Soțul surpriză

Doina avea 46 de ani când soțul ei a plecat la altă. Povestea e la fel de banală pe cât de zgomotoasă noua iubitică era cu zece ani mai tânără. Patru ani a trăit în cea mai adâncă depresie, dar, cum aș spune eu, timpul vindecă orice rănă și, în plus, fiul a avut un copil. Doina și-a cumpărat o casă de vacanță la Vălenii de Munte, să poată săl aducă pe nepot în aer curat de munte. A început să se ocupe de grădină, să planteze roșii și ardei, și chiar să adopte un bichon frise. Nu i-a iertat fostul soț, dar la uitat. Și, la 50 de ani, a realizat că nu ar strica să reîntâlnească pe cineva doar nu știa pe cine și unde.

Doina lucra ca infirmieră la un cabinet pediatric din București, loc unde nu se găsesc prea mulți pretendenţi. Prietenele i-au sugerat să se uite la un vecin de la casa de vacanță, dar ea a dat peste cap ideea: toţi erau căsătoriţi, că ar veni să vină singur la sat? A decis că, poate, destinul ei este să rămână singură până la adânci bătrâneţi.

Când a împlinit 52 de ani, soțul ei exa murit brusc de infarct. A fost atât de rapid, încât Doina sa surprins că nu a simţit nimic altceva decât milă pentru fiu pentru el era un şoc. De fapt, a mers la înmormântare doar pentru el, căci ea însăşi nu avea chef să meargă.

Aşezată la masa cu mâncăruri de pomenire, a prins privirea unui bărbat. Ce drăguţ, sa gândit Doña, dar sa smuls repede gândul nu uita, e înmormântarea unui fost soţ. A încercat să nu se uite la el, dar la câteva minute a auzit o voce lângă ea:

Scuzaţi-mă?

A ridicat ochii şi la văzut pe acelaşi bărbat cu farfuria în mână, tras cu sclipirea unui scaun şi așezat lângă ea.

Îmi pare rău că sunt atât de îndrăzneţ, a zâmbit el, Nu am mai văzut de ceva vreme ochi aşa de buni ca ai dumneavoastră. Mam dori să fac cunoştinţă. Mă numesc Mihai.

Doina a reuşit să scoată ea, fără să îşi dea seama că îi scapă un cuvînt.

Mihai era un interlocutor plăcut şi, cel mai important, nu avea inel pe deget. Ce năstrușnică sunt, să mă înnebunesc la o înmormântare, îşi spunea ea în sine, dar nu putea să-l ignore Mihai ia căzut.

La sfârşitul discuţiei, el a întrebat:

Şi dumneavoastră ce relaţie aveţi cu defunctul?

Soţie, a exclamat Doina.

Mihai a privit-o sceptic şi a arătat spre o tânără văduvă, palidă şi cu ochii umpluţi de lacrimi.

E a doua, a explicat Doina. Eu am fost prima.

Mihai a chicoti şi a spus:

Cred că va fi o poveste amuzantă

Şi așa a fost. Mihai nu se oprea din a spune că a mers la înmormântarea colegului său şi a plecat cu prima soţie a acestuia. Doina, în schimb, roșea la fiecare întrebare, trebuind să explice că soţul nu era al ei, ci al lui doar fostul ei. Pe parcursul poveştii, toţi au înţeles că nu era vorba de o aventură de seară, ci de ceva mult mai serios. Cel mai important lucru a fost că Doina sa îndrăgostit cu adevărat și, în final, îi mulţumeşte primului ei soţ pentru că, fără el, nu ar fi întâlnit pe Mihai.

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

ten − 2 =

Soțul surpriză
El nu a scris Ieri dimineață, Cătălina și-a pus telefonul pe volum maxim. Doar așa, ca să fie sigură. Deși, în adâncul sufletului, știa: el nu va scrie. Sentimentul era ca o presimțire de ploaie — apăsător, inevitabil, de parcă aerul s-ar fi îngroșat înaintea furtunii. Și totuși, sunetul a rămas pornit. Speranța — ca o cicatrice veche: doare, dar nu te lasă. Cătălina și-a strâns părul într-un coc neglijent, dar făcut cu acea grijă discretă, ca să pară firesc și frumos. A îmbrăcat paltonul verde-închis — acela în care îi spusese odată că seamănă cu o pădure tomnatică. De atunci abia dacă l-a mai purtat, dar azi l-a scos din dulap. Și-a colorat buzele în roșu aprins. Prea puternic pentru o plimbare matinală la farmacie și brutărie. În farmacie era aglomerație. Cineva tușea răgușit într-un colț, altcineva se certa pe prețul medicamentelor, cineva stătea tăcut, schimbându-și greutatea de pe un picior pe altul. Miros de plante și substanțe înțepătoare, de spital. Cătălina a luat vitaminele recomandate demult de el, acum trei ani, pe când încă beau cafeaua împreună dimineața. Ținea cutia în mână, citind literele mici. Expirau la toamnă. De parcă și timpul din cutie număra lunile care au rămas. La brutărie totul era la fel ca mereu: băiatul cu tatuaj pe încheietură la tejghea, miros de pâine proaspătă și scorțișoară, muzică încetă dintr-un difuzor vechi. Cătălina a luat un croissant cu zmeură — cel pe care el îl numise, cu un zâmbet, „gustul dimineții”, ștergându-și firimituri de pe bărbie. A luat două. Unul pentru ceaiul de acasă, cum făceau cândva, când era totul simplu. Al doilea… pur și simplu. Ca o bucățică din trecut, ascunsă în buzunar. Întoarsă acasă, s-a oprit locului. În apartament era liniște grea, ca praful așezat pe cărțile vechi. Aerul părea neclintit, de parcă i-ar fi fost teamă să se miște. Telefonul stătea pe pervaz, cu ecranul în jos, de parcă s-ar fi rușinat de privirea ei. Niciun mesaj. Niciun apel. Ca și cum lumea ar fi trecut pe lângă ea, fără să o vadă. Parcă devenise ea însăși o umbră, dizolvată în lumina cenușie a dimineții. Cătălina a pus ceainicul pe foc, și-a dat jos paltonul — lent, ca și cum s-ar fi temut să nu sperie liniștea. Și-a așezat frumos ghetele, a aranjat gulerul de la cuier. A aprins radioul vechi — crainicul vorbea de ambuteiaje, apoi de ninsoare, apoi de o expoziție la muzeul local. Totul suna aburit, ca de sub apă. A sorbit din ceaiul fierbinte, fără să se strâmbe. A mers la fereastră, lipindu-și fruntea de sticla înghețată. Afară ningea — mărunt, aspru, zăpada se oprea pe umbrele, fulare, asfalt și dispărea imediat. Un tată tânăr îi așeza cu grijă căciula fiului său — cu acea grijă ce vine odată cu anii. Bătrâni mergeau sprijinindu-se unul în altul, ca și cum mâinile lor s-ar fi sudat după zeci de ani. Cineva se grăbea alunecând pe trotuarul înghețat, cineva râdea cu fața în telefon, altcineva se oprea în fața vitrinei cu ghirlande de Crăciun. Viața curgea — gălăgioasă, vie, nepăsătoare. Pe lângă ea. Ca un tren care pleacă, cât timp ea ezita pe peron. El nu a scris. Dar Cătălina a luat mătura și a făcut curat, deși aproape nu era praf. A sunat-o pe mătușa ei — a ascultat povești despre grădină, vecini, o rețetă nouă de plăcintă. A udat cactusul bătrân, privind atent dacă nu a îngălbenit. S-a programat la medic — gest amânat cu lunile. A verificat facturile — toate plătite, dar a bifat în agendă. A spălat pledul, punând mai mult balsam, să miroasă totul a cald și viu. Seara a aprins lumina în toate camerele. Nu de frica întunericului. Ci pentru ca locuința să pară vie — ferestrele luminau, reflectate în asfaltul ud, ca și cum șopteau: aici trăiește cineva. Aici e viață. Cătălina s-a privit în geam și a gândit: „El nu a scris. Dar EU — SUNT.” Nu ca o scuză, nu ca o provocare, ci ca o tăcută adevăr. Ca o lumânare aprinsă nu pentru cineva, ci pentru tine însăți. Să-ți amintești: tu ești încă aici.