Am găsit un copil sub un mesteacăn și l-am crescut ca pe al meu. Dar cine ar fi putut bănui
Ce faci aici? Vasile Dumitrescu rămase încremenit, nevenindu-i să creadă ce vedea.
Sub un mesteacăn bătrân, ghemuit pe un covor de frunze uscate, era un copil. Un băiețel slab, de vreo patru ani, cu o haină subțire, tremura și se strângea în brațe. Ochii lui speriați îl priveau fix pe pădurar.
Vasile Dumitrescu privi în jur, atent. Nu era nimeni: doar vântul foșnea printre acele de pin și, din când în când, trosnea o creangă.
Se aplecă cu grijă, încercând să pară mai puțin amenințător.
Cum te cheamă, puiule? Unde sunt părinții tăi?
Copilul se lipi de scoarța aspră a mesteacănului. Buzele îi tremurau, dar în loc de cuvinte, scăpă un zgomot slab.
Sa Sa Savel, șopti într-un final.
Savel? Vasile Dumitrescu întinse mâna, dar copilul se trase înapoi. Nu te teme. Nu-ți fac nimic rău.
Seara începea să cuprindă pădurea. Temperatura scădea, iar copilul tremura. Cine l-o fi lăsat acolo? Satul cel mai apropiat era la treizeci de kilometri, iar drumul și mai lung.
Hai cu mine, zise pădurarul blând. La mine acasă e cald și avem mâncare.
La auzul cuvântului mâncare, ochii copilului sclipiră de interes.
Vasile Dumitrescu își scoase haina groasă și, cu grijă să nu-l sperie pe Savel, i-o puse pe umeri. Copilul nu se împotrivi.
Uite, șopti Vasile, ridicându-l în brațe.
Ușor ca o pană. Oasele îi ieșeau în evidență sub piele. Era clar că nu mâncase de mult.
Au mers prin pădure, iar Vasile simți cum tremuratul copilului se domolea treptat. Curând, o căsuță mică apăru printre copaci: un pridvor șubred și o coloană subțire de fum ieșind din horn.
Am ajuns, anunță pădurarul, deschizând ușa cu piciorul.
Mirosul de fân uscat și fum umplea căsuța. Focul din sobă pâlpâia, aruncând lumini roșiatice peste masa brută și banca de lemn.
L-a așezat pe Savel pe bancă, a pus lemne pe foc și flăcările au prins viață, luminând fața speriată a copilului.
O să te încălzești, zise Vasile, punând un ceaun pe sobă. Vorbim după ce mănânci.
Copilul mânca cu poftă, înghițind repede și tușind din când în când. Vasile îl privea, iar ceva vechi se mișca în sufletul lui. De când nu mai avusese grijă de un copil? Zece ani? Cinsprezece? De la
Nu. Nu acum.
De unde ești, Savel? întrebă când farfuria era goală.
Copilul clătină din cap.
Mama Tata Unde sunt?
Din nou clătină din cap, iar lacrimile îi curgeau pe obraji.
Eu nu știu, șopti.
Vasile oftă. Mâine trebuie să mergem în sat să-l anunțăm pe Ion Gheorghiu. Un copil nu poate apărea așa, sigur cineva îl caută.
Noaptea asta rămâi aici, hotărî pădurarul. Mâine vedem ce facem.
L-a învelit pe Savel cu o pătură veche, dar curată, pe banca de lângă sobă. Copilul s-a ghemuit într-un colț, cu privirea precaută.
În mijlocul nopții, Vasile se trezi auzind plânsete slabe. Savel stătea pe bancă, cu genunchii la piept, plângând în tăcere.
Hei, zise Vasile. Vino aici.
Bătu ușor în pat lângă el. Copilul ezită, prins între frică și încredere. Hai, îl îmbie Vasile blând. Nu te teme.
Savel coborî cu grijă de pe bancă și, după câțiva pași șovăielnici, se băgă sub pătură lângă pădurar.
Dormi, zise Vasile. Nu ți se poate întâmpla nimic.
Dimineața devreme, Vasile se pregătea să meargă în sat. Ezită, privind la Savel, care dormea liniștit. Să-l ia cu el? Să-l lase acolo? Dacă se trezea singur?
În cele din urmă, hotărî să-l trezească.
Mergem în sat, zise Vasile. Trebuie să găsim pe cei care te-au pierdut.
Savel deschise ochii, iute ca fulgerul.
Nu!, strigă, pentru prima dată cu voce clară. Nu pleca fără mine!, adăugă, strângând mâna lui Vasile.
De ce?, Vasile se aplecă în fața lui. Poate părinții tăi te caută.
Savel clătină din cap, cu frică în privire.
Nu e mama, șopti. Nu e tata.
O durere îi străbătu inima lui Vasile: recunoscu acea privire, disperarea celui care a pierdut totul.
Bine, zise după o clipă. Azi rămâi aici. Dar mâine tot plecăm. Înțelegi?
Copilul încuviință, ținându-se de mâna lui Vasile.
După trei săptămâni, Vasile Dumitrescu ajunse în sfârșit în sat.
Au pregătit ciorbă la foc de lemne, cu cartofi, ceapă și ierburi culese din pădure.
Flăcările le desenau chipurile: unul brăzdat de ani și cu barbă sură, celălalt tânăr și pistruiat. Dar ochii le erau la fel: vii, serioși și atenți.
Peste o săptămână mergi la școală, murmură Vasile, amestecând ciorba. Ești emoționat?
Savel ridică din umeri.
Puțin. Dacă copiii râd de mine?
Cum?, întrebă Vasile surprins.
Că n-am fost niciodată la școală. Că sunt altfel.
Vasile lăsă lingura, îl trase pe Savel aproape și îi șopti:
Ascultă: da, ești diferit de ei. Dar ești mai bun. Te-ai întâlnit cu ursul în pădure. Știi să aprinzi focul cu un singur chibrit. Știi cum miroase pământul după ploaie.
Și mergi în clasa întâi. Nimeni nu știe de școală până nu ajunge acolo, nici ei.
Savel ridică privirea.
Chiar?
Sigur, zise Vasile, ciufulindu-i părul blond. Și încă ceva: mereu voi fi aici. Mereu.
A venit întâi septembrie, luminos și senin. Savel, cu o cămașă nouă și ghiozdanul în spate, aștepta la ușă. Vasile își potrivi gulerul.
Suntem gata?
Savel încuviință. Împreună au mers pe ulița satului spre școală: o clădire albă, mică, cu steagul tricolor la intrare. Copiii intrau cu buchete de flori, iar părinții făceau poze.
La intrare, Savel a încetinit.
Tată, zise în cele din urmă, iar Vasile rămase nemișcat, nevrând să strice momentul. Mă aștepți aici?
Desigur, răspunse cu voce stinsă. Chiar aici. Du-te.
Savel trase aer în piept și păși pe ușă, amestecându-se printre ceilalți copii. Vasile rămase nemișcat, privind ușa albă cu un zâmbet blând. O adiere îi răvăși părul.
Fiul său începea școala, cum era firesc. Cercurile s-au închis: singurătatea s-a transformat în căldura unei vieți noi, pline de sens, dragoste și speranță.
