sunat la ușă.

Viorel, îmbrăcat elegant, cu un buchet de crizanteme albe și un zâmbet larg, a pășit înăuntru.

Frumoasa mea! a rostit el, sărutând-o pe obraz. Ești pregătită pentru o viață nouă?

Pregătită, a zâmbit Cristina, invitându-l la bucătărie, unde imediat a pus de ceai. Viorel a scos teancul de chei și l-a așezat pe masă, ca pe un trofeu.

Azorel, simțind că ceva important se petrece, a venit agale, l-a mirosit pe oaspete, apoi l-a privit atent.

Viorel s-a încruntat, ezitând. Cristina, voiam să vorbim ceva serios. E vorba despre motanul tău…

Ce-i cu el? a întrebat Cristina, încordată.

Vezi tu, apartamentul e abia renovat. Și, sincer… eu am alergie la pisici. Nu aș putea locui cu el.

Cuvinte ca un duș rece. Cristina a rămas nemișcată, cu ceașca în mâini.

Deci vrei să renunț la Azorel?

Ar trebui să te gândești serios ce faci cu el. Eu, cu pisica în casă, nu pot.

Azorel îl privea pe Viorel cu ochi galbeni, inteligibili parcă ar fi înțeles totul.

După ce Viorel a plecat, lăsând cheile pe masă, Cristina a rămas pe loc. Azorel s-a suit la ea în poală, torcând liniștitor, cald. Ce să fac, Azorele? și-a întrebat prietenul blănos.

Aminitirile au năvălit: ziua în care l-a dus acasă, cât de mic fusese, cum îl hrănea din biberon, cum torcea la pieptul ei, mângâierea lui când sufletul îi era greu. Azorel îi fusese familie și alinare. Gândul că ar putea renunța la el era insuportabil. Încercă să se convingă că poate va găsi un stăpân bun, așa cum îi sugerase și Viorel… Dar inima i se zbătea a protest.

A doua zi, Cristina a trecut pe la tanti Ecaterina de la etajul unu, cunoscută pentru grija față de animalele blocului.

Tanti Ecaterina, știți pe cineva care ar dori un motan bun, blând? întrebase formal, cu un nod în gât.

Pe Azorel? Ești nebună? s-a mirat femeia. L-ai crescut ca pe copilul tău! Ce s-a întâmplat?

Mă mut, nu am voie cu animale în apartamentul cel nou… a oftat Cristina, rușinată.

Femeia a privit-o aspru: Ce legătură are o locuință nouă când e vorba de o prietenie adevărată? Eu nu vreau să aud de așa ceva, nu pot să te ajut, Cristina. Pentru mine, asta ar fi trădare.

Cristina și-a șters pe furiș o lacrimă și s-a întors acasă. Azorel a întâmpinat-o la ușă, lipindu-și capul de glezna ei. Știa, simțea greul din inima stăpânei.

Spre seară a sunat iar Viorel.

Ai rezolvat cu motanul?

Încă nu… caut o soluție.

Te-am rugat, nu vreau discuții sentimentale! Dacă nu ești hotărâtă, spune. Eu am nevoie de o femeie serioasă nu de cineva care se pierde pentru un animal!

Mai dă-mi timp să mă gândesc…

Bâzâitul liniștii în cameră după convorbire era umilitor. Cristina s-a uitat la Azorel: Oare nu are dreptate? Ești doar un motan. Iar el, un om în carne și oase… Poate e ultima mea șansă.

Dar cuvintele sunau străin, neadevărat. Inima ei refuza să le creadă.

În a treia zi a sunat-o cea mai bună prietenă, Maria.

Cristina, ce e cu tine? Ești tăcută și tristă…

Cristina nu s-a mai putut opri și a povestit totul: despre Viorel, Azorel, despre cât de greu îi era să aleagă. Maria i-a tăiat-o scurt:

Ascultă, draga mea un bărbat care te pune să alegi între el și motanul pe care-l iubești ca pe ochii din cap nu vrea, de fapt, decât să te schimbe după bunul plac.

Dar dacă ajung singură, Maria? Să nu mai am pe nimeni?

Dar nu ești singură! i-a amintit Maria. Îl ai pe Azorel, are și el suflet. Ai uitat?

Cristina a tăcut. Apoi, după ce au terminat convorbirea, s-a pus pe gânduri, stând pe fotoliu cu Azorel ghemuit la piept. Și-a vorbit singură, ca să-și audă decizia:

Dacă te dau, ai suferi, știu. Și eu aș suferi. Asta nu e fericire nu când te sacrifici de dragul altuia care nu te înțelege…

În noaptea aceea Cristina aproape că nu a dormit. A visat un coridor lung și întunecat, la capătul căruia stăteau Viorel și Azorel. Trebuia să-și aleagă drumul la cine să meargă?

A doua zi dimineață, devreme, pe când încă se scurgea aburul ceaiului, l-a privit pe motan.

Poate nu sunt pregătită de o nouă viață, poate rămân agățată de trecut… Dar inima mea îți e loială, Azorele. Și, oricât de mult aș încerca, nu pot să-ți întorc spatele acum.

Pe la prânz, Maria i-a dat iar telefon:

Ei, ce a zis sufletul tău azi? S-a liniștit?

Știu doar că nu pot trăda prietenul meu cu blană, indiferent cine oricât de insistent ar fi…

Atunci răspunsul e simplu!

Pe la două, Viorel a intrat pe ușă, sobru, cu o pungă mică de bagaje.

Te-ai hotărât? Ești gata? L-ai dat pe Azorel?

Cuvintele s-au lovit de calmul Cristinei.

Viorele, nu pot. Azorel rămâne cu mine. El e prietenul meu, fă parte din familia mea de cinci ani. Nu-l pot părăsi.

Dar eu cine îți sunt?! a răspuns Viorel, iritat.

Ești important, dar animalele nu-ți cer niciodată să alegi între ele și oameni. Tu mi-ai cerut asta…

S-a strâns cu motanul la piept.

Ești nebună, Cristina! Nu vei mai găsi unul ca mine!

Poate. Dar nici ca Azorel nu mai găsesc altul.

Viorel a plecat, trântind ușa după el. Cristina a rămas singură. În casă domnea liniștea binecunoscută.

A luat ceaiul, s-a așezat la masă, iar Azorel s-a urcat pe genunchii ei, torcând cu drag.

Uite-așa, Azorele, suntem, iar, noi doi.

Dar, de data aceasta, liniștea nu mai era apăsătoare. Ba chiar i-a cuprins o seninătate adâncă și o pace nouă: făcuse alegerea bună, nu trădase pe cel mai devotat prieten.

Timpul a trecut. A venit primăvara. Marchiza, primul ghiocel a apărit pe pervazul Cristinei, unde ea cultivase multe flori peste iarnă. Azorel, curios, explora noile plante, toarcând de mulțumire.

Cristina s-a reîntors la vechea ei ocupație lecțiile de pian, cu copiii din bloc. Ana-Maria, micuța vecină, și Matei, un adolescent plin de viață, au adus râsete și energie în casa ei. Într-o zi, Ana-Maria, fascinată de Azorel:

Doamna Cristina, pot să-l mângâi pe blănos?

Desigur, e prietenos.

Și Azorel, mai blând ca oricând, a acceptat mângâierile, iar casa s-a umplut de râsete vesele.

Într-una dintre zile, la ghenă, Cristina l-a întâlnit pe domnul Gavrilă, profesor pensionar de istorie, cocoșat de ani, dar cu ochi vii. Au vorbit despre ploaie și muzică, apoi despre animale.

E frumos bătrânul motan de la fereastra dumneavoastră… Am avut și eu cândva o cățelușă, Lily, a trăit șaisprezece ani cu mine…

Au vorbit mult și bine. Domnul Gavrilă s-a dovedit un om cald, calm, iubitor de povești. Și, peste doar câteva săptămâni, a devenit musafir nelipsit la ceai. Azorel l-a acceptat imediat, semn că era de încredere.

Primăvara aceea a trecut ca o clipă. Cristina s-a trezit că nu-i mai e teamă de singurătate. Acum știa: dragostea adevărată nu-ți cere niciodată să-ți trădezi prietenii. Cu Azorel torcând la sân, cu oameni sinceri prin preajmă și cu inima liniștită, Cristina a simțit pentru întâia oară în mult timp că e, în sfârșit, acasă, chiar dacă lumea întreagă ar fi uitat de ea. Pentru cei care te iubesc pur și simplu, nu ești niciodată cu adevărat singur.

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

3 × 5 =

Kristina stătea în fața oglinzii și își colora buzele cu acea rujă specială — „Gem de vișine”. Oleg …
Iar mama iarăși ți-a spălat creierul — Fetița mea, trebuie să-l lași azi, ai auzit? Azi să pleci! Irina și-a lipit telefonul de ureche, închizând ochii. Orașul vuia în serile lui agitate dincolo de geam, iar în receptor curgea nemulțumirea grea și lipicioasă a mamei. — Mama, eu… — Ce-i cu „mamă”? — Ludmila Nicolaevna n-a lăsat-o să termine. — Cât să mai rabzi? Ba roșcata de la contabilitate, ba domnișoara de la sală, acum asta… cum îi mai zice… Marina? N-o să-l lași să-și bată joc de tine la nesfârșit? Irina tăcea. Nu avea replică. Trei infidelități în doi ani de căsnicie — un bilanț pe care nu-l puteai contrazice. — De-atâtea ori am închis ochii… — Exact! — oftă mama. — Ăsta-i profită. Crede că dacă l-ai iertat o dată, o să-l ierți și a doua, și a treia oară. Fă-ți bagajul, camera e gata. Te aștept! Telefonul s-a făcut tăcere. Irina a rămas mult timp împietrită, privind la verigheta palidă în bătaia lămpii — frumoasă, dar fără sens, o bijuterie a unei fericiri care nu mai există. Geamantanul a stat deschis pe pat, ca o gură flămândă. Irina își împacheta puloverele, blugii, lenjeria, aproape în transă. Mâinile lucrau din reflex, capul refuza orice gând. — Ce faci acolo? Andrei a apărut în ușă — ciufulit, în pantaloni de casă. Irina nu s-a întors. — Plec. — Unde pleci? — La mama. El a pufnit ironic. — Iar a reușit să-ți bage prostii în cap? Iar asculți de istericalele ei? Fotografia de la nunta lor zăcea pe comodă. Irina a ridicat-o, a trecut cu degetul peste chipurile fericite, neștiutoare de tot ce avea să urmeze. A pus poza cu fața în jos. — Dar tu cât ai de gând să-ți mai bați joc de mine? — Hai mă, nu mai exagera… — Nu, gata. Și-a luat geanta, geaca, cheile de la mașină. — O să te întorci, — a aruncat Andrei în urma ei. — Mai stai o săptămână pe la mama și vii înapoi. Cine te vrea, pe tine? Irina nu a răspuns — își păstra puținele forțe pentru drumul peste tot orașul. Ludmila Nicolaevna o aștepta în prag, încă înfășată în șalul gros de lână. — Înghețată ai venit, săraca de tine. Hai aici, mamă. Îmbrățișarea mirosea a parfum cunoscut și a tihnă de-acasă. Irina și-a lăsat capul pe umărul mamei, permițându-și, poate pentru prima dată de mult, să se relaxeze. — Hai la un ceai cald, cu miere. Și am copt plăcinte, preferatele tale. Garsoniera mamei a primit-o cu liniștea și căldura ei. Nimic nu se schimbase: mileuri pe televizor, mușcată la geam, miros de scorțișoară din bucătărie. Port sigur după furtunile a doi ani. — Mulțumesc, mamă… — Irina a șoptit. — Mulțumesc că exiști… …Divorțul s-a întins pe patru luni. Judecăți, acte, împărțit bunuri — o tocană birocratică ce măcina fragmentele de viață comună. Irina semna hârtii din automatism. Ce importanță mai avea cui rămânea mixerul sau măsuța de cafea? — Semnați aici și aici, — a indicat grefiera. Pixul a alunecat pe hârtie. O semnătură, o ștampilă, căsătoria dizolvată. Oficial, irevocabil, definitiv. Afară ningea ud. Irina mergea fără umbrelă. Golul din piept nu durea — doar exista, vast, surd, nemărginit. Jumătate de an după divorț s-a topit într-o pată cenușie. Irina mânca forțat, privea tavanul. Iubirea pentru Andrei — absurdă, inexplicabilă — nu dispăruse. Sălășluia acolo, ca o așchie, înțepătoare nopțile. Ludmila Nicolaevna nu mustra. Fierbea supă, îi mângâia părul. — Mai dormi, puiule. Odihnește-te. Irina închidea ochii. Visele erau goale, fără poveste — numai ceață. Doar munca o mai distra, puțin… …Apatia a început să piardă teren spre vară. Irina a vrut pentru prima oară după mult timp să iasă, să-și ia o înghețată, să zăbovească-n parc. — Unde te duci? — a apărut Ludmila Nicolaevna. — La magazin. După pâine. — Ce pâine, avem! Atunci doar la plimbare. — La plimbare? — mama a încruntat sprâncenele. — Cât stai? Ai mâncat? De ce fusta asta, e prea scurtă? Irina a ezitat cu cheia în mână. Cincisprezece ani, atât simțea că are? Nu. Douăzeci și opt. Adică femeie în toată firea. — Mamă, merg doar să mă plimb. — Când vii acasă? Frustrarea a mușcat pe dinăuntru, dar Irina a înghițit-o, zâmbind. — Într-o oră. — Fix într-o oră? Că mă îngrijorez… Interogatoriul a devenit ritualul zilnic. Încotro te duci, cu cine, de ce ai întârziat șapte minute. Chiar și la dentist raporta tot. — Ce-a zis doctorul? Ce dinte? Plombă sau extracție? Când e următoarea programare? De ce nu m-ai sunat imediat? Irina răbda. Mama se îngrijește, iubește, se consumă. N-are voie să fie nerecunoscătoare. — Mamă, mă gândeam… Poate ar fi bine să-mi închiriez o garsonieră… Ludmila Nicolaevna s-a făcut albă. Mâna la inimă. — Cum? Unde să te duci? Îți e rău aici? — Nu, doar că… — Off, inima… — mama s-a prăbușit pe scaun. — Nu-mi e bine, sigur mi-a crescut tensiunea… Irina s-a repezit spre tensiometru, picături, apă. Planurile de garsonieră s-au topit între lacrimile mamei. …A doua tentativă, după o lună. Irina a găsit o garsonieră ieftină, a lăsat avans, a făcut bagajele. Ludmila Nicolaevna zăcea pe divan cu ochii dați peste cap, mâna apăsată teatral pe piept, răsuflarea tăiată, sacadată. — Mamă! Ce ai? — Inima… O, ce rău îmi e… Du-te dacă așa vrei. Eu mă descurc. Cumva. Irina s-a prăbușit lângă divan, i-a apucat mâna. Rece, umedă. Sau, poate, numai i s-a părut? — Nu plec nicăieri. Mă auzi? Rămân. Ludmila Nicolaevna a întredeschis un ochi — rapid, pentru o fracțiune de secundă. Verifica. Irina a observat, dar a preferat să creadă că și-a imaginat. Mama n-ar juca teatru. Sau? S-a răzgândit cu garsoniera chiar atunci… Peste o lună, povestea s-a repetat. Irina găsise o cameră aproape de serviciu. Făcea bagajul. — Vai-vai, — mama s-a aplecat pe jumătate în bucătărie, ținându-se de burtă. — Ulcer, clar ulcer. Sau apendicită. Irina, cheamă ambulanța! — Mamă, aseară ai mâncat cartofi prăjiți cu slănină. Ce ulcer să ai? — Nu mă crezi? — au început lacrimile. — Propria-ți fată nu-ți mai crede mama? Lasă-mă, pleacă. O să rămân aici singură, dacă mi se face rău nu vede nimeni! Hai, du-te… Irina a despachetat valiza. O bănuială a ciupit-o, dar a alungat-o repede. Nu ai voie să-ți judeci mama! …Dmitri a apărut întâmplător — noul manager din departamentul alăturat. Înalt, cu gropițe în obraji și râs contagios. — Irina, vă place teatrul? — Da, cred că da… De mult n-am fost. — „Livada de vișini”. Sâmbătă. Îmi țineți companie? Inima a tresărit pentru prima dată în ultimul an. Prima întâlnire. Un bărbat adevărat, care o privea ca pe cineva special, nu ca pe o femeie divorțată și ratată. Doar să-i spună mamei… — Mamă, sâmbătă merg la teatru. Ludmila Nicolaevna s-a dezlipit de televizor. — La teatru? Cu cine? — Cu un coleg. Dmitri, e nou la noi. — Dmitri… Arată bine? — Foarte. — Interesant. Povestește. Irina s-a așezat lângă ea. În sfârșit, simțea că vrea să povestească, să râdă. Mama asculta, întreba, zâmbea șiret. Irina n-a văzut — sau n-a vrut să vadă. Dimineața de sâmbătă a început perfect. Rochie, ruj, fredonând încetișor. Mai erau două ore până la spectacol și inima îi era plină. — Fug la farmacie și apoi trec pe la o prietenă, — a anunțat mama din hol. — Bine, mamă. Ușa s-a închis. Irina și-a continuat pregătirile — mascara, blush, un pic de iluminator. Două ore mai târziu urma să plece… Dar cheile nu erau nicăieri… A pus mâna pe telefon. Ton ocupat. Ton ocupat. „Abonatul nu poate fi contactat”. Paisprezece apeluri într-o oră. Nimic. Spectacolul era la ora șapte. La șase încă mai spera, la șapte s-a așezat jos, plângând din toți rărunchii. Dmitri aștepta în față la teatru; s-a uitat la telefon, a scris trei mesaje, a sunat de două ori. Irina vedea notificările, urlând de neputință. …Ludmila Nicolaevna a intrat pe ușă la 10 seara. Mirosea a plăcinte proaspete și parfum străin. — De ce stai jos pe hol? Irina a tăcut, uitându-se direct la mamă. Vorbele îi stăteau în gât, înțepătoare, amare. — Cheile, — a scos într-un final. — Ce chei? Ah, astea. Le-am luat din greșeală, îți dai seama? Prostesc, semn că îmbătrânesc. Din greșeală, desigur… Din greșeală a luat ambele seturi de chei și din greșeală n-a răspuns nici la un apel toată ziua. Irina s-a ridicat. Picioarele îi tremurau, dar capul era limpede, pentru prima dată după un an și jumătate… …Dimineață a așteptat ca mama să plece la poștă. Și-a luat actele, a pus hainele în același geamantan cu care venise prima oară la mama. Și a ieșit, trântind ușa, lăsându-și cheile pe cuier… …Cătălina a deschis ușa în pijama cu pisici. — Ira? Ce s-a întâmplat? — Pot să dorm la tine? — Intră. Fără întrebări, fără reproșuri. Doar ceai fierbinte, o pătură și canapeaua. Telefonul Irinei vuia de apeluri — douăzeci, treizeci, patruzeci pierdute. Mesaje curgeau unul după altul: „Unde ești?”, „Cum ai putut?”, „Mi-e rău de griji”, „Nu ai grijă de mine”. …O săptămână a stat la Cătălina. Pe urmă, o garsonieră minusculă la marginea orașului, cu priveliște spre o fabrică și vecini gălăgioși. Irina și-a sunat mama a opta zi… — Fetița mea! În sfârșit! Am turbat de-atâta griji, vino acasă, te rog! — Nu. — Cum, nu? Ira, sunt mama ta, te iubesc ca ochii din cap… — Știu, mamă. Dar am nevoie de spațiu. — Ce fel de spațiu? De ce? Eu doar binele tău l-am vrut! Irina a tras aer adânc. — Dacă vrei să rămân în viața ta, va trebui să te schimbi. Fără control. Fără uși încuiate. Fără leșinuri când vreau să plec. — Ești nedreaptă… — Sunt condițiile mele. Dacă nu le accepți, uită că ai fată. Tăcere. Lungă, apăsătoare. — Gândește-te la asta, mamă. Te sun într-o lună. Irina nu știa dacă mama se va schimba vreodată. Dar ea nu mai era aceeași. Și la teatru cu Dmitri tot au ajuns în final, deși era alt spectacol. Dar n-a mai contat…