Chiar și 30 de ani de căsnicie nu sunt un motiv să suporți trădarea Elena învârtea în mână o cutiuță veche – catifeaua era tocită, literele aurii șterse. Înăuntru sclipeau trei pietricele mici. Frumoase, trebuie să recunoști. – Cinci mii, – spuse Oleg, răsfoind știrile pe tabletă. – Le-am luat de la „Bijuterii Moldova”, cu card de reducere. – Mulțumesc, dragule. Simți cum ceva i se strânge în piept. Nu de la sumă – ce pretenții poate avea la vârsta lor? Și-a dat seama că fusese modul cum spusese. Firesc, ca și cum ar fi raportat despre cumpărarea laptelui. Treizeci de ani împreună. Nunta de perlă – raritate în zilele noastre. Elena se trezi mai devreme, scoase din dulap fața de masă cu dantelă primită cadou de la soacră la nuntă. Se apucă să pregătească „Laptele Păsării” – tortul pe care Oleg îl numea cândva „un colț de rai”. Acum însă, el stătea cu ochii în ecran și răspundea scurt la întrebările ei. – Oleguț, îți amintești că ai promis să mă duci în Italia la aniversarea de treizeci de ani? – Mhm, – fără să ridice ochii. – M-am gândit că măcar să facem o escapadă la Chișinău sau la mare? N-am mai avut demult o vacanță în doi. – Lena, am un proiect urgent. N-am timp acum. Proiect. Era mereu vreun proiect. Mai ales de un an și jumătate, de când Oleg parcă „a întinerit” brusc. S-a înscris la sală, și-a cumpărat adidași scumpi, și-a schimbat garderoba. Chiar și frizura era după ultima modă – breton într-o parte, tâmplele rase. „Criză de vârstă mijlocie”, îi spunea prietena Svetlana. „Toți bărbații trec prin asta. O să-i treacă.” Nu i-a trecut. S-a agravat. Elena și-a pus inelul – se potrivea perfect. Măcar dimensiunea o ținea minte. Pietricelele străluceau cu o sclipire rece. – Frumos, – a repetat, analizând cadoul. – Da. Montură modernă. Design tineresc. Seara, la masa festivă, abia au schimbat câteva vorbe. Tortul a ieșit, ca de obicei – fin, aerat. Oleg a mâncat un colț, a lăudat absent. Elena îl privea și se întreba: când a devenit soțul ei un străin? – Cine-i fata asta? – îl întrebă dintr-o dată. – Care fată? – Oleg ridică privirea. – Cea care a ales inelul ăsta tineresc. – Ce legătură are ea? – Oleg, – vocea ei era calmă, – nu sunt proastă. Inelul a fost ales de o femeie. Bărbații niciodată nu spun „design tineresc”. Pauză. Lungă. Incomodă. – Lena, ce prostii… – O cheamă Aliona? Oleg s-a albăstrit. Nu a întrebat de unde știe. Deci, n-a greșit. – Am văzut din greșeală conversația. Acum o lună, când mă rugai să caut numărul de la asigurare în telefon. „Soarele meu, abia aștept să te văd” – îți amintești mesajul? Tăcea. – Are douăzeci și opt de ani, lucrează la voi la birou. Ieri a postat pe social media o poză de la restaurant – aceeași masă de la fereastră unde v-ați așezat. Am recunoscut fața de masă. – De unde știi de restaurant? – Svetlana a văzut. Din întâmplare. Chiar crezi că în Chișinău nu se află? Oleg oftă greu: – Da. Da, e Aliona. Dar nu e ce crezi. – Atunci ce e? – Mă înțelege. E ușor cu ea, interesant. Vorbim despre cărți, filme. – Cu mine nu ai despre ce vorbi? – Lena, uită-te la tine! Discutați doar despre copii, sănătate și cât s-a scumpit mâncarea. Cu Aliona mă simt viu. – Viu… – a repetat Elena. – Înțeleg. – N-am vrut să te rănesc. Oleg a plecat privirea. – Știe că ești însurat? – Știe. – Și nu o deranjează? Poate fi cu un bărbat căsătorit? – Lena, e o fată modernă. Nu își face iluzii. – Modernă, – a zâmbit ironic Elena. – Iar cei treizeci de ani ai mei cu tine – o iluzie? S-a ridicat de la masă și a început să strângă vasele. Mâinile îi tremurau, dar a încercat să nu arate. – Lena, hai să vorbim serios. – Nu avem despre ce. Ai ales deja. – N-am ales pe nimeni! – Ai ales. Alegi în fiecare zi. Când vii târziu. Când minți despre delegații. Când îi iei cadouri pe banii mei. – Pe banii noștri! – Sunt și banii mei. Și eu lucrez, ai uitat? Elena a spălat vasele, le-a pus la scurs. A strâns fața de masă festivă și a pus-o la loc. Totul ca de obicei. Doar mâinile nu încetau să tremure. – Lena, ce vrei? – a întrebat Oleg, stând în ușa bucătăriei. – Să fiu singură. Astăzi. Să mă gândesc. – Și mâine? – Nu știu. Două zile n-a vorbit deloc. Oleg încerca să spargă tăcerea, dar primea doar răspunsuri scurte, politicoase. În a treia zi, n-a mai rezistat: – Cât o să dureze asta? – Ce te deranjează? – l-a întrebat Elena, călcându-i cămașa. – Fac totul. Gătesc, curăț, spăl, ca mereu. – Dar nu vorbești! – De ce? Ai Aliona pentru conversații. – Lena! – Ce „Lena”? Chiar tu ai spus – cu mine e plictisitor, nu ai ce vorbi. De ce să mă forțez? Seara, el a plecat. A spus că merge la prieteni. Elena știa că pleca la ea. S-a așezat la computer, a deschis profilul Alionei pe rețele. Drăguță. Tânără. Poze din vacanțe scumpe, îmbrăcată la modă, cu paharul de șampanie. Unul dintre postări era de ieri: „Viața e frumoasă când e lângă tine cineva care te apreciază.” Și hashtag-uri: dragoste, fericire, bărbatmatur. Bărbat matur. Elena a zâmbit. Parcă era caracteristică de produs. În comentarii, prietenele scriau: „Aliona, când e nunta?”, „Ce noroc ai de el!”, „Ce zice soția?” La ultimul comentariu Aliona a răspuns: „Căsnicia lor e doar formală demult. Trăiesc ca vecinii.” Treizeci de ani – ca vecinii. Dimineața, Elena s-a programat la avocat. Un tânăr cu ochelari a ascultat atent povestea. – Am înțeles. Tot ce-ați agonisit împreună se imparte jumătate. Apartament, casă la țară, mașină. Dacă dovedim adulter – puteți cere o parte mai mare. – Nu vreau o parte mai mare, – a spus Elena. – Mă mulțumesc cu ce mi se cuvine. Acasă, a făcut lista: Apartament – vândut, împărțit jumate. Casă la țară – rămâne lui. Eu nu mai merg acolo. Mașina – mie. Să-și cumpere una nouă. Conturile bancare – împărțite. Oleg a venit târziu, a văzut lista. – Ce-i asta? – Divorț. – Ești nebună? – Nu. În sfârșit, mi-am revenit. – Lena, ți-am spus! E doar o pasiune. O să treacă! – Și dacă nu trece? Să aștept încă treizeci de ani până o să-ți treacă? Oleg s-a așezat pe canapea, cu fața în mâini. – Nu am vrut să te rănesc. – Dar m-ai rănit. – Ce să fac acum? – Să alegi, – a spus Elena. – Sau familia, sau Aliona. Nu există a treia opțiune. Trei luni au trăit ca vecinii – la propriu. Oleg s-a mutat în camera de oaspeți. Vorbeau doar când era nevoie. Elena s-a înscris la cursuri de engleză, la înot, a început să citească cărți de care nu avusese timp. Aliona mai suna uneori, plângea în telefon. Oleg ieșea pe balcon, discuta lung, în șoaptă. Într-o seară, a venit mai devreme. S-a așezat în fața Elenei: – M-am despărțit de ea. – De ce să-mi spui? – Lena, am înțeles. Sunt prost. Am făcut o greșeală mare. – Sunt de acord. – Hai să mai încercăm o dată? M-am schimbat. Elena a lăsat cartea deoparte: – Oleg, n-ai renunțat la ea pentru că m-ai prețuit pe mine. Ci pentru că te-ai plictisit de ea. Data viitoare va fi altă „Aliona” peste un an – doi. – Nu va fi! – Ba da. Pentru că nu pe mine mă pierzi – ci tinerețea. Și eu nu pot schimba asta. – Lena. – Actele de divorț sunt pregătite. Semnează. A semnat. Fără scandal, fără împarte. Elena a luat doar ce și-a propus. După șase luni l-a cunoscut pe Roman – de aceeași vârstă, văduv, profesor de engleză. S-au cunoscut la cursuri. El a invitat-o la teatru. – Știți, Elena, – i-a spus după spectacol, la cafea, – îmi place să discut cu dumneavoastră. Sunteți un interlocutor interesant. – Serios? Fostul meu soț zicea că sunt plictisitoare. – Atunci nu știa să asculte. Roman știa. Îi aprecia gândurile, îi râdea la glume, povestea despre el – fără să se dea mai tânăr. – Ce vă atrage la femei? – l-a întrebat Elena într-o zi. – Mintea. Bunătatea. Sinceritatea. Dar pe dumneavoastră, la bărbați? – Onestitatea. Să nu-i fie frică de vârstă. Au râs. Oleg mai suna uneori. Felicita de sărbători, întreba de sănătate. Ca niște foști cunoscuți buni. – Ești fericită? – a întrebat într-o zi. – Da, – a răspuns Elena fără ezitare. – Tu? – Nu știu. Probabil că nu. – Asta e, fiecare face alegerea lui. Inelul de cinci mii îl păstrează și acum. Nu-l poartă – stă într-o cutie. Amintire că e ușor să devalorizezi treizeci de ani din viață. Roman i-a dăruit de ziua ei o broșă veche – găsită la târg, ieftină, dar aleasă cu dragoste. „Frumusețea nu e în preț, – i-a spus el. – Ci în sentimentul cu care o dăruiești.” Și Elena a înțeles – după cincizeci de ani, viața nu se termină. Abia atunci începe din nou. Dar voi ce credeți? Se poate să o iei de la capăt, cu sufletul curat, la vârsta matură? Scrieți în comentarii.