Napravio sam pogrešku i slučajno sam naišao na svoju sudbinu.

Oduvijek sam slabo vidjela, još od djetinjstva, pa sam stalno nosila naočale. Kasnije sam prešla na leće, ali bilo je dana kad bih šetala psa bez ičega, ili otišla do dućana zaboravivši naočale. Tako je bilo i te neobične večeri. Jurila sam prema dućanu, istrčala iz stana, projurila niz pet katova stepenica (nema lifta, naravno), i tad sam se sjetila da su mi naočale ostale kod kuće. Bila sam previše lijena da se vratim, pa sam produžila bez njih.

Stajala sam kraj police s ribljim konzervama i napadala blagajnicu s bezbroj pitanja kakva je koja riba, u čemu je konzervirana ali čim je ona počela služiti nekog drugog, okrenula sam se prema djevojci koja je stajala u blizini. Pogledala sam je na tren i nešto mi je u njenom liku bilo poznato. Smiješan punđa, razbarušena i visoka kao dva roga, veliki crveni šal, dugi crni kaput…

Možete li mi reći koja je od ovih konzervi skuša u umaku od rajčice?

Blijedo sam se prisjećala bile smo u paralelnim razredima. Dobar mi je ostao njen osebujan stil, stalno su je nastavnici opominjali zbog šareno lakiranih noktiju.

Evo ova ti je prava skuša, odgovorila mi je pomalo službeno. Još nešto?

Oprostite, naočale su mi ostale doma, ništa ne vidim.

Zajedno smo obišle dućan, spomenula sam neke naše stare profesore, na što je ona klimala glavom i smijala se nekim pričama. Nakon kupnje predložila sam da ostanemo na svježem jesenjem zraku, možda sjednemo negdje na čaj ili kavu, još malo popričamo. Ispričala mi je da radi u veterinarskoj ambulanti i iznenadilo me da se odvažila na takav posao. Razmijenile smo brojeve telefona, pričajući o tome da bi bilo lijepo ponovno se vidjeti.

Kad sam stigla kući i stavila naočale, pročitala sam poruku koju mi je poslala svega pet minuta nakon rastanka.

Oprosti što sam lagala. Nisam tvoja kolegica iz razreda. Bila sam u A razredu, ali u drugoj školi. Ako ti ne smeta, možemo ipak na kavu nekad? Ja častim.

Nisam odbila. Opet sam se našla s njom i nisam joj mogla skinuti pogled s lica, toliko je bila lijepa. Mnogo više od one djevojke iz škole koju sam mislila da prepoznajem.

Počele smo se viđati, izlazile na spojeve. Djevojka me s vremena na vrijeme zadirkivala, pitajući imam li zaista tako loš vid ili sam se samo nabacivala, ali znala sam da je to šala. Kao da je sve bila nečujna orkestracija sudbine, satkana od magle, jeseni i zamagljenih pogleda, baš kao u snu iz kojeg ne želiš probuditi se.

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

2 × five =

Napravio sam pogrešku i slučajno sam naišao na svoju sudbinu.
La șaizeci de ani îți dai seama: ceea ce credeai odinioară un dezastru a fost, de fapt, fericire ÎNTRE TREIZECI ȘI ȘAIZECI Agripina se pregătește de 60 de ani, vârstă ce părea gravă, iar pronunțarea ei cu voce tare era apăsătoare. Altădată socotită deja bătrânețe și început de apus, chiar și după normele moderne – tot e trecerea spre vârsta a treia. Trist. Ultima dată reacționase atât de puternic la vârstă la treizeci de ani, când i se părea că tinerețea s-a terminat. Acum, privind la copiii ei, nu poate decât să zâmbească amintirilor. Agripina se privește în oglinda dulapului: – Parcă nu stau chiar rău. Se învârte puțin, aprobă reflexia: – Arăt și mă simt de patruzeci. Nu mă doare nimic, slavă Domnului, funcționez și mă mișc fără probleme. – Mai rezistăm noi, – îi face cu ochiul oglinzii și merge să împlinească sarcina bărbatului. Au decis să sărbătorească pe larg: la un resort în Grecia, cu prieteni și rude. Grunița s-a împotrivit la început – zicând că, la o așa vârstă, nu-ți arde de veselie, ci de gânduri. E scump, e departe. Dar a rămas în minoritate. Soțul – Mihai zis Muscu – a promis că se ocupă de tot. Chiar și un slideshow cu melodii de Leonard Cohen. Montajul – fratelui cel mic. Fotografii – evident, ea. Grunița se așează pe covor și varsă conținutul primului sertar. Fotografii ar fi fost mult mai multe dacă nu ar fi fost două emigrări și mutări fără sfârșit. Din copilărie și adolescență s-au păstrat puține – când a plecat din Uniunea Sovietică abia trecută de douăzeci de ani, nu era vreme de amintiri. Ceva a mai găsit pe la părinți, dar și ei erau la fel. Apoi – prima căsnicie și divorțul. Unele poze și le-a luat: ale ei, ale copiilor, ale prietenilor. Altele le-a lăsat „pe mai târziu” – dar acel mai târziu nu a mai venit. Noul soț Muscu, spre deosebire de primul – amator de fotografie – n-a avut niciodată pasiunea pentru aparat. Dar s-au adunat destule și așa. Apoi viața s-a schimbat: nimeni nu mai făcea fotografii. Imaginile rămâneau în telefoane vechi, harduri uscate și dosare cu titluri indescifrabile. Albumele dispar – albumele pe care le răsfoiai, le țineai în mâini, îți aminteai. Răsfoind, dă peste poza de la banchet – în rochia primită de la bunicii din Israel. Apoi – poza de pe timpul practicii medicale din anul patru. Și bar-mitzvah-ul fiului cel mare. Cum s-a mai emoționat atunci! Și brusc – o fotografie lipită de alta. O desprinde atent. Nona. Alături – Agripina în rochia ei albastră la Anul Copilului Armenesc. Nona apăruse în grupul lor de rezidenți la Spitalul „Sinai” din Detroit spre iarnă, transferată de la ginecologie pe terapie. Mică, slăbuță, tunsoare scurtă și ochi mari – părea adolescentă sau elfiță. Îți venea s-o protejezi mereu. Doar când deschidea gura îți dădeai seama cât e de deșteaptă. Emigrantă din Erevan, venise cu mama și soțul – cel din urmă, mentorul ei din rezidențiat, cu mult mai în vârstă. Nu făcuse cursuri de pregătire, a luat examenele din prima, cu rezultate la care putea alege orice rezidențiat. A ales ginecologia – prestigiu, comoditate, aproape de soț. Pe la jumatea anului, după nopți nedormite, a trecut pe terapie. Cu Agripina s-au împrietenit rapid. Când mama Nonei a început să stea cu copilul Gruniței, s-au apropiat ca o familie. La final de studii, încep discuțiile despre specializări: – Poate că reumatologie să fac? – întreabă Agripina, gânditoare. – De ce? – oftează Nona. – Încă doi ani de studii, și iar pacienți puțini. Ca internist, intri direct în acțiune, toți trec prin tine. Ești regina! – Tu mereu vezi limpede! – o admiră Agripina. Până la urmă, Grunița rămâne pe interne, Nona alege reumatologia. În Los Angeles. Avea o familie de vis: mama, soțul, fratele – o adorau. Singurul lucru ce nu se primea – un copil. FIV, speranțe, lacrimi. Și, dintr-o dată – reușită! Fetița se naște chiar înainte de finalizarea programului. Nona decide să rămână la Los Angeles – în mijlocul comunității armenești. Despărțirea a fost lacrimogenă, au continuat să vorbească mult la telefon, mama Nonei răpea receptorul să afle „ce face băiețelul meu” – copilul Gruniței. Apoi relația se stinge treptat. Și, deodată – invitație la ziua de un an a fetiței, sărbătoarea armeană. Nona anunță că totul va fi luxos: rochie de cinci mii, hair-stylist francez și coafuri de la o sută de dolari – în anii ’90! Grunița panichează puțin, dar coafeza Iuliana o asigură: – Ai păr minunat, oricine se descurcă. O perie, foehn și lac – gata. De la reduceri, Agripina ia o rochie albastră cu un umăr gol, costum soțului, un geamantan în carouri (mereu a ales modele vizibile – să le găsești ușor!) și un tub de autobronzant. N-avea timp de plajă, dar pielea ei albăstruie de Michigan nu era pentru California. Aterizează vineri târziu. Sâmbătă – plimbare prin Los Angeles. Agripina scoate adidasii, Mihai îmbracă tricoul cu „București – putea fi și mai rău!” și pornesc la explorat. Plan dinamic: Griffith Park, poză cu HOLLYWOOD, Walk of Fame, Santa Monica, ponton. Dar: Griffith Park – închis pentru filmări, aleea – în construcții, aglomerație, ambuteiaje. Prânzul – ceva sănătos, scump și nici prea gustos. Soțul bombăne, dar face poze. Apoi oceanul, yoginul în postură de cocor, porumb, skateri și miros de cremă de soare. Drumul le trece pe Sunset Boulevard, decor la fiecare pas. – Parcă aici a cinat Elton John, – citește Agripina din ghid. – Poate nu el, dar un tip foarte asemănător, – râde soțul. În Rodeo Drive intră într-o boutique, probează ochelari de mii de dolari, se dă cu parfum de nișă și iese cu mândrie, lăsând o dâră de aromă. Eroina din „Pretty Woman”. Aproape. Duminică. Grăbindu-se la micul dejun (merita mai multă atenție!), Agripina se apucă de pregătiri. Autobronzantul aplicat perfect din instrucțiuni se usucă cu dungi: rezultat – zebră portocalie. Refuză ajutorul soțului: după șampania de dimineața, era cam mucalit, și nu știa la ce se poate ajunge. Frizeriile – închise. Singurul salon deschis – în Chinatown. Coafeza, nevorbitoare de engleză, îi înfășoară riguros părul pe bigudiuri și îl lipește cu jumătate de tub de fixativ. Agripina riscă să deschidă ochii: fața portocalie e încadrată de o coafură de tip permanent, ca-n anii ’80. Se întoarce repede, nu mai face greșeala a doua oară. Machiajul – oferit de soțul-pictor: – Niciodată nu te dai destul. Trebuie intens! Lucrează inspirat, ca pe pânză: se dă înapoi, examinează, revine. Rezultatul: pleoape mov-albastre, pomeți maronii, buze burgundy. Agripina – șocată. El – încântat. Afară încearcă să ia taxi. Degeaba. – Cred că mă cred o doamnă de moravuri ușoare, – spune ea. – Încearcă tu. Măcar pari un pește serios. Soțul râde și iese la drum. Petrecerea – în casa nouă din Glendale, „capitala armenilor din America”. Totul strălucea: mese, copii, muzică, bunici, chelneri. Și în mijloc – Nona, radiantă, ca de obicei. Și cu herpes. – De la stres, – exclamă cu patos viitoarea imunoloagă. – M-am chinuit atât… – Ești cea mai frumoasă, – îi zice Agripina. Și era adevărat. Acum, uitându-se la poza aceea: rochie albastră, piele portocalie, coafură de permanent comunist, herpes la prietenă – și chipuri tinere și frumoase. Pe atunci i se părea o catastrofă. Acum – nu ar da nimic la schimb. Nici herpesul, nici autobronzantul, nici coafura ridicolă. Numai să mai fie o dată acolo, cu viața înainte, cu prietena lângă, cu sentimentul că totul de-abia începe. Fiindcă, dacă e s-o spunem drept… între treizeci și șaizeci – a fost vesel. Ce va urma – vedem noi. Peria e la locul ei. Iar cu bronzul, azi nu mai e nicio problemă.