— Uzmite mače, — molila je žena na tržnici. Prolaznik je iznenadio svojim postupkom.

Kutija je stajala kraj njezinih nogu već treći dan, i dno joj je bilo natopljeno od jutarnje vlage. Ljerka je poravnala ručnik unutra, prebrojala mačiće: svih pet. Dva siva, dva prugasta, jedan crni s bijelim prsima. Crni je spavao, prugasti su se koprcali, sivi su se stiskali jedan uz drugoga.

Tržnica se budila polako. Nada s voćnog štanda već je složila jabuke u hrpicu, i od njih je dolazio onaj kiselkasti jesenski miris po kojem se listopad razlikuje od svih drugih mjeseci. Nebo je visjelo sivo, gusto, a hladnoća se uvlačila pod jaknu ne odjednom, nego postepeno, centimetar po centimetar, od dlanova prema laktovima. Asfalt se caklio od jučerašnje kiše, a lokve su odražavale štandove, ljude, komadiće neba.

Ljerka je puhala u prste. Prsti su bili crveni, ukočeni, a rukavice je zaboravila kod kuće jer je ujutro mislila ne na rukavice, nego na to da je danas posljednji dan kad može stajati ovdje. Sutra će kći doći uzeti mačku, a mačiće kći neće uzeti. Kći je rekla: „Mama, kamo ću ja petoricu?“ I bila je u pravu. Ali njezina pravo nije rješavalo ništa, nego je samo otežavalo ono što je ionako bilo teško.

– Uzmite mačića, – govorila je Ljerka svakome tko bi usporio korak. – Lijepi su, pitomi. Ako vam nije teško…

Ljudi su prolazili. Žena s kolicima nasmiješila se, ali odmahnula glavom. Muškarac u radničkom odijelu nije ni pogledao. Djevojčica od desetak godina čučnula je, pružila ruku, ali ju je majka povukla za rukav i odvukla dalje.

– Kome trebaju mačići u listopadu? – rekla je Nada sa susjednog štanda, prebacujući jabuke. – U proljeće još i nekako, a sada… Nosila bi ih ti natrag.

Ljerka je šutjela. Natrag je značilo ono o čemu nije htjela misliti.

Crni mačić se probudio, podigao glavu, cičnuo. Ljerka je spustila ruku u kutiju i počešala ga iza uha. Karton pod prstima bio je mekan, vlažan, a u jednom kutu već se počeo raslojavati.

Nije usporio korak, nije skliznuo pogledom preko kutije i otišao dalje. Zaustavio se, kao da je udario u nevidljivi zid, i stajao tako nekoliko trenutaka, gledajući dolje.

Mršav, u iznošenoj jakni s pohabanim laktovima, ruke u džepovima. Lice kakvo biva kod ljudi koji se dugo ne naspavaju, ali ne od posla, nego od nečega drugoga. Svijetle oči, umorne. Trodnevna brada, ali uredna, kao da je nije puštao, nego jednostavno zaboravljao obrijati se.

– Koliko ih je? – upitao je.

– Petero, – Ljerka se uspravila, povukla jaknu. – Dva mužjaka, tri ženke. Mjesec i tjedan. Na nužnik su naviknuti. Ako vam ne…

– Dajte.

Ljerka je trepnula.

– Što?

– Sve dajte.

Izvukao je ruke iz džepova i čučnuo. Podigao je crnog mačića jednim dlanom, pogledao ga u oči, lagano razmaknuo stražnje nožice, provjeravajući, pa ga vratio natrag. Tako ne uzimaju štene na dar djetetu. Tako uzimaju životinju ljudi koji znaju kamo gledati i zašto.

Ljerka je stajala i nije znala što bi s rukama. Vrećica s hranom koju je nosila svaki dan odjednom više nije trebala. Riječi koje je pripremala za svakog prolaznika također više nisu trebale.

– Vi… sve? – prepričala je.

Kimnuo je. Podigao kutiju. Vidjela je kako njegove ruke već drže karton pažljivo, nježno, ne stišćući ga.

– Pričekajte, – Ljerka je posegnula u torbu. – Evo, tu je hrana, kupovala sam… I posebna mješavina. Treba ih još kapaljkom dohranjivati, pomalo. Još loše sami jedu.

Uzeo je vrećicu. Nije zahvalio. Nije se nasmiješio. Samo je kimnuo i krenuo, i kutija u njegovim rukama njihala se u ritmu koraka, a iz nje je virila riđa prugasta šapica, držeći se za rub.

Nada je zviždnula.

– Ma što kažeš. Sve je uzeo. Čudan neki.

Ljerka nije odgovorila. Gledala je u njegova leđa i nije mogla shvatiti zašto joj nije lakše, iako je to željela tri dana. Vjerojatno zato što dati mačiće neznancu koji nije objasnio zašto, nije baš isto što i smjestiti ih. Smjestiti znači znati kamo. A ona nije znala. Samo je vidjela njegove ruke, i ruke su bile prave, i to je moralo biti dovoljno.

Izvadila je iz torbe bilježnicu i olovku. Pošla je za njim; srećom, nije morala daleko – neznanac je ušao u hodnik susjedne zgrade. Ljerka je, poput špijuna, pratila ga sve do stana. Zapisala je adresu. Za svaki slučaj. Ili ne baš za svaki.

Čizme kraj vrata stajale su same. Kuke na zidu u hodniku bile su prazne: četiri komada, sjajne, a na svakoj je nekad visjela jakna, šal ili kišobran, a sada su samo stršale iz zida, poput pitanja na koja nema tko odgovoriti.

Stipe je stavio kutiju na pod u kuhinji. Mačići su se pokrenuli, jedan je cičnuo.

Skinuo je jaknu, objesio je na jedinu zauzetu kuku.

Radijator ispod prozora bio je jedva topao. Listopad se prikradao studenome, a grijanje su uključili nedavno, i cijevi su još grjale kao da same ne vjeruju da je vrijeme.

Stipe je čučnuo kraj kutije. Crni mačić prvi je podigao glavu i pogledao ga ravno, zelenim, još mutnim očima, ali već s karakterom. Pruga svjetla s prozora padala je na linoleum, a u njoj su plesale čestice prašine, spore, ravnodušne prema svemu.

Stipe je otvorio ormar, našao stari ručnik. Frotir, plav, odavno izgubio boju i mekoću. Prostro ga je na podu kraj radijatora, prebacio mačiće iz kutije na ručnik. Ležali su u gomili, šapice su im se ispreplele, a on ih nije razdvajao. Neka.

Zatim je iz vrećice izvadio hranu, mliječnu mješavinu. Stavio na stol.

Mješavinu je trebalo zagrijati na trideset osam stupnjeva. Stipe je to znao, kao što se zna vlastito ime: ne prisjećajući se, nego jednostavno znajući. Razmutio je toplom vodom, stavio na laganu vatru, i stajao kraj štednjaka s termometrom za vodu koji je pronašao u ladici, i čekao.

Složio je instrumente u kutiju, predao ključeve, napisao otkaz. Tihana je otišla u travnju, a do listopada on je prestao biti veterinar, jer ruke koje su liječile tuđe životinje nisu mogle zadržati vlastiti život. I učinilo se ispravnim zaustaviti sve.

Ali tijelo je pamtilo. Kapaljka je legla između kažiprsta i srednjaka onako kako je legla tisućama puta. Lijeva ruka uzela je mačića, okrenula ga na leđa, prislonila kapaljku usnama. Kap mlijeka skotrljala se niz bradu na ručnik, a mačić je počeo srkati, i Stipe je osjetio kako se nešto u zapešću opustilo.

Crnog prvog, jer je bio najmanji i gutao je pohlepno, žurno, kao da se boji da će mu oduzeti.

Sive zajedno: ležali su bok uz bok i nisu se htjeli rastati, i dok je jedan jeo, drugi mu je gurnuo nos u vrat, a Stipe je pridržavao obojicu jednom rukom.

Prugaste pojedinačno, otimali su se i cičali, i mlijeko je teklo mimo niz brade i po ručniku, a on ih je brisao kutkom tkanine, bez ljutnje, nego naviknuto, kao što je činio godinama u klinici, gdje su vlasnici gledali s tjeskobom, a on je govorio „sve je dobro, sve je u redu“, i od njegova glasa nisu se smirivale samo životinje, nego i ljudi.

Najedavši se, mačići su zaspali. Svih pet, na ručniku kraj radijatora, jedan na drugome. Crni na vrhu, bijela prsa, šapice obješene. Stipe je sjeo na pod pokraj njih i naslonio se leđima na zid. Gledao je kako dišu. Tanak, učestal, zajednički zvuk, nalik šuštanju.

Zatim je ustao, oprao šalicu. Osušio je i stavio u ormar. Izvadio drugu, čistu. Natočio čaj. I dok je pio, mačić, jedan od prugastih, probudio se, dokotrljao do njegove noge i gurnuo nos u gležanj. Nos je bio mokar, hladan, veličine zrna graška.

Stipe nije očekivao zvono na vratima, jer zvono nije radilo već pola godine, i nije ga popravio jer nije imao kome zvati. Kucanje. Tri kratka udarca košticama prstiju. Tako kucaju ljudi koji nisu sigurni da ih žele vidjeti.

Otvorio je. Ljerka je stajala na pragu, u istoj marami, samo što je danas bila svezana urednije. U rukama vrećica iz koje je mirisalo na prženo tijesto i luk.

– Dobar dan, – rekla je i odmah dodala: – Ja sam nakratko. Samo pitati. Kako su? Mačići.

Stipe je odstupio u stranu. Nije pozvao riječima, samo je odstupio. Nije se ni začudio kako ga je pronašla.

Ljerka je ušla. Mačići su bili u kuhinji. Ručnik kraj radijatora, pokraj njega zdjelice, svaka označena markerom: „crni“, „sivi-1“, „sivi-2“, „prugasti-m“, „prugasta-ž“. Ljerka je pogledala zdjelice, oznake markerom, ručnik, i grlo joj se steglo, jer čovjek koji označava zdjelice četvrti dan ne planira ih dati.

– Evo. Donijela sam, – pružila je vrećicu. – Pite. Mislila sam, možda…

Nije dovršila jer nije znala kako dovršiti. „Možda ste gladni“ zvučalo bi neugodno. „Možda vam je samoća“ zvučalo bi istinito, ali istinu je bilo rano govoriti.

Stipe je uzeo vrećicu. Stavio na stol. Crni mačić sjedio mu je na ramenu, zakačivši se pandžama za vuneni džemper, i Ljerka je primijetila da je džemper već sav u zategnutim omčama, a Stipe ih nije popravljao.

– Hoćete li čaj? – upitao je. Prva duga rečenica u cijelom razgovoru.

Ljerka je kimnula. Sjela na stolicu, stavila ruke na koljena. U kuhinji je bilo toplije nego u hodniku, i mirisalo je na mlijeko, hranu i još nešto.

Mačić je skočio s ramena Stipeta i popezao joj se na koljena, a ona ga je uhvatila automatski, kao što se hvata ono što pada, bez razmišljanja. Bio je topao, i pandže su probadale tkaninu suknje, a Ljerka ga nije maknula, nego je samo pritisnula dlan na leđa, osjećajući kako pod krznom kuca brzo malo srce.

Stipe je natočio čaj.

Tjedan dana kasnije, Stipe je primijetio da kutija više ne treba. Mačići su spavali gdje je tko: dvoje na fotelji, jedan na prozorskoj dasci, crni mu u nogama, prugasta na džemperu koji je bacio na stolicu i zaboravio. Kutija je stajala u kutu prazna, i on ju je spljoštio, stavio kraj praga umjesto otirača. Karton je bio mekan, istrošen, a mačići su prolazeći grebli po njemu pandžama iz navike, kao što grebu poznato.

Ljerka je dolazila svaki drugi dan. Donosila je pite, ili svježi sir, ili jabuke s one iste tržnice, od Nade. Zvono je popravio drugi tjedan. Ona bi pozvonila, i taj zvuk, oštar, zveckav, staromodan, bio je bolji od bilo koje tišine koju je Stipe poznavao u posljednjoj godini.

U hodniku su na kukama sada visjeli njegova jakna i njezina marama.

Jednoga jutra crni mačić istrčao je u hodnik kroz odškrinuta vrata. Stipe je izašao za njim, podigao ga, a mačić se upro šapicama u njegovu bradu, kao da je htio pogledati što je tamo, iza vrata, dalje. Stipe je pogledao također. Stubište, prašnjav prozor, svjetlo. Stajao je tako nekoliko trenutaka, pridržavajući vrata nogom da se ne zatvore.

Zatim se vratio u stan. Spustio mačića na pod, a on je otrčao u kuhinju, gdje su već zveckale zdjelice jer su ostala četvorica čula korake i zaključila da je vrijeme za doručak. Vrata Stipe nije zaključao. Uskoro će doći Ljerka.

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

three × four =

— Uzmite mače, — molila je žena na tržnici. Prolaznik je iznenadio svojim postupkom.
Drumul spre acolo Astăzi Nadejda stătea pe marginea patului și privea spre rucsacul de drum deschis. Era pe podea, gârbovit, cu fermoarul întins, ca un câine bătrân care nu crede că e chemat la plimbare. Pe scaun atârna o geacă, pe pervaz erau biletele, iar pe telefon clipocnea o notificare: „Trenul, 10:20”. În bucătărie se răcea ceaiul. În chiuvetă — două farfurii, o cană, un cuțit. În frigider — cutii ordonate cu supă și sarmale, pe care le-a gătit „pentru orice eventualitate”, deși acum locuia singură. Fiul stătea mai aproape de serviciu, fiica studia în alt oraș. Fostul soț mai suna uneori pentru treburi, de parcă ar fi fost încă o mică afacere de familie, doar că fără statut comun. Nadejda s-a ridicat, a mers la fereastră. În curte, vecinul plimba un câine blănos, pe terenul de joacă două fete fumau în geci identice. Știa că peste o lună, peste trei, tabloul va fi la fel. Doar gecile vor fi schimbate cu unele mai subțiri. Rucsacul l-a cumpărat acum o săptămână de la magazinul sportiv de lângă metrou. Vânzătorul, un băiat de vreo douăzeci de ani, i-a explicat mult despre litraj, spate, niște „chingi”. Ea dădea din cap, fără să se adâncească. Important era să încapă blugii, hanoracul, trusa medicală și cartea pe care tot nu o terminase. Decizia de a pleca singură nu a venit imediat. La început a simțit că viața ei parcă s-a blocat între două stații. Copiii au crescut, soțul a plecat, munca la contabilitate a devenit mecanică. Dimineața — autobuz, birou, rapoarte, prânzuri în caserole de plastic, seara — magazin, televizor, seriale nesfârșite unde femeile de vârsta ei au ba iubiți, ba catastrofe, ba revelații. În viața ei nu era nici una, nici alta, nici a treia. Era obișnuința de a fi necesară și golul când necesitatea dispare. Ideea călătoriei a apărut când o colegă a adus un ghid turistic despre orașele nordice și a spus că pleacă cu soțul „așa, cu trenuri, cu schimbări, fără agenții”. Nadejda răsfoia paginile cu fotografii de gări, râuri, case de lemn și se gândea că nu fusese niciodată mai departe de centrul județean. La început a respins ideea. Seara, însă, a deschis laptopul și a început să caute bilete, prețuri, trasee. Site-ul se bloca, harta sărea, se încurca în date, dar la miezul nopții pe ecran apărea un lanț: orașul ei — Iași — Suceava — un sătuc pe malul râului, al cărui nume îl pronunța cu greu. A tipărit biletele și le-a pus în dosarul cu acte. A doua zi i-a povestit fiului pe video. — Pleci singură? — a întrebat el, strângând ochii. — Mamă, ce să faci acolo singură? — Vreau să văd cum trăiesc oamenii, — a răspuns ea, încercând să sune calm. — Să mă plimb. Să mă odihnesc. — Poate cu vreo prietenă? — a insistat el. Prietenelor, sincer, le era ocupat timpul. Una avea nepoți, alta era la al doilea mariaj, a treia — la grădină și la casă. Și mai era teama să audă: „Tu ești nebună, să pleci singură undeva?” — Așa mi-e mai comod, — a spus ea. — Nu trebuie să mă adaptez după nimeni. Fiul a ridicat din umeri, dar la final a spus: — Ai grijă. Să suni. Și nu cheltui banii fără rost. Fostul soț a reacționat altfel. — Unde pleci? — a întrebat la telefon. — La Suceava? Ce să faci acolo? E… provincie. — Nici eu nu sunt capitală, — a tăiat ea. — Vreau doar să plec. A tăcut, apoi a întrebat dacă are nevoie de ajutor cu bagajul. Ea și-a imaginat cum intră în apartament, pune valiza pe hol, se uită de parcă verifică dacă nu are pe cineva. A refuzat. Acum, stând la fereastră, încerca să înțeleagă de ce se teme mai mult: de drum sau de faptul că va reveni și va fi tot acolo. A băut ceaiul răcit, a închis rucsacul, a verificat biletele, pașaportul, portofelul. În hol și-a pus bocancii, a stins lumina în camere. Apartamentul a devenit străin, ca o cameră de hotel din care au fost scoase bagajele. Pe scara blocului mirosea a detergent și a parfumuri. Afară era răcoare, bătea vântul. A ridicat gulerul gecii, a luat rucsacul și a pornit spre stație. La gară era agitație. Oamenii se grăbeau, cineva se certa la coadă la casă, copiii țipau. Nadejda, strângând rucsacul, se strecura spre panou. Trenul ei era al treilea de jos. Mai erau patruzeci de minute până la plecare. S-a așezat pe un scaun de plastic lângă fereastră. Alături, o femeie de vreo cincizeci de ani povestea tare la telefon cum soțul „iar a încurcat tot”. Un tânăr cu căști mânca un pateu, firimiturile cădeau pe geaca lui neagră. Nadejda a scos din buzunar o sticlă de apă, a luat o gură, s-a uitat la profilul ei reflectat în geam. Fața părea obosită, dar nu bătrână. Doar fața unui om care a mers mult pe același drum și, brusc, a cotit. Când s-a anunțat îmbarcarea, s-a ridicat și a mers spre peron. Rucsacul îi trăgea umerii, dar senzația îi plăcea. Parcă greutatea era dovada că pleacă cu adevărat undeva. În vagon, locul ei era la geam. În față stătea deja un cuplu tânăr cu rucsacuri mai mici. Fata i-a zâmbit, s-a dat la o parte să-i facă loc. — Vă ajut cu rucsacul? — a spus băiatul, întinzând mâna. — Mulțumesc, mă descurc, — a răspuns ea și, cu puțin efort, a pus rucsacul pe raftul de sus. A ieșit stângaci, dar fără ajutor. S-a simțit mândră ca un copil. Trenul a pornit. Peisajul de afară era cu blocuri gri, garaje, terenuri goale. Fata din față a scos o carte în engleză, băiatul a pornit ceva pe telefon. Nadejda privea pe geam, apoi a deschis cartea ei, dar cuvintele săreau, nu se legau. Se gândea ce va face când va ajunge. În Iași avea rezervată o cameră ieftină printr-un site. Pozele arătau o cameră curată, cu pereți albi și pat de lemn. Proprietara îi scria pe mesager, punea emoticoane și o numea pe nume și patronimic. Urma autobuz spre Suceava, apoi alt tren spre sătucul de pe malul râului. Acolo — trei zile, pur și simplu, fără program turistic. — Sunteți în concediu? — a întrebat fata din față. — Se poate spune și așa, — a răspuns Nadejda. — Merg să văd orașe. — Super, — a spus fata. — Noi am vrut cu autostopul, dar mama nu ne-a lăsat. Așa că mergem ca oamenii serioși. A râs, băiatul a zâmbit. Nadejda a zâmbit și ea. Conversația nu a continuat, și asta i-a convenit. Spre seară, vagonul s-a umplut de mirosuri de mâncare, sandvișuri, cafea instant. Însoțitoarea de vagon aducea ceai în pahare cu suport, trăgea căruciorul. Nadejda mânca ouă fierte și castraveți, luate de acasă. Prindea priviri — unii credeau probabil că merge la rude sau la sanatoriu. Puțini își imaginau că o femeie de vârsta ei poate călători singură, fără motiv. Trenul a ajuns în Iași pe înserat. Gara a întâmpinat-o cu lumina galbenă a felinarelor și răcoare. A pornit navigatorul pe telefon, a găsit autobuzul, a ajuns în cartierul cu blocuri, a rătăcit printre scări identice și, în final, a sunat la interfon. — Da, — a răspuns o voce de femeie. — Urcați la etajul trei, la stânga. Proprietara era o femeie plinuță, în halat de casă. A condus-o pe un coridor îngust, i-a arătat camera. — Aici e cheia, — a spus. — Baia e comună, bucătăria la fel. Ceai, zahăr — luați. Doar noaptea să nu faceți gălăgie, am un nepot mic. Camera era curată, dar mai mică decât în poze. Fereastra dădea spre o curte cu câțiva copaci. Pe perete erau două reproduceri cu peisaje urbane. Nadejda a pus rucsacul lângă pat, a mers prin cameră, ca să verifice dacă nu e ceva ascuns. Când a rămas singură, a simțit oboseala. Spatele o durea, picioarele îi zumzăiau, capul era greu. S-a așezat pe marginea patului, a privit rucsacul. Lucrurile erau ordonate, ca acasă. Toată viața ei încăpea acum în acel dreptunghi de material. Noaptea nu a putut dormi mult timp. Prin pereții subțiri se auzea plânsul unui copil, cineva se târa pe coridor, ușile se trânteau. Se întorcea de pe o parte pe alta și se gândea că acasă ar fi fost mai liniște. Acolo știa fiecare sunet, fiecare scârțâit. Aici totul era străin. Dimineața, spălându-se în baia comună, s-a întâlnit cu o fată tânără, cu părul ud. — Stați mult? — a întrebat fata, ștergându-se cu prosopul. — O noapte, — a răspuns Nadejda. — Mâine plec mai departe. — Și eu, — a spus fata. — Pentru serviciu. Cuvântul „pentru serviciu” suna sigur. Nadejda nu avea o astfel de justificare. Ea pur și simplu călătorea. După micul dejun a ieșit la plimbare. Nu în centru, nu la biserici, ci pur și simplu prin curți. Privea balcoanele cu covoare, terenurile de joacă, câinii, oamenii în geci și căciuli. Într-o curte, un bătrân hrănea vrăbiile cu pâine. S-a oprit, a privit cum păsările se agită la picioarele lui. — Uite, călătorii, — a spus bătrânul, văzând-o. — Lor nu le pasă unde caută firimituri. Ea a zâmbit și a mers mai departe. La prânz s-a întors în cameră, și-a strâns lucrurile, a mulțumit gazdei și a plecat spre autogară. Acolo a aflat că autobuzul spre Suceava a fost anulat. Pe panou, lângă numărul traseului, ardea un cuvânt roșu care i-a strâns inima. — Cum adică anulat? — a întrebat ea la ghișeu. — Așa, — a ridicat din umeri femeia. — S-a stricat. Următorul e seara. — Dar eu trebuie să plec azi, — a spus Nadejda. — Am bilete mai departe. — Atunci cu trenul, — a răspuns casiera indiferent. — Gara e peste drum. Nadejda a ieșit afară. Vântul s-a întețit, cerul s-a acoperit. A tras rucsacul peste drum, a intrat la gară. După coadă și câteva întrebări neclare, a cumpărat un bilet nou. Cel vechi de autobuz a rămas hârtie în buzunar. Se simțea ca o școlăriță care nu a învățat lecția și acum improvizează. În minte îi trecea: „De ce m-am băgat în asta?” Acasă ar fi stat la bucătărie cu ceai, nu ar fi alergat între ghișee. Trenul spre Suceava era plin. A prins loc la mijlocul vagonului, lângă un bărbat de vârstă mijlocie, în geacă de lucru. Mirosea a tutun și benzină. — Mergeți departe? — a întrebat când trenul a pornit. — La Suceava, — a răspuns ea. — Apoi mai departe. — În vizită? — s-a interesat el. Ea a ezitat o clipă. Să spună „în vizită” era mai simplu. — Pur și simplu, — a spus ea. — Călătoresc. Bărbatul a privit-o uimit, apoi a dat din cap. — E bine, — a spus. — Altfel toți doar muncesc și stau acasă. Au ajuns în Suceava spre seară. Nadejda simțea că nu mai are energie. Trebuia să găsească o pensiune, să doarmă și dimineața să ia trenul spre sat. A găsit pe telefon o variantă ieftină lângă gară, a sunat. O voce de femeie i-a spus că e liber și i-a dat adresa. Pensiunea era la cincisprezece minute de mers pe jos. Mergea pe trotuar, ocolind bălțile și trecătorii, gândindu-se că rucsacul devine tot mai greu. Clădirea era veche, cu tencuiala scorojită. La intrare era o firmă cu un nume pe care l-a uitat imediat. Înăuntru mirosea a ceapă prăjită și ceva dulce. La recepție stătea o fată cu buze roșii. — Am rezervat o cameră, — a spus Nadejda, dându-și numele. Fata a verificat computerul, s-a încruntat. — Nu am rezervarea dumneavoastră, — a spus. — Poate nu ați finalizat? — Am sunat, — s-a pierdut Nadejda. — Mi s-a spus că e liber. — La telefon nu ținem rezervări, — a răspuns fata. — Acum e tot ocupat. Cuvintele au rămas în aer. Nadejda a simțit cum o cuprinde panica. Se întuneca, era într-un oraș străin, cu rucsacul greu, fără loc de dormit. — Nu se poate găsi ceva? — a întrebat, încercând să fie calmă. — Măcar pentru o noapte. Fata a ridicat din umeri. — E tot ocupat. Încercați la pensiunea de alături, la două case. Nadejda a ieșit afară. Aerul rece i-a lovit fața. Stătea pe trotuar, rucsacul îi trăgea în jos, picioarele îi zumzăiau. O clipă a vrut să se întoarcă și să cumpere bilet spre casă. Să spună tuturor că nu a reușit, că a fost o prostie. A scos telefonul, a deschis căutarea, a tastat nume de pensiuni din apropiere. Degetele îi tremurau. Una era prea scumpă, la alta nu răspundea nimeni, la a treia nu erau locuri. La un moment dat, telefonul a afișat avertizare de baterie descărcată. A privit în jur. La colț lumina o firmă de cafenea. Înăuntru era lumină, la geam se vedeau mese. Nadejda a traversat hotărâtă și a intrat. În cafenea mirosea a borș și patiserie proaspătă. La tejghea era o femeie de vreo patruzeci și cinci de ani, cu șorț. — Pot să încarc telefonul la dumneavoastră? — a întrebat Nadejda, simțind cum vocea îi tremură. — Comand ceva. — Sigur, — a răspuns femeia. — Priza e la geam. Luați loc. Nadejda a comandat borș și ceai, a pus telefonul la încărcat, s-a așezat. Când a primit supa fierbinte, a simțit cum îi vin lacrimile. Nu de supărare, nu de frică. De oboseală. De faptul că lumea îi cerea decizii, iar ea era obișnuită să ceară sfaturi, să se adapteze. S-a uitat la supa roșie, a clipit de câteva ori, încercând să se adune. Femeia de la tejghea a observat, s-a apropiat. — Zi grea? — a întrebat încet. Nadejda a dat din cap. Nu voia să povestească tot, dar cuvintele au curs: despre autobuzul anulat, rezervarea inexistentă, despre faptul că e singură într-un oraș străin și nu știe unde va dormi. — De unde sunteți? — a întrebat femeia. Nadejda a spus orașul. — Ați venit singură? — s-a mirat ea. — Da, — a răspuns Nadejda. — Am decis să călătoresc. Femeia a tăcut, apoi a spus: — Sora mea închiriază o cameră. Nu e lux, dar e curat. Dacă vreți, pot să o sun. Cuvintele au fost ca un colac de salvare. Nadejda a simțit cum se liniștește. — Dacă nu e greu, — a spus ea. Femeia a sunat, a explicat rapid situația. Apoi i-a dat o hârtie cu adresa. — Uite, — a spus. — Cincisprezece minute pe jos. Să spuneți că veniți de la Tatiana, de la cafenea. — Vă mulțumesc, — a spus Nadejda. — Nici nu știu cum… — Mâncați întâi, — a întrerupt-o Tatiana blând. — Apoi vedem. Când a ieșit din cafenea, afară era deja întuneric. Felinarele luminau trotuarul cu galben. Mergea, număra intersecțiile, se uita la hârtie. Rucsacul îi trăgea umerii, dar acum greutatea părea familiară. Camera la sora Tatianei era mică, cu o canapea veche, dar curată, un covor pe perete și un dulap cu cărți. Gazda, o femeie uscățivă cu ochi atenți, i-a arătat baia, bucătăria, priza pentru telefon. — Banii mâine, — a spus. — Acum odihniți-vă. Când ușa s-a închis, Nadejda a răsuflat ușurată. A dat jos rucsacul, l-a pus lângă perete. Spatele s-a relaxat. S-a așezat pe canapea, și-a mângâiat genunchiul. Piciorul o durea, o veche accidentare. În noaptea aceea a adormit repede. Fără televizor, fără zgomotul obișnuit de acasă, dar cu sentimentul că a trecut prin ceva important. Nu eroic, nu mare, ci al ei. Dimineața, la bucătărie cu o cană de ceai, s-a gândit că nu vrea să se grăbească. Mai era timp până la tren. Ar fi putut să vadă străzile principale, să intre la catedrală, dar era curioasă altceva: cum trăiesc oamenii în casele vechi, ce citesc, despre ce vorbesc la bucătărie. Gazda stătea în față și curăța cartofi. — Închiriați des camera? — a întrebat Nadejda. — Când cere cineva, — a răspuns. — Mai mult studenți sau cei veniți cu serviciul. Au vorbit despre prețuri, despre cât de greu e cu munca, despre copii plecați în alte orașe. În cuvintele gazdei, Nadejda a recunoscut tonuri familiare. Singurătatea ei nu era unică. A prins trenul spre sat. Mergea încet, oprea la stații mici, unde pe peron erau doi-trei oameni. Peisajul era cu sate, păduri, vaci rare pe pășuni. În vagon era spațiu. Câțiva oameni cu bagaje, o femeie cu copil, doi adolescenți cu rucsacuri. Nadejda s-a așezat la geam, a pus rucsacul pe scaun. Din buzunarul lateral a scos un carnețel și un pix. L-a cumpărat din chioșcul gării, aproape automat. Acum a deschis o pagină albă și a scris: „Sunt în tren. În jur pădure. Sunt singură și vie”. A zâmbit de cât de patetic sună, dar nu a șters. Trenul a ajuns în sat aproape de prânz. O stație mică, clădire de lemn, lângă — magazin cu firmă „Produse”. Aerul era proaspăt, mirosea a fum de sobă și pământ umed. Nadejda a coborât, s-a uitat în jur. Nu avea rezervare, nici cunoștințe. Doar adresa unei pensiuni găsite pe internet și o idee vagă unde să meargă. Drumul mergea pe lângă râu. Apa era întunecată, aproape neagră, curgea încet între maluri. Pe celălalt mal se vedeau case rare. Mergea, simțind cum bocancii se udă de la pământul umed, dar nu-i păsa. Rucsacul îi trăgea umerii, obișnuit. Pensiunea era o casă de lemn cu acoperiș verde. Pe prispă stătea un bărbat în pulover și citea ziarul. Când a văzut-o, s-a ridicat. — La noi veniți? — a întrebat. — Da, — a răspuns Nadejda. — Am sunat ieri. — A, din oraș, — a dat din cap. — Poftiți. Înăuntru era simplu, dar primitor. Pereți de lemn, câteva camere, bucătărie cu masă mare. În camera ei era un pat, o noptieră și un scaun. Fereastra dădea spre râu. — La noi e liniște, — a spus bărbatul. — Internetul merge prost. Dacă vreți să sunați, mai bine afară. Lipsa internetului a speriat-o la început. Cum va fi fără legătură constantă, fără să poată scrie copiilor, verifica știrile, deschide harta? Apoi s-a gândit că poate tocmai asta e rostul. Zilele în sat treceau încet, dar nu apăsător. Dimineața ieșea la râu, stătea pe o bancă veche, privea apa. Uneori treceau localnici — cu găleți, cu undițe. Dădeau din cap, ea răspundea. La magazin, vânzătoarea o știa deja și o întreba dacă mai vrea hrișcă sau ceai. În prima zi, Nadejda se simțea stângace. Nu știa ce să facă cu mâinile, cum să meargă pe ulițe fără să pară străină. Credea că toți o privesc. A doua zi, senzația s-a estompat. A treia zi s-a surprins mergând sigură la magazin, fără să se uite în jur. Într-o seară, la pensiune au făcut o cină mică. A venit un cuplu din orașul vecin, încă un bărbat care „doar a vrut să schimbe peisajul”. Au stat la masă, au mâncat cartofi cu ciuperci, au băut ceai. Discuția era despre vreme, drumuri, cât de greu e să ajungi în sate mici. — Dar dumneavoastră de ce ați venit? — a întrebat bărbatul care schimba peisajul. Ea a ezitat. Putea să spună ceva neutru. Dar a simțit că nu mai vrea să inventeze justificări. — Am vrut să fiu singură, — a spus. — Fără muncă, fără obișnuințe. Să văd ce se întâmplă cu mine. Bărbatul a dat din cap, fără întrebări. Cuplul s-a privit, femeia a zâmbit. — Ați ales bine, — a spus ea. — Aici nu te poți ascunde de tine. În noaptea aceea, Nadejda a stat mult pe întuneric, gândindu-se că într-adevăr se schimbă ceva. Nu zgomotos, nu ca în filme, când cineva decide să schimbe totul. Mai degrabă ca o mișcare liniștită în interior. Și-a amintit cum s-a pierdut la gară, cum era să plângă la pensiune, cum a cerut ajutor unei străine la cafenea. Altădată s-ar fi rușinat. Acum — nu. A văzut că poate cere și primi ajutor fără să se simtă slabă. A treia zi, la râu, a scos carnețelul și a început să scrie. Nu despre traseu, nu despre obiective. Despre ce îi lipsea acasă. Despre ce făcea din obișnuință, nu din dorință. Lista era lungă. De la lucruri mici — „gătesc pentru trei, deși stau singură”, la mari — „accept munci suplimentare care nu-mi aduc bucurie, doar pentru că nu pot refuza”. A recitit și a văzut clar ce poate schimba. Nu totul, nu radical, dar măcar câteva lucruri. Să nu mai ia sarcini străine la serviciu. Să nu răspundă fostului soț la orice oră, dacă nu e despre copii. Să nu gătească „pentru o săptămână”, dacă ei îi ajunge o supă și un sandviș. Ultima seară în sat a stat mult la râu. Apa curgea ca și înainte. Nimic nu s-a schimbat în jur. Doar ea, puțin. A simțit o liniște nouă, dar fermă, că viața ei nu e doar obligații și obișnuințe. Că are dreptul la propriile drumuri. Drumul înapoi i s-a părut mai ușor. Știa deja cum să cumpere bilete, să întrebe de drum, să caute cazare. La gară în Suceava a mers singură la casă și a cerut să schimbe biletul pe un tren mai devreme. Casiera s-a încruntat, dar a găsit o variantă. Altădată s-ar fi intimidat, ar fi renunțat. Acum a stat până a primit răspunsul dorit. În tren spre orașul ei, lângă ea stătea o femeie cu o pungă mare. Au vorbit. Ea povestea despre nepoți, grădină, cât de greu e să le faci pe toate. — Dumneavoastră cu ce vă ocupați? — a întrebat-o pe Nadejda. Întrebarea a surprins-o. Altădată ar fi spus: „Lucrez la contabilitate, copiii sunt mari”. Acum nu voia să se definească doar așa. — Trăiesc, — a spus după o pauză, mirându-se de răspuns. — Lucrez, desigur. Dar acum am fost… să mă odihnesc. Femeia a dat din cap, fără să dea importanță. Pentru ea era o discuție obișnuită. Pentru Nadejda — un pas mic. Când a ajuns acasă, apartamentul a întâmpinat-o cu liniște și miros de aer stătut. A deschis ferestrele, a pus ceainicul, a scos bocancii. Rucsacul l-a pus în mijlocul camerei și nu l-a despachetat imediat. Să stea puțin, ca amintire că poate pleca oricând vrea. A mers prin camere. Praful pe raft, ziarul uitat pe masă, frigiderul gol. Totul era la locul lui. Dar totul părea altfel. A aprins lumina în bucătărie, a scos o farfurie și o cană. A pus ceai, a tăiat o felie de pâine. S-a așezat la masă, a deschis carnețelul. Pe ultima pagină a scris: „Când mă întorc, fac…” și a început să noteze. Să sun la serviciu și să refuz sarcinile suplimentare puse pe motiv că „ești responsabilă”. Să-l sun pe fiu și să-i spun că nu refuz să-l vizitez, dar doar dacă chiar vreau, nu „că așa trebuie”. Să scot bicicleta veche din debara și să încerc să merg din nou, măcar prin curte. Lista nu era lungă, dar concretă. S-a uitat la ea și a simțit emoție. Ca înainte de drum. Seara a sunat fostul soț. — Cum a fost călătoria? — a întrebat. — Nu ai înghețat? — Bine, — a răspuns ea. — Totul ok. — Uite, am nevoie de un raport, mă ajuți? Altădată ar fi acceptat imediat. Acum a făcut o pauză. — Mă satur de rapoartele altora, — a spus. — Am destule ale mele. Dacă vrei, te pot sfătui, dar nu le fac eu. A tăcut, surprins. — Bine… — a spus. — Cum vrei. Când s-a terminat discuția, Nadejda a simțit o ușurare ciudată. Nu s-a întâmplat nimic grav. Nu s-a supărat, nu a țipat. Pur și simplu a acceptat refuzul. Mai târziu, în pat, asculta sunetele cunoscute ale apartamentului: ticăitul ceasului, mașinile de afară, zgomotul liftului. Totul era ca înainte. Dar în ea era altfel. Nu zgomotos, nu solemn. Doar puțin mai liber. Înainte de somn s-a ridicat, a mers la rucsac. A trecut mâna peste material, a verificat fermoarul. Rucsacul stătea tăcut, dar parcă gata să plece din nou. — Mai plecăm, — a spus încet. Nu știa când și unde. Dar știa că acum e posibil. Și această certitudine era suficientă ca să doarmă liniștită.