A refuzat să se căsătorească cu iubita însărcinată. Mama l-a susținut, dar tatăl a luptat pentru viitorul nepot.

A refuzat să se căsătorească cu iubita lui însărcinată. Mama l-a sprijinit, dar tatăl a ținut partea copilului nenăscut.
Tată, trebuie să-ți spun ceva. Vecina, Sorina e însărcinată. Cu copilul meu, spuse Andrei imediat ce a intrat pe ușă.
Gheorghe, tatăl, a rămas nemișcat o clipă, apoi, cu o voce calmă a zis:
Atunci căsătorește-te cu ea.
Ești nebun? Sunt încă tânăr. Nu-i momentul să fac o familie, nici măcar nu am avut ceva serios cu ea
Aha, spuse Gheorghe cu un zâmbet amar. Când a fost să cucerești o fată, te-ai crezut bărbat, dar când e vorba de responsabilitate, ești brusc copil. Bine. N-a mai zis nimic, ci a strigat în casă cu glas puternic: Maria! Vino puțin!
Maria a apărut în pragul bucătăriei, ștergându-și mâinile de șorț:
Ce e?
Ascultă-mă bine. Fiul nostru a lăsat însărcinată o fată și acum nu vrea să se căsătorească. Sorina, fata vecinilor. Și el vrea să fugă de răspundere ca un laș.
Maria n-a părut deloc surprinsă. I s-a înăsprit fața:
Bine face. De ce să aducem în casă prima fată care a apărut? Fetele din ziua de azi știu exact ce fac: pun ochii pe băiat cu ceva avere, rămân însărcinate și apoi cer căsătorie. După aceea vezi că nici copilul nu-i al lui. Să-și facă test, întâi și-ntâi! Să nu-l forțăm pe Andrei, e încă tânăr. E bărbat, a fost greu să reziste. Dar noi nu suntem obligați să creștem copiii nimănui.
Gheorghe a oftat adânc și a șoptit:
Și dacă e totuși copilul lui?
Și ce dacă e? Crezi că suntem datori să cărăm povara asta? Să facă testul și vedem.
Maria s-a întors în bucătărie lăsându-i pe Gheorghe și Andrei singuri.
Știi, și eu am fost tânăr odată, zise încet Gheorghe. Am iubit o fată, dar m-am însurat cu alta. Nu din dragoste, ci din responsabilitate. Să fii bărbat nu înseamnă doar să simți, înseamnă să iei decizii și să accepți consecințele. Mama ta era însărcinată când m-am însurat cu ea. Nu știam dacă va fi bine, dar știam una: copilul nu are nicio vină. Sângele meu, conștiința mea. Și știi ceva, Andrei? Nu mi-a părut rău niciodată că am rămas aici.
Au trecut trei luni. Testul ADN a spus clar: cu o probabilitate de 99,9%, Andrei e tatăl copilului Sorinei.
Și ce? pufni Maria când Gheorghe i-a pus hârtia în față. Da, e tatăl. Dar asta nu înseamnă că Sorina se va muta în casa noastră. Nu intră aici! Am zis!
Andrei stătea jos, evitând privirea tatălui. Se vedea de departe că ține cu maică-sa. A strâns pumnii, dar nu a scos un cuvânt.
Gheorghe s-a ridicat încet de la masă:
Dacă voi doi v-ați hotărât, ascultați-mă pe mine acum.
Vorbea grav dar hotărât:
Cât voi trăi eu, nepotul meu n-o să ducă lipsă de nimic. O să cumpăr un teren, o să-i fac casă, și tot ce am muncit o să-i rămână lui, sângele meu. Pe voi nu vă mai ajut. Nu vreau să fiu parte la această rușine. Andrei, de azi nu mai ești băiatul meu. Tot ce am, las copilului acela. De la mine nu vedeți niciun leu.
Maria a izbucnit:
Ești nebun? Îți dezmoștenești propriul copil?
Gheorghe n-a mai zis nimic. S-a întors și a plecat, nepăsător la țipetele și reproșurile din urmă. Andrei a rămas cu ochii în podea, nerealizând că tatăl său chiar a spus asta cu toată inima. Dar știa Gheorghe era om de cuvânt și, dacă a zis, așa va face.

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

one × 4 =

A refuzat să se căsătorească cu iubita însărcinată. Mama l-a susținut, dar tatăl a luptat pentru viitorul nepot.
Am 69 de ani și acum șase luni soțul meu a plecat la ceruri. Am fost împreună patruzeci și doi de ani, fără copii. Doar noi doi – viața noastră, munca noastră, obiceiurile, micile noastre bucurii. Totul a început cu oboseală și dureri trecătoare, apoi au venit analizele, spitalele, tratamentele, iar eu am fost lângă el la fiecare pas. Am învățat programul pastilelor și ce nu mai are voie să mănânce, am știut când nu poate dormi de durere și i-am ținut mâna, pentru că uneori altceva nu poți face decât să fii acolo. Mă trezeam înaintea lui să-i pregătesc micul dejun, l-am ajutat să se spele când nu mai avea putere, îi povesteam lucruri mărunte ca să nu se gândească la boală, dar uneori nu mai răspundea — nu pentru că nu voia, ci pentru că trupul lui ceda încet. În ziua când a plecat, eram lângă el, iar el îmi ținea mâna. Nu a fost nicio dramă, nicio scenă. Doar s-a stins. Am sunat la 112, dar era prea târziu. La înmormântare au venit oameni pe care nu-i mai văzusem de ani buni și mi-au spus cuvinte care parcă treceau pe lângă mine: „A fost un om bun”, „Acum e liniștit”, „Trebuie să fii tare”. După aceea casa a devenit uriașă… nu pentru că e mare, ci pentru că nu mai e viață în ea. Nopțile sunt cele mai grele. Mă culc devreme ca să nu aud liniștea. Obișnuiam să ne uităm la știri împreună, el glumea, mă făcea să râd, apoi mă întreba dacă vreau ceai. Acum las televizorul pornit să aud voci, ca să nu simt cât e de gol totul. Nu am copii sau nepoți să-i sun, nu am cui să spun că mă doare spatele sau că medicul mi-a schimbat medicamentele, sau că m-am speriat fiindcă mi s-a făcut rău și n-a avut cine să-mi dea un pahar cu apă. Duminicile apasă ca o piatră. Merg singură în parc, cumpăr doar strictul necesar, pentru că nu mai știu pentru cine să gătesc. Sunt zile în care nu schimb un cuvânt cu nimeni. Uneori mă surprinde vocea mea când un vecin mă salută. Nu regret că nu am avut copii, dar abia acum știu ce înseamnă să îmbătrânești singur. Totul devine mai lent, mai greu, mai tăcut. Nimeni nu te așteaptă. Nimeni nu întreabă dacă ai ajuns cu bine acasă. Nimeni nu se întreabă dacă ți-ai luat medicamentele. Eu tot aici sunt, pentru că… nu am altă opțiune. Mă ridic, fac ce am de făcut, și iar mă întind. Nu caut mila nimănui. Nu vreau să fiu compătimită. Am vrut doar să spun cu voce tare: când pierzi omul alături de care ți-ai trăit viața, rămâi într-un loc în care tot restul parcă nu mai are rost.