Rájöttem, hogy a volt férjem megcsal, mert hirtelen elkezdett söprögetni az utcán – pedig villanyszerelőként mindig otthon dolgozott, sosem végzett házimunkát, amíg meg nem jelent a csinos új szomszédnő a szomszédban.

Képzeld el, hogy rájöttem, az exférjem megcsal, mert hirtelen seprűt ragadott és elkezdte söpörni az utcát. Tudom, hogy ez viccesen hangzik, de pontosan így történtek a dolgok. A férjem, László, villanyszerelő volt és otthon dolgozott, a garázsunkban alakított ki magának egy kisebb műhelyt. Reggeltől estig zsinórokkal, szerszámokkal és kliensekkel foglalkozott, de soha nem volt az a fajta, aki a házimunkához kapkodott volna. Ez nem is volt gond, inkább csak nem szerette ha volt egy kis ideje, inkább ledőlt a kanapéra, megnézett egy meccset, ivott egy üveg Sopronit a haverokkal, vagy néha sütögetett az udvaron. Teljesen nyugodt ember volt, mindig odafigyelt mindenre, semmi agresszió, semmi gyanús viselkedés, nem volt az a bulizós alkat sem.

Az utcánk egy régi, vidéki murvás utca volt, nagy fák, mindenhol levelek, homok, sár szinte naponta kellett söpörni, hogy normálisan lehessen közlekedni. Ez általában rám várt; hajnalban, miközben főztem a kávét meg a reggelit, kitakarítottam az utcafrontot is. Egyik nap, amikor új lakó költözött a szomszéd házba, semmi különösnek nem tűnt, mert abba a házba mindig csak bérlők jöttek-mentek.

Néhány hónappal később Laci elkezdte mondogatni: Ma én söprök, nyugodtan intézd a dolgaid, drágám! Először persze örültem is, legalább haladtam a mosogatással, rendet raktam a fürdőben, kitakarítottam, amire nem volt mindig időm. Nem néztem ki, nem figyeltem, mi történik minek is tettem volna.

Aztán Laci minden nap, pontosan 7-kor, kiment az utcára söprögetni. Előtte semmi ilyesmi nem volt, ő tényleg csak a munkában tartotta be az időpontokat. Elkezdett gyanús lenni. Egyik reggel kinéztem az ablakon látom, Laci a seprűvel áll, de nem söpör, hanem beszélget, nevetgél. És kivel? Az új szomszédasszonnyal, Emesével. Biztos csak véletlen, gondoltam. De másnap is ugyanez. Aztán megint.

Úgy vettem észre, hogy gyakorlatilag minden alkalommal egyszerre jelentek meg: ha Laci kiment, Emese is rögtön ott termett. Mintha megbeszélték volna. Kicsit jobban elkezdtem figyelni. Nem csak reggelente volt furcsa, hanem hétvégén is: egy szombat este mondta, hogy sörözni megy a haverokkal, én meg pont kiszúrtam, hogy Emese is pont akkor lépett ki a házból, és vidáman oda is szólt: Jó estét, szomszéd! Hova ilyen csinosan? Laci meg válaszolt, hogy csak elmegy egy kicsit, mire Emese rögtön: Pont én is arra megyek! És együtt indultak el.

Következő hétvégén focizni ment Laci, amit amúgy sose csinált, pár perc múlva Emese is odalépett, telefonált, és ugyanabba az irányba tűnt el, mint a férjem. Kézzelfogható bizonyítékom nem volt. Nem találtam üzenetet, fotót, semmit csak a rendszerességet: időpontok, találkozások, amelyek már túlságosan gyakoriak voltak ahhoz, hogy véletlen legyen.

Egy nap nem bírtam tovább, eléálltam és csak annyit mondtam: Tudom, hogy Emesével vagy. Laci először lesápadt, nyilván tagadni próbálta, de én csak néztem és mondtam: Mindent láttam. Minden nap. Ne hazudj! Laci csak lehajtotta a fejét: Igen, vele vagyok. Szerelmes vagyok mondta ki végül.

Kidobtam a lakásból. Nem voltak közös gyerekeink, tiszta sor volt, nem kellett mit megbeszélnünk. A legviccesebb, hogy két nap múlva át is költözött a szomszédba, Emeséhez. De ott sem tartottak sokáig, két hónap múlva mindketten elpucoltak, ahonnan aztán végérvényesen eltűntek. Senki nem tudta pontosan, mi lett velük, elhagyták a várost és sose hallottam többé róluk. A szomszédok és a család is beszélgetett róla, de engem már egyáltalán nem érdekelt.

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

5 + six =

Rájöttem, hogy a volt férjem megcsal, mert hirtelen elkezdett söprögetni az utcán – pedig villanyszerelőként mindig otthon dolgozott, sosem végzett házimunkát, amíg meg nem jelent a csinos új szomszédnő a szomszédban.
Răspunsul neașteptat Catinca nu-l putea suferi pe Stas. Timp de șapte ani, cât a fost căsătorită cu cel mai bun prieten al lui, Mihai. O enerva râsul zgomotos al lui Stas, geaca lui de piele ridicolă, dar mai ales obiceiul de a-l bate prietenește pe umăr pe Mihai și a striga, pe ton de glumă: „Bătrâne, lasă-mă să ghicesc, nevasta iar e cu nervii!” Mihai doar ridica din umeri: „E mai sărit de pe fix, dar are inimă de aur.” Și atunci Catinca se supăra și mai tare pe soțul ei – considerând că o inimă de aur nu-i o scuză să-i strice seara. Când Mihai a murit – a alunecat și a căzut, Stas, cu geaca lui caraghioasă, stătea deoparte la înmormântare – tăcut, stingher. Se uita undeva deasupra mulțimii, de parcă vedea ceva ce nimeni altcineva nu putea vedea. Catinca a crezut atunci: „Gata. O să mă lase în pace. Slavă Domnului.” Dar nu a lăsat-o. A apărut după o săptămână. A bătut la ușa apartamentului ei tăcut, rămas pustiu. — Catinca, – i-a spus stingher, – hai să curăț niște cartofi, sau… spune-mi cu ce să ajut? — Nu, mulțumesc – i-a răspuns ea, abia deschizând ușa, cu un glas gol. — Trebuie – a zis el, cu încăpățânarea lui obișnuită, și s-a furișat în hol ca o boare de vânt. Așa a început totul. Stas repara tot ce se strica. Catinca ajunsese să creadă că lucrurile se defectează numai ca el să aibă motiv să vină. El căra sacoșe grele cu provizii, de parcă le-ar fi luat pentru un asediu. Îl ducea pe fiul ei, Timi, în parc, de unde acesta se întorcea roșu în obraji, vorbăreț, iar asta o durea: cu Mihai, Timi fusese mereu tăcut și serios. Durerea a devenit tovarășul permanent al Catincăi. Ascuțită – când găsea un ciorap vechi al lui Mihai. Surdă, sâcâitoare – când pregătea seara două cești de ceai. Și ciudată, apăsătoare – când îl vedea pe acel insuportabil Stas că pune farfuriile pe masă greșit. El era amintirea vie a lui Mihai, ca o oglindă sucită. Catinca suferea de prezența lui, dar în scurt timp și-a dat seama că îi era teamă de plecarea lui. Atunci ar fi rămas doar golul… Prietenele îi șopteau: „Catinca, ți-e clar că te place! Prinde momentul!” Mama îi spunea: „E băiat bun, ai grijă să nu-l pierzi.” Catinca însă se enerva. I se părea că Stas îi fură suferința, o înlocuiește cu grija lui agasantă. Într-o zi, când a mai adus un sac de cartofi („erau la ofertă!”), ea nu a mai răbdat: — Stas, destul! Ne descurcăm. Îți dai seama, te porți de parcă… mă curtezi… Dar nu sunt pregătită. Și nici nu voi fi. Tu ești prietenul lui Mihai. Rămâi așa. A așteptat să se supere, să se scuze. Dar Stas doar s-a înroșit ca un puști prins în fapt și și-a plecat privirea: — Am înțeles. Iartă-mă. Și a plecat. Absența lui s-a simțit mai zgomotoasă decât prezența. Timi întreba: „Unde e nenea Stas? De ce nu mai vine?” Iar Catinca, strângându-și fiul în brațe, gândea: „Pentru că am fost proastă. L-am alungat pe singurul om care venea nu ca să ceară ceva, ci ca să ofere.” Stas s-a întors după două săptămâni. A sunat la ușă târziu. Era miros de ploaie de toamnă și… puțină vodcă. Ochii îi erau tulburi, dar hotărâți: — Pot? Vin doar pentru un minut. Să spun ceva și plec. Ea l-a lăsat să intre. Stas s-a așezat pe un scăunel în hol, cu geaca udă pe el. — Nu ar trebui…, – a început el cu o voce răgușită de emoții, – dar nu mai pot ține în mine. Ai dreptate, m-am purtat ca un prost. Dar eu… i-am promis lui Mihai. Catinca a înlemnit, rezemată de perete. — Ce promisiune? – a șoptit ea. Stas s-a uitat la ea cu atâta durere, că inima i s-a strâns. — Știa, Catinca. Nu sigur, dar… bănuia. Avea o bombă la cap, înțelegi? Aneurism. Doctorii au zis că poate exploda oricând. I-au dat un an, doi maxim. Mihai nu ți-a zis, n-a vrut să te sperie. Dar mie… mie mi-a spus. Cu o lună înainte să cadă. Lumea Catincăi, deja șubrezită, s-a prăbușit. A lunecat, s-a așezat pe podea în hol. Inima îi bătea în gât. — Ce… ce ți-a spus? – a șoptit. — Mi-a zis: „Stas, doar ție îți pot lăsa încredințarea. Dacă… ai grijă de ai mei. Timi e mic, Catinca, pe dinafară pare tare, dar înăuntru… se poate rupe. Ai grijă să nu se rupă, Stas!” Și eu: „Hai, Mihai, tu o să mai trăiești o sută de ani!” Dar el…, – vocea lui Stas s-a frânt, – s-a uitat la mine cu o liniște cum nu mai văzusem, și mi-a zis: „Vezi dacă poți s-o faci pe Catinca să te iubească. Să nu rămână singură. Tu… mereu i-ai purtat respect. Asta… ar fi drept.” Stas tăcea. — Doar atât? – a întrebat Catinca, abia respirând. — A mai zis, – a continuat Stas, ștergându-și ochii, – că o să mă urăști la început. Pentru că o să-ți amintesc de el. Dar te rog, ține-te tare! Dă-i timp… Se va obișnui. Și apoi… Dumnezeu cu mila. S-a ridicat greu. — Asta e tot. Am încercat… cum m-am priceput. Am sperat, dar… când m-ai privit așa, am înțeles. Noi… nu se poate. Rămân doar „Stas, prietenul soțului ei”. Am eșuat cu Mihai. N-am ținut promisiunea. Iartă-mă. S-a întins spre clanță. Atunci Catinca a acceptat în sfârșit adevărul dureros, de neîndurat – iubirea aceea grea a lui Mihai, care s-a gândit la ei și în fața morții. Și grija încăpățânată, naivă, sfântă a lui Stas, care timp de doi ani și-a dus crucea fără să aștepte nimic. — Stas – l-a chemat ea încet. S-a întors. În ochii lui nu era nicio speranță, doar oboseală. — Ai reparat robinetul ăla pe care Mihai… l-a tot amânat doi ani. — Da. — L-ai dus pe Timi la bunici chiar în ziua când eu plângeam în baie de neputință. — Da… — Ți-ai amintit de ziua mamei mele, când eu am uitat. El a dat doar din cap. — Și toate astea doar pentru că el ți-a cerut? Stas a oftat: — La început, da. Dar apoi… am făcut-o pentru că așa am simțit. Nu puteam altfel. Catinca s-a ridicat de pe podea, s-a apropiat. S-a uitat la geaca lui ridicolă, la chipul obosit, încă tânăr. Și pentru prima oară în doi ani nu a mai văzut umbra lui Mihai. Ci doar pe Stas. Omul care a fost prietenul soțului ei și care a ales să-i iubească familia mai departe. — Rămâi, – i-a spus clar, – hai să bei un ceai. Ai înghețat de tot… El s-a uitat la ea, neîncrezător. — Ca prieten, – a adăugat Catinca, iar în vocea ei, în loc de gheață, a răsunat pentru prima dată ceva cald, viu. – Ca cel mai bun prieten al lui Mihai. Până… până te vei sătura. Stas a zâmbit cu zâmbetul acela vechi, care odinioară o irita. — Ceai? – a întrebat el. – Dar bere nu ai, cumva? Catinca a râs. Prima dată după mult timp. Și a simțit, nu cu mintea, ci cu toată ființa, că nu va mai respinge mâna care, tremurând de oboseală, se întinde să-i ajute. Chiar dacă mâna asta e acoperită de o mănușă de piele caraghioasă.