PRELUDIUL IUBIRII.
Pe drumul de la serviciu, lui Andrei i-a venit o poftă nebună de tăiței cu carne tocată. Atât de tare, încât picioarele l-au dus de la sine până la magazin. Înghițind în sec, s-a repezit spre raftul cu paste.
În acel moment, a sunat WhatsApp-ul. Soția.
“M-am programat la manichiură, vin într-o oră. Gătiți-vă voi ceva la cină sau mă așteptați.”
“O oră” la soția lui Andrei era un termen elastic. Nu avea de gând să aștepte la poarta împărăției. Și Victor, probabil, era flămând. Trebuia să-i verifice rapid temele și apoi să se apuce de tăiței.
Bine, carne tocată, spaghete… ceapă aveam acasă… o sticlă de bere tot merge… de fapt, un borcan de sos “Bolognese” nu strica. Victor îl place cu sos, și soția la fel.
După ce a cumpărat tot, Andrei s-a grăbit spre casă.
Elevul silitor din clasa a II-a i-a arătat tema și, cu simțul îndeplinirii datoriei, s-a așezat la consolă.
Victor, la cină sunt tăiței cu carne! i-a anunțat Andrei.
Cu sos? a întrebat băiatul.
Cu sos.
Victor a încuviințat mulțumit și s-a întors la joc.
Tăițeii nu erau complicați. Andrei a fiert pastele, în timp ce prăjea carnea cu ceapa. Mai rămăsese doar să le amestece. Cine voia, punea sos.
Atunci, WhatsApp-ul a vibrat din nou. Din nou soția.
Ești acasă?
Acasă.
Perfect. Am uitat portofelul. Vino să mă scoți din belea.
Prinzându-și portofelul, Andrei a alergat spre blocul vecin, unde era salonul de frumusețe.
S-a dovedit că nu avea de ce se grăbi. A trebuit să aștepte zece minute. Ca să-și omoare timpul, a răsfoit o revistă lăsată pe masa de cafea.
A omorât timpul, dar i-a venit dorința să-l înfrunte pe cel care scria prostiile alea.
Reclame, reclame, nimic altceva. Dar măcar ceva de citit? Articole se găseau rar, și toate prostești cum să te măriți cu noroc, cum să slăbești, cum să atragi atenția unui bărbat și chiar cum să pregătești terenul pentru relații intime.
Terenul nu în sensul de a dezmembra patul, ci al preludiului, al mângâierilor și încălzirii. Se numea “preludiul iubirii”. Aici era apogeul absurdității.
Autorul, cu seriozitate, îi învăța pe cititori cum să arunce priviri pline de subînțeles, cum să atingi discret mâna, piciorul sau alte părți ale obiectului dorit.
Scria prostii despre arome, petale de trandafir, lumânări romantice și alte asemenea. Părea că trăiește într-o lume inventată, din reclame.
Zece ani de căsnicie îl învățaseră pe Andrei cu totul altceva.
În realitate, nu era ca în revistă. Nouăzeci la sută dintre femeile căsătorite se întorceau acasă cu gânduri de genul “acum trebuie să fac cina, să bag rufele în mașină, să verific temele la copii, să calc câte ceva…” Ce petale de trandafir?
Vrei romantism? Preia măcar spălatul vaselor după cină și verificarea temelor. Nimic nu e mai bun ca preludiul acesta de zi cu zi.
N-ai nevoie de arome sau petale, și nici soției nu-i va mai durea capul. Și, uite, a și venit.
Gata! Du-te și plătește! Mergem la magazin?
Soția era clar binedispusă. Ochii îi străluceau, zâmbetul radia. Așa face un manichiură bine făcut! Momentul potrivit să dai foc la scânteie.
Nu-i nevoie, a clătinat Andrei din cap. Am fost deja. Și am gătit.
Ura! Ce?
Paste bolognese, a spus cât se poate de nepăsător.
O secundă mai târziu, cincizeci și cinci de kilograme s-au agățat de gâtul lui.
Îmbrățișând-o, Andrei a aruncat o privire spre revista rămasă pe masă și i-a arătat degetul mijlociu autorului necunoscut.
Așa se aprinde scânteia iubirii. Nu te îndoi că se va transforma în flacără peste noapte.
Asta nu-s petale cu lumânări.
Asta e preludiul adevărat.
