Directorul i-a strâns mâinile și i-a spus: “Ce vrei să fac? Părinții acestor bătăuși au contribuit la renovarea școlii”

Jurnal, 10 martie

Eu și Lenuța suntem prieteni de la grădiniță. Ne-am crescut împreună pe aceeași stradă din Chișinău și, fiind vecini, părinții noștri au hotărât să ne dea la aceeași școală, nu departe de casă. În prima zi, i-au rugat pe domnul învățător să ne așeze pe amândoi în aceeași bancă, socotind că, dat fiind numărul mare de băieți obraznici din clasă, eu aș putea s-o ocrotesc pe Lenuța dacă ar avea vreodată probleme. Începutul de școală a fost ușor pentru noi, veneam amândoi cu drag, cu lecțiile făcute și gânduri senine.

Odată cu trecerea în clasa a treia, am observat că Lenuța nu mai era la fel de veselă. Rar zâmbea și aproape zilnic găsea scuze să nu meargă la școală. Într-o zi, i-a spus mamei sale cu lacrimi în ochi că vrea să se mute la altă școală. Mama ei, surprinsă, a sunat-o pe mama mea și așa au aflat că și eu cerusem în acea dimineață același lucru.

Spre seară, mama a observat că aveam vânătăi pe brațe și pe picioare. N-am putut ascunde nimic, iar părinții noștri au mers împreună la școală să lămurească situația. Învățătorul a încercat să ne liniștească, spunând că poate ne-am certat cu cineva pe drum spre casă, dar tocmai atunci, o mulțime de băieți a intrat furtunos în clasă, țipând și apucându-ne de haine, pe mine și pe Lenuța. Mamele s-au repezit să ne apere, dar nimeni nu le lua în seamă, nici măcar domnul învățător, care încerca zadarnic să pună ordine.

O colegă s-a dus în fugă la director, iar el a reușit să liniștească agitația. Mamele noastre nu au lăsat lucrurile baltă. Au cerut părinților bătăușilor să fie chemați, altfel voiau să meargă la poliție. Directorul le-a făcut promisiunea că a doua zi va organiza o discuție la școală cu toți părinții implicați.

După ce a încheiat discuția și le-a condus spre ieșire, le-a spus șoptit că acei copii sunt fii de oameni cu dare de mână, care nu prea ascultă nici acasă, nici la școală. Cică părinții lor au ajutat financiar la renovarea școlii, dar nu au educație mai bună decât copiii lor. Fusese nevoit să suporte multe pentru liniștea colectivului.

A doua zi, la ora stabilită, părinții bătăușilor au venit gălăgioși, cu pretenții, nici nu voiau să audă ce li se spune. Ridicau tonul la profesor și la director, refuzând orice responsabilitate pentru copiii lor. Directorul a încercat să-i calmeze, dar tot ei au fost cei care au părăsit sala, spunând să nu-i mai bată la cap cu lucruri neînsemnate.

Nicio măsură n-a fost luată. Directorul ne-a explicat cu resemnare că acele familii sunt protejate de contribuțiile lor și nu poate risca scandalul mutării copiilor. Acasă, Lenuța mi-a povestit că băieții aceia terorizează întreaga clasă cine merge singur pe coridor e prins și bătut. Pe noi ne-au bătut pentru că nu le place să ne vadă împreună. După multă ezitare și tristețe, mamele noastre au decis să ne transfere la altă școală unde să fim în siguranță. La puțin timp după aceea, directoarea și-a dat demisia, spunând că nu poate lucra cu copii obraznici și părinți fără bun simț.

Mă gândesc că tot ce-am trăit m-a învățat o lecție dureroasă, dar necesară: educația adevărată începe acasă, iar uneori trebuie să fii curajos să pleci din calea răului, chiar dacă ți-e greu să te desparți de cei dragi sau de locurile cunoscute. Binele merită să fie apărat, oricât de mic ai fi.

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

3 × 1 =

Directorul i-a strâns mâinile și i-a spus: “Ce vrei să fac? Părinții acestor bătăuși au contribuit la renovarea școlii”
Casa mea, bucătăria mea, a declarat soacra — Mulțumesc că mi-ați luat dreptul măcar la o greșeală? În propria mea casă… — În casa mea, — a corectat-o calm, dar apăsat, doamna Rimma. — Asta e casa mea, Iulia. Și în bucătăria mea, mâncarea nereușită nu are loc. În bucătărie s-a lăsat liniștea. — Iulica, hai că și tu știi, nu se putea servi așa ceva oaspeților. — Părinții tăi sunt oameni respectabili, nu puteam să-i las să mestece talpa aia, — doamna Rimma turna ceaiul cu aerul permanent stăpân pe situație. Iulia stătea la marginea mesei, cu un nod în piept, iar în urechi vuia. În farfuriile părinților ei, care tocmai plecaseră în sufragerie cu Kiril, mai erau urmele acelei „talpe” — piept de rață suculent cu sos de merișoare, la care lucrase patru ore. Sau cel puțin, așa crezuse. — Nu e talpă, — vocea Iuliei a tremurat, dar și-a găsit forța să privească soacra în ochi. — Am făcut exact rețeta mamei… Am luat rață de la fermă. Unde s-a dus, doamna Rimma? Soacra a pus cana jos cu un gest elegant și și-a șters mâinile de prosopul alb, mereu imaculat. Pe fața ei nicio urmă de remușcare — doar un aer condescendent, ca pentru un cățel neastâmpărat. — La ghena de gunoi, fată dragă. Marinata ta… cum să spun mai frumos… mirosea așa tare a oțet că ustura la ochi. Eu am făcut adevăratul confit. Cu cimbru, la foc mic. Ai văzut că tatăl tău a cerut porție dublă? Asta înseamnă nivel. Ce-ai făcut tu acolo merge, poate, la o gogoșerie de marginea drumului. — N-aveați dreptul, — a șoptit Iulia. — Era cina mea. Cadoul meu pentru părinți, la aniversarea lor. Nici măcar nu m-ați întrebat. — Și ce să întreb? — Doamna Rimma a ridicat din sprânceană, cu severitatea unui chef obișnuit să pună ordine în bucătăriile de lux. — Când casa arde, nu ceri voie să stingi focul. Am salvat reputația familiei. Și Kiril ar fi fost supărat dacă se îmbolnăveau musafirii. Hai, du tortul. Apropo, și la el a trebuit să „ajustez” — crema era prea subțire, am pus întăritor și coajă de lămâie. Iulia și-a privit mâinile tremurânde. Toată ziua zburase prin bucătărie, cât timp doamna Rimma „se odihnea”. Învăța fiecare gram, pasa sosul, decora farfurii. Își dorea să demonstreze că nu e doar un musafir temporar, nu doar „fata lui Kiril”, ci o gospodină în toată regula. Doar că, de îndată ce plecase la baie să se aranjeze pentru oaspeți, stăpâna „profesionistă” a preluat controlul. — Iuli, ce faci acolo? — a apărut Kiril în ușă, mulțumit și relaxat după un pahar de vin. — Mamă, rața a fost de vis! Iulica, te-ai întrecut pe tine, sincer să fiu. Nici nu știam că poți așa ceva. Iulia s-a întors încet spre soț. — Nu eu am gătit, Kiril. — Cum adică? — Pe bune. Mama ta a aruncat tot ce am făcut eu și a pregătit altceva. Tot meniul de la salată la friptură a fost mâna ei. Kiril a amuțit, privind când la mamă, când la soție. Rimma tocmai lustruia cu sârg blatul deja imaculat. — Hai, Iuli… — s-a apropiat de ea, încercând s-o prindă de umeri, dar ea s-a tras înapoi. — Mama doar voia să ajute. Dacă a văzut că nu merge ceva… ea e profesionistă, știi bine, la ea totul trebuie să iasă perfect. Dar ce gust bun a avut! Părinții tăi sunt încântați. Ce contează cine a gătit, dacă seara a ieșit bine? — Ce contează? — simțea cum îi dau lacrimile de ciudă. — Contează, Kiril, că în casa asta sunt nimeni. Mobilă. Decor. Am plănuit trei zile acest meniu! Eu voiam să-mi servesc părinții! Iar mama ta m-a făcut din nou nepricepută, ca și cum nici un sos nu sunt în stare să bat. — Nimeni nu te-a făcut, — a intervenit Rimma, împăturind cu grijă prosopul. — Nu le-am spus musafirilor. Ei cred că tu ai gătit. Ți-am salvat imaginea, Iulica. Puteai și tu să mulțumești, nu să te superi. — Mulțumesc? — a râs amar Iulia. — Mulțumesc că m-ați lăsat fără dreptul la o greșeală? În propria mea casă… — În casa mea, — a zis scurt Rimma. — E casa mea, Iulia. Și pe bucătăria mea n-are ce căuta mâncare nereușită. În bucătărie s-a făcut liniște. Se auzea doar televizorul din sufragerie și tata povestind ceva între râsete. Lor le merge bine. Cred că fiica lor e minunată. Iar ea simțea că a primit o palmă în public, apoi presărată cu sare. Iulia a ieșit fără vorbă din bucătărie și a trecut pe lângă părinți. — Mamă, tată, mă scuzați, nu prea mă simt bine. Mă doare capul. Kiril o să vă conducă, bine? — Iulica, ce ai dragă? — mama s-a speriat, ridicându-se de pe canapea. — Rața a fost minunată, poate te-ai surmenat de atâta muncă? Ce efort! — Da, — a răspuns Iulia privind în gol. — M-am surmenat. Nu mai fac. S-a închis în dormitor unde un singur gând îi bătea în minte: „Așa nu mai merge”. Situația trena de jumătate de an — de când hotărâseră să stea „temporar” la doamna Rimma, până strâng bani de avans. Când aducea cumpărături, soacra le analiza critic: — De unde ai luat roșia asta? Parcă-i din plastic. Numai în film merge, nu la salată. Dacă prăjea cartofi, soacra ofta ca și cum comitea o crimă. În final, Iulia nu mai intra în bucătărie cât era Rimma acolo. Dar această seară trebuia să fie triumful ei — a devenit însă capitulare. Ușa a scârțâit încet. Intră Kiril. — Au plecat. Totul a fost perfect, dacă nu socotim criza ta. Mama a exagerat, o să vorbesc cu ea, dar… — Nu-i nevoie, l-a întrerupt Iulia, scoțând valiza. — Ce faci? — Îmi fac bagajul. Plec acasă la ai mei. Acum. — Iulia, nu fi copilă! Pentru o rață? Serios? Doar mâncare e! — Nu-i mâncare, Kiril! — s-a întors spre el cu un pulover mototolit. — E o atitudine. Mama ta… mă vede ca pe un accesoriu inutil, care îi strică universul ei perfect. Și tu la fel: „Mama voia bine”, „mama e profesionistă”… Dar eu cine sunt? Soția ta! Sau o stagiară la bucătăria ei? — N-a vrut să te rănească, pur și simplu e așa, a trăit în restaurante, e deformată… Totul perfect. — Atunci să rămână în lumea ei ideală. Sau tu cu ea. Eu vreau să am dreptul la supă prea sărată și omletă arsă în casa mea, unde nimeni nu-mi aruncă munca la gunoi. — Și unde te duci? — Kiril a încercat să o oprească. — E noapte. Hai, până dimineață măcar. — Nu. Dacă rămân, dimineața o să aud iar că nu știu să fac cafeaua. Nu mai suport, Kiril. Ori mâine căutăm un apartament, ori… nu știu. — Știi că n-avem bani acum, a răspuns el, iritat. — Strângem pentru avans. Hai, încă șase luni… Mai rabdă puțin. Iulia l-a privit ca pentru prima oară. Nu vedea în ochii lui decât interes și dorința ca totul să treacă fără să schimbe nimic. — Peste șase luni nu va mai rămâne nimic din mine. Devin o umbră aici. Și-a pus repede câteva lucruri, și-a tras fermoarul valizei. Când a ieșit pe coridor, doamna Rimma o aștepta încruntată: — Un spectacol de plecare? Actul trei din „Geniul culinar neapreciat”? — Nu, doamna Rimma, a răspuns Iulia, încălțându-se. — E finalul. Ați câștigat. Bucătăria-i a dumneavoastră. Aruncați și condimentele mele că sigur nu sunt „la nivel”. — Iulia, ajunge! — a sărit Kiril după ea. — Mamă, spune-i ceva! — Ce să-i spun? — a dat din umeri Rimma. — Dacă pentru o oală e gata să destrame o familie, poate n-a fost familie… Eu, la vârsta ei, știam să accept greșeli și să învăț de la cei mari… Iulia n-a mai ascultat. A apucat valiza și a ieșit pe palier. Aerul rece al nopții, după cearta sufocantă din bucătărie, i s-a părut răcoritor. A mers spre lift în timp ce în spate se auzeau voci stinse — Kiril încerca să răzbească cu mama; aceasta îi răspundea didactic. *** O săptămână, Iulia a stat la părinți. Aceștia, desigur, au înțeles — deși n-au insistat cu întrebări. Mama doar ofta și îi punea clătite pe farfurie — simple, ca acasă, fără confit, fără demiglace. Kiril suna zilnic. Întâi s-a supărat, apoi a rugat-o, apoi a promis că va discuta serios cu mama. În a cincea zi a venit. — Iuli, întoarce-te, — arăta groaznic, cearcăne și cămașa nespălată. — Mama… e bolnavă. Iulia s-a oprit cu ceaiul în mână. — Ce are? Iarăși tensiune? — Nu. Pare un virus urât. Trei zile cu febră peste 40 de grade. Doarme, dar… nu mai simte gustul la nimic. Zice că parcă ar mesteca hârtie. Nici mirosurile. Pentru ea… tu înțelegi. Ieri a spart un borcan cu condimente, fiindcă nu-i simțea aroma. Stătea pe podea și plângea. Eu n-am văzut-o niciodată plângând. Iulia a simțit cum furia de o săptămână se topește ușor. Știa ce ritual avea Rimma dimineața: râșnea cafea, inspira aroma, abia apoi începea ziua. Pentru cineva care și-a trăit viața pe nuanțe de gust și parfumuri, să nu mai simtă nimic, e ca și când un pictor ar orbi. — A chemat doctor? — a întrebat Iulia încet. — Da. Au zis: complicație. Poate reveni într-o săptămână, poate într-un an sau niciodată. E închisă în cameră și nu iese. Zice că dacă nu mai simte gustul, nici nu mai e om. Iulia se uita pe geam la troienele vechi de zăpadă sub lumină. O vedea pe doamna Rimma — fosta rampă de lansare culinară — stând în bucătăria ei tăcând, fără să distingă vanilia de usturoi. A fost un moment de adevărată spaimă. — Nu te rog să te întorci pentru mine, — Kiril a ridicat privirea. — Dar ajut-o! Nici să gătească nu mai poate. A încercat să facă supă, a sărat excesiv fără să-și dea seama, abia când mi-a dat mie a văzut! S-a speriat. — Eu cu ce s-o ajut? — a zâmbit amar Iulia. — Eu sunt „nepriceputa”. Pe mine nu mă lăsați să ating plita. — E unica ei speranță. N-o va recunoaște niciodată, e mândră. Dar am văzut cum se uită la raftul gol unde țineai tu ceva în frigider. A doua zi, Iulia a revenit. Nu pentru iertare, ci pentru că simțea o responsabilitate stranie. Într-un final, doamna Rimma era parte din viața ei, chiar cu toate colții scoși. În casă mirosea ciudat. Nu plutea mirosul de copt; mirosea doar a praf și tristețe. Iulia a mers la bucătărie. La masă, doamna Rimma părea mai bătrână cu zece ani. Părul altădată perfect adunat era prins neglijent. În fața ei, o cană de ceai, la care nu se uita. — Bună ziua, doamna Rimma, — a spus încet Iulia. Soacra a tresărit. — Ai venit să râzi de mine? Hai, dă-i drumul. Prăjește și tu talpa aia, tot totuna mi-e! Iulia a pus valiza la ușă și a pășit mai aproape. Și-a văzut mâinile soacrei — aceleași ce tranșau pește ca la chirurgie — tremurând ușor. — N-am venit să râd. Am venit să gătim. — Pentru ce? — a oftat Rimma privind pe geam. — Nu mai simt nimic. Lumea-i gri. Ca fără sunet, fără culoare. Mestec pâine — e vată. Beau cafea — e apă caldă. De ce să mai stric ingredientele? Iulia a tras adânc aer. — Fiindcă, de azi, voi fi papilele dumneavoastră. Și nasul. Îmi spuneți, eu gust. Rimma a râs amar. — Tu? Tu nu deosebești cimbrul de busuioc la uscat… — O să mă învățați. Sunteți profesionist. Sau v-ați predat? Soacra a tăcut, privind iar mâinile, apoi pe Iulia. În ochi i-a apărut acea veche scânteie — răutăcioasă, dar vie. — Nici cuțitul nu-l ții bine, — a mormăit. — Te tai în prima clipă. — Atunci puneți plasture, — Iulia a deschis frigiderul. — Avem vită ce trebuie gătită. Facem bourguignon? Rimma a venit la aragaz, a atins plita. — La bourguignon contează rumenirea. Să fie crustă, nu arsură. Iar tu… o să le fierbi pe toate! — Stați cu ochii pe mine, — Iulia a scos carnea și tocătorul. — Să văd ordine. Fără jigniri, da? Sunt stagiar, nu sac de box. Rimma s-a lăsat greoi pe scaun, privind cum Iulia apuca stângaci cuțitul. — Ține altfel, — a zis tăios. — Degetul mare pe spate, arătătorul pe lateral. Nu apăsa cu toată palma, folosește încheietura. Carnea simte metalul, nu mușchiul. Iulia a schimbat poziția. — Așa? — Mai decent. Tăi la fix trei centimetri cuburi. Dacă-s diferite, nu se fac la fel. Asta-i baza, Iulia. Au început să gătească „ciudat”. Iulia tăia, Rimma corecta. Când a venit rândul vinului, Rimma i-a spus să-l evapore. — Ce miros are? — a întrebat Rimma. Iulia s-a aplecat. — Parcă s-a terminat vara și plouă în pădure. Ușor acrișor, dar dulce. Rimma a închis ochii, murmurând. — Taninii. Bun. Pune o idee de zahăr, să echilibrezi. — Acum? — Iulia gustă cu lingura. — Bun, dar lipsește ceva, pic de iuțeală. — Muștar Dijon. Foarte puțin. Iulia adaugă. Gustă din nou. Rămâne mirată. — Uau… Alt gust! Cum știți, dacă nici nu gustați? Rimma surâde slab prima dată după mult. — E memorie, dragă. Gustul nu-i doar pe limbă. În cap am o bibliotecă uriașă de rețete. Toată seara au găsit împreună. Când a venit Kiril, pe masă aştepta o oală aromată. — Uau! Ce arome! Mamă, te-ai făcut bine? Rimma, în fotoliu, părea liniștită. — Nu, Kiril. A gătit Iulia. Eu i-am dat doar indicații. Kiril s-a uitat la soție. Iulia i-a făcut cu ochiul. — Hai la masă și fără să mai zici că e sărat. Am testat fiecare firicel. La a doua porție, Rimma a suspinat, privind în gol: — Știi, Iulia… De ce am aruncat atunci rața ta? Iulia s-a oprit. — De ce? Rimma și-a ridicat ochii, și ce-a citit Iulia acolo n-ar fi crezut — frică. O frică omenească. — Fiindcă dacă ieșea perfectă, nu mai eram eu necesară. S-a dus fiul, are viața lui, femeia lui… Eu sunt bucătar. Dacă nu gătesc pentru oameni, nu exist. Aș fi rămas doar o bătrână ce ocupă o cameră. Am vrut să arăt că fără mine nu se poate. Eu sunt regina bucătăriei. Iulia a pus farfuria jos. Niciodată n-o gândise pe soacră așa. Pentru ea, Rimma era solidă, autoritară. Dar, de fapt, era o femeie speriată, agățată cu disperare de bucătărie. — N-o să fiți niciodată inutilă, doamnă Rimma, — a spus Iulia, venind spre ea. — Cine altcineva să mă învețe să țin cuțitul? Eu azi am înțeles că nu știu nimic despre gătit. Rimma a tras nasul și brusc și-a revenit la tonul obișnuit. — Așa să fie. Ai mâini ca niște cârlige. Mâine facem cremă de vanilie. Dacă mai pui întăritor, te dau afară din bucătărie. Iulia a râs. — Gata, dar dacă reușesc, vreau rețeta de medovik. — Să vedem cum te porți, — a mormăit Rimma, dar i-a acoperit mâna pentru o clipă cu a ei.