“Poliția! Imediat!” chirurgul s-a dat brusc înapoi, privirea lui atinsă de trupul unei femei inconștiente.
În oraș domnea întunericul dens, ca un ceață care se lăsa peste fiecare acoperiș. Străzile respirau tăcerea, uneori ruptă de sunetele singuratice ale sirenelor. În spital, nici acolo nu era liniște: pereții absobeau durerea oamenilor, iar coridoarele, scăldate în lumina slabă, păstrau amintirea sutelor de tragedii. Noaptea asta nu era doar obositoare era tensionantă până la limită. Părea că realitatea însăși își ținea respirația, așteptând ceva inevitabil.
În centrul sălii de operații, sub lumina rece și nemiloasă a becurilor, stătea un medic cu două decenii de experiență. **Ion Popescu** un om care scosese pacienți de pe muchie cu moartea de nenumărate ori. Mâinile lui se mișcau precis, concentrația era aproape supraomenească. Nu doar opera, ci purta un duel pentru viață, unde miza era prea mare. Chiar și când trupul îi cerea odihnă, el rămânea alert ca un mecanism care nu avea dreptul să cedeze.
**Mădălina**, o tânără asistentă, lucra alături de el. Părea să-i citească gândurile, întinzând instrumentele la timp, prinzând fiecare cuvânt. În ochii ei ardea speranța amestecată cu frică fiecare secundă în acea sală putea fi decisivă.
“Suitura,” a șoptit Popescu aproape fără sunet, dar ferm, ca și cum punea punctul într-un duel cu un dușman invizibil.
Mai erau câteva minute, și puteau respira ușurați. Dar exact atunci, ușile s-au deschis cu un zgomot puternic. Pe prag o asistentă-șefă, palidă, cu ochii plini de alarmă.
“Pacientă în stare critică! Inconștientă, multiple vânătăi, suspiciune de hemoragie abdominală!” a izbucnit ea într-o singură respirație.
Popescu i-a încredințat operația asistentei fără să se întoarcă:
“Termină tu.”
“Mădălino, hai,” a spus scurt, mergând deja spre o nouă bătălie.
În salonul de primire domnea haos: oameni, voci, zăngănitul instrumentelor și mirosul ascuțit al dezinfectantului creau atmosfera unui câmp de luptă. Pe targă zăcea o femeie tânără, ca o păpușă spartă. Pielea ei era albă ca varul, iar fața părea lipsită de viață. Vânătăile care îi acopereau corpul nu lăsau loc de îndoială: nu era vorba de o cădere pe scări.
Popescu s-a apropiat, reconfigurându-și mintea pentru noua situație. Vocea lui era clară și autoritară:
“Pregătiți sala de operații. Avem nevoie de laparotomie. Analize de sânge urgent. Puneți perfuzie. Chemați reanimatorul!”
“Cine a adus-o?” a întrebat el, fără să-și ia ochii de la femeie.
“Soțul. Spune că a căzut pe scări acasă,” a răspuns o fată de la reception.
Popescu a zâmbit amar. Experiența lui nu-i permitea să creadă astfel de povești. A privit vânătăile multe începeau să se galbenească. Pe încheieturi arsuri circulare, precise, ca de la un obiect fierbinte. Coaste fisuri în mai multe locuri. Dar ce-l neliniștea cel mai tare erau cicatricile de pe abdomen. Nu erau proaspete. Nu erau haotice. Prea regulate. Ca de la o lamă. Ca de la tortură intenționată.
Înțelesese tot înainte de a termina examinarea.
În treizeci de minute, pacienta era pregătită pentru o intervenție complexă. Popescu acționa precis, concentrat, ca un mecanism infailibil, dar cu o inimă care nu-și pierduse sensibilitatea. Mișcările lui erau ferme controla hemoragia, repara organele afectate, refuzându-i morții orice șansă. Dar brusc s-a oprit. Privirea i s-a fixat pe un detaliu până atunci neglijat. Pe corp erau cicatrici care nu puteau fi urma unor accidente. Păreau simboluri, ca și cum cineva îi lăsase semne, lipsind-o de dreptul la identitate.
“Mădălino,” a șoptit el, fără să-și ridice privirea. “Când terminăm, află unde e soțul ei. Și spune-i să aștepte la intrare. Și cheamă… poliția. Discret.”
“Crezi că…” a șoptit ea, dar el a întrerupt:
“Nu fac presupuneri. Salvez. Dar rănile astea nu au căzut din cer. Sunt urme ale unei chinui prelungite. Aici nu miroase a accident.”
Minutele treceau ca secunde. Încă o oră și monitoarele arătau în sfârșit o activitate cardiacă stabilizată. Viața fusese recâștigată, deși fragilă. Dar rănile sufletești alea nu puteau fi cusute cu bisturiul.
Când Popescu a ieșit din sala de operații, l-a copleșit oboseala ca un val care așteptase momentul să se prăbușească. Dar în față îl aștepta deja un polițist un sergent tânăr cu un carnețel și o expresie serioasă.
“Căpitanul Munteanu vine. Ce puteți spune?”
Popescu a enumerat: ruptură de splină, urme de traumatisme vechi, multiple contuzii, arsuri, tăieturi, oase consolidate strâmb…
“Nu seamănă cu o cădere. E violență prelungită. Și, se pare, din partea cuiva apropiat.”
Nu după mult timp a apărut Munteanu un bărbat înțepat, cu privirea ascuțită, în care se citea experiența și abilitatea de a separa adevărul de minciună.
“O cunoșteați pe femeia asta înainte?” l-a întrebat pe chirurg.
“O văd pentru prima dată. Dar dacă nu interveneam nu supraviețuia nopții. Corpul ei e ca un jurnal al suferinței. Fiecare cicatrice e o notă de tortură.”
Căpitanul a încuviințat tăcut și s-a îndreptat spre recepție. Popescu, deși epuizat, l-a urmat. Nu din curiozitate profesională avea senzația că acum era responsabil pentru povestea aceasta.
În sală stătea un bărbat îngrijit, cu părul scurt, într-un pulover gri. La prima vedere calm și îngrijorat. Dar ochii lui spuneau altceva. Nu era sinceritate acolo.
“Ce e cu ea? Ce s-a întâmplat cu Ana?” s-a năpustit spre medic.
“Voi
