— Mihai, pune valiza mai cu grijă, acolo am o cremă de lux, dacă o spargi, nu plătești în veci! – glasul cumnatei a tăiat liniștea holului nostru cu încrederea unei stăpâne întoarse în ale sale.
Am lăsat foarfecele de croitorie. Tăiatul mătăsii pe diagonală e treabă fină, nu sufără grabă, iar graba tocmai bătuse cu zgomot ușa de la intrare și se îmbolnăvise pe coridor, însoțită de două valize uriașe.
În prag stătea Rodica. Treizeci și nouă de ani, nici o zi de muncă oficială în ultimii cinci ani și veșnica piesă de „muză neînțeleasă”. În spatele ei, soțul meu făcea pasul dintr-un picior în altul, ascunzându-și privirea.
— Maria, păi e sora mea, – mormăi Mihai vinovat, apucând mânerul valizei. – Are o perioadă grea. Trebuie să stea undeva.
— Stau la voi puțin, până vine el să-și ceară iertare, – anunță Rodica, aruncând pantofii chiar în mijlocul drumului. – Mihai, du bagajele în dormitor, ăla cu balconul. Am nevoie de aer proaspăt pentru meditații.
A intrat în bucătărie fără să se uite măcar la mine. Am privit cu un zâmbet ușor această paradă a absurdului. Ca croitoreasă cu douăzeci de ani de experiență, știu bine: dacă materialul e putred, oricât l-ai prinde, crapă pe cusătură. Rudele soțului meu confundau adesea politețea mea cu slăbiciunea.
În bucătărie a trântit ușa frigiderului.
— Maria! – se auzi de acolo. – De ce n-aveți lapte de migdale? Îmi trebuie pentru smoothie. Și raftul ăsta îl eliberez eu, aici îmi pun gelurile de detox. Cârnații tăi i-am pus pe balcon, îmi strică aura.
Am intrat încet în bucătărie. Cârnatul meu afumat zăcea într-adevăr pe pervaz.
— Rodica, – am spus liniștit, întorcând cârnatul la locul lui. – Aura ți se strică de la lene. Iar raftul nu-l eliberezi, pentru că acolo sunt alimentele mele, cumpărate cu banii mei. Laptele de migdale se găsește la supermarketul după colț.
Cumnata și-a lipit teatral mâinile la piept.
— Mihai! Auzi cum mă primește? Vin la voi cu sufletul deschis, rănită de trădarea soțului, iar aici mă întâmpină cu un cârnat!
Mihai s-a băgat stând între noi:
— Maria, hai, las-o să mute. E greu pentru ea acum.
— Greu e să care valiza, Mihai. Să stea la noi o să-i fie foarte ușor, – am zâmbit cu cel mai blând zâmbet al meu. – Dacă, desigur, acceptă regulile modestului nostru cămin.
Rodica a pufnit, arătând că se coboară la vorbit cu mine doar din milă.
Seara a sunat soacra. Domnica Elisabeta suna întotdeauna pe difuzor, ca vocea ei de binefăcătoare să sune mai autoritar. Îi plăcea să fie generoasă și nobilă, dar strict pe cheltuiala altora.
— Măriucă, fetița mea, – cântă telefonul. – Tu să ai înțelepciunea femeii. Înconjoar-o pe Rodica cu grijă. E datoria noastră sfântă de familie. Fata trebuie să-și refacă resursele, dă-i micul dejun, las-o să doarmă. Eu aș fi luat-o eu, dar am tensiunea care sare de la gălăgie, înțelegi.
— Înțeleg, Domnica Elisabeta, – am răspuns cu pace. – Aveți grijă de dumneavoastră. Rodica nu se pierde pe la noi.
A doua zi dimineață, sâmbătă, m-am trezit mai devreme. Am făcut papanași, am fiert cafea bună. Aroma s-a răspândit prin casă, iar în curând, învelită în pătura mea de cașmir preferată, a intrat în bucătărie Rodica.
— O, mic dejun! – s-a întins spre farfurie. – Dar de ce papanașii fără dulceață de cocos?
Am așezat tăcut în fața ei o ceașcă de cafea neagră și am împins o foaie de hârtie scrisă mărunt.
— Ce-i asta? – Rodica a ridicat foaia cu două degete, arătându-și unghiile perfecte.
— Asta, Rodică, e lista de cheltuieli.
Cumnata a clipit neînțelegătoare, cu genele false.
— Femeia modernă trebuie să-și respecte granițele și să trăiască în flux, nu să numere bănuții! – a început vechea ei melodie. – Eu mă hrănesc cu energia cosmosului, iar materialul e vibrație joasă care blochează chakrele!
— Chakrele ți s-au blocat când ai demisionat de la logistică acum patru ani, ca să te „cauți pe tine”, – am ripostat calm, sorbitul cafelei. – Iar energia cosmosului, din păcate, nu plătește facturile la curent. Apropo, apa și lumina sunt pe contoare.
— Ești o croitoreasă meschină, fără suflet! Numai de cârpit haine ai tu chef! – a țipat Rodica, acoperindu-se de pete roșii.
A sărit de pe scaun, nările i se umflau indignate ca ale unui ogar căruia i se oferă pesmeți în loc de pateu.
Nici nu am clipit.
În bucătărie, atras de zgomot, a intrat Mihai, încă somnoros.
— Maria, ce-i? Ce chirie? Ea e în vizită!
— Oaspetele, Mihai, – m-am întors spre soț, – e omul care vine cu prăjitură, bea ceai, laudă gazda și se duce să doarmă acasă. Iar omul care aduce două valize de haine de iarnă în mijlocul lui mai, ocupă o cameră separată și cere lapte de migdale – e chiriaș.
Rodica a tras aer, pregătindu-se pentru o nouă criză.
— Sunt rudă! Am dreptul! Fratele meu locuiește aici!
— Locuiește, Rodica, – am acceptat calm. – Dar asta nu face din casa mea un hotel de familie. Acum să ne întoarcem la listă. Punctul unu – chiria pe cameră. Punctul doi – masa din alimentele mele. Punctul trei – apă și curent. Și punctul patru – curățenia după tine. Dacă nu vrei să plătești pentru curățenie, iată programul: azi speli toaleta și aragazul.
— Cum îndrăznești?! – se sufocă cumnata. – Mihai! Nevastă-ta mă dă afară!
Mihai și-a mutat privirea de la fața mea liniștită la sora lui roșie și strâmbă de furie.
— Rodică, – spuse soțul cu o voce neașteptat de fermă. – Maria are dreptate. N-ai venit la hotel. Vrei să stai la noi – respectă gazda și regulile casei.
A fost o lovitură pe la spate pe care cumnata n-o aștepta. I-am făcut un semn de aprobare soțului și am adăugat ultimul argument:
— Iar dacă tu, Mihai, te hotărăști din milă să plătești chiria surorii din buzunarul tău, scădem suma din bugetul pentru mașina ta nouă. Matematica e simplă.
Mihai, pentru care mașina nouă era visul ultimilor trei ani, și-a încrucișat hotărât brațele, arătând că nu intenționează să finanțeze capriciile surorii.
Rămasă fără sprijinul fratelui, fără pensiune gratuită și fără servitoare în persoana mea, Rodica a apucat convulsiv telefonul și a sunat mama.
— Mamă! Mă chinuie! Mă pun să spăl toalete! Vin la tine!
Din difuzor s-a auzit clinchetul grăbit al Domnicăi Elisabeta:
— O, Rodică, draga mea, vezi că am început renovarea pe hol! Miroase a vopsea, o să am alergie! Tu stai cuminte la Maria, fii fată deșteaptă! – și a închis în grabă.
Rodica stătea în mijlocul bucătăriei, strângând telefonul stins. Părul s-a lăsat, dezvăluind un adevăr simplu și urât: o femeie adultă, obișnuită să călărească pe spinarea altora, descoperise că spatele era uns cu săpun.
După patruzeci de minute, valizele ieșiră zgomotos pe scara blocului, huruind din roți. Iar Rodica, după cum am aflat seara, găsise totuși locuință. La o prietenă. Fără lapte de migdale, fără pătură personală și fără servitoare gratuită.
