**Logodna**
Una dintre cele mai obișnuite greșeli este să crezi că oamenii sunt buni, răi, proști sau deștepți. Omul e ca apa curge, și în el sunt toate posibilitățile: a fost prost, a devenit deștept, a fost rău, a devenit bun și invers. Asta e măreția omului. Și de aceea nu-l poți judeca. Tu l-ai condamnat, dar el deja e altul. Asta a scris Lev Tolstoi în jurnalele sale.
E greu să te cerți cu marii gânditori, uneori aproape imposibil. Viața îi dă dreptate de fiecare dată, dacă privești mai atent, dacă separi grâul de neghină, și atunci miezul adevărului devine limpede și palpabil
Dar azi nu am chef să mă gândesc la lucruri atât de complicate, pentru că de dimineață e caniculă. Adevărată, de iulie, de parcă aerul, lovindu-se de zidurile arzătoare ale caselor, s-a întors ca o minge pe asfaltul și mai fierbinte și a rămas acolo, plecat în fața soarelui care varsă vara din cer.
Și totuși, pentru Mădălina, înăuntru e iarnă. O friguroasă cumplită. Așa că vara asta se întâmplă fără ea
Liceul tocmai s-a terminat. Trebuie să se gândească la facultate, cum se cuvine unui absolvent. Dar Mădălina e însărcinată. Ce facultate mai poate fi acum? Și Sorin s-a dovedit un trădător. Când i-a spus despre copil, și-a mușcat buza, s-a întors spre fereastră și a răspuns:
Eu, bineînțeles, am fost primul Dar putea fi și altul.
Mădălina nici măcar n-a putut plânge. Doar a stat și l-a privit în spate. Iar spatele lui era liniștit. Respirația-i era calmă. Voia să mai vorbească cu el, pentru că nici ea nu știa ce să facă. Dar atunci s-a auzit soneria mama venise de la serviciu. Sorin a deschis, a schimbat câteva vorbe în hol și a plecat.
Mama a intrat direct în camera ei și a întrebat ce s-a întâmplat. Mădălina, uluită, a izbucnit:
Nimic. Doar că sunt însărcinată.
Mama a rămas în picioare, privind-o drept în ochi. Și apoi a țipat Dar Mădălina n-a auzit ce, pentru că glasul i s-a pierdut în zgomotul palmei pe care i-o trântise peste față.
Atunci a început iarna în sufletul ei. De parcă ar fi căzut brusc zăpadă, acoperind-o până peste cap. A devenit rece. Gol. În jur și înăuntru.
Mama mai striga ceva. Dar prin zăpadă nu se aude. Așa că Mădălina s-a așezat pe marginea patului și a început să plângă. Numai că lacrimile nu-i cursese pe obraji, ci rămăseseră în suflet, înghețând în bile de cristal. Și le auzea cum se rostogoleau în singurătatea aceea.
Mama a ieșit din cameră, ușa de la intrare a trântit, și liniște. Și Mădălina a rămas singură cu lacrimile ei înghețate, în toiul unei seri toride de iulie.
S-a întins, s-a strâns în ghem și abia atunci a început să plângă pe bune, ca o fată mică. Și i-era atât de milă! Nu de ea, nu de copilul care nici nu se născuse și deja nu-i trebuia nimănui. Nici tatălui său, nici bunicii, nici ei, mamei nechibzuite. Nimeni nu-l aștepta cu bucurie
A adormit, deși încă era lumină afară. A visat ceva. S-a trezit când cineva s-a așezat lângă ea și i-a mângâiat părul.
Mama se întorsese. Îi alinta capul și vorbea:
Mădălina, iubito, iartă-mă. Proastă sunt, deși nu chiar bătrână. Ar trebui să mă bucur: fata mea a crescut. Va fi mamă curând. Dar eu
Mama plângea, își ștergea lacrimile cu palmele și tot vorbea:
Știi la ce mă gândesc? Doar să nu fie băiat! Doar să nu fie băiat! Pentru că bărbații toți sunt niște Ei bine, pe scurt, niciunul n-a putut niciodată să înțeleagă și să îndure cu adevărat o femeie: nici tatăl tău nici al meu!
Atunci și Mădălina a izbucnit în plâns. Și tare, ca o femeie bătrână. S-a ridicat, s-a lipit de mama ei, și-a cuprins-o, pe ea persoana cea mai dragă. Și au plâns amândouă, fiecare jelindu-și suferința. Dar era cald lângă mama ei. Și afară era vară
Și iar a sunat soneria. Mama și-a șters nasul, a oprit-o pe Mădălina, care voia să sară din pat:
Stai, fetițo, eu deschid stai
Și s-a dus să deschidă, aranjându-și părul pe drum. Pentru că, tragedie sau nu, dacă la ușă e un bărbat, nu se cade să arăți dezordonat!
A deschis. Și chiar erau doi bărbați: Sorin și tatăl lui, care a luat cuvântul:
Bună seara, Maria Ionovna. Scuzați că venim așa târziu. Dar prostul ăsta meu mi-a spus tot Mi-a mărturisit tot, fără să ascundă nimic, cred.
S-a întors spre fiul său și l-a întrebat:
Sau n-ai spus totul, viitorule tătic?
Sorin și-a plecat capul. Iar tatăl lui a continuat:
Așa că am venit amândoi să vă cerem mâna fetei dumneavoastră, dacă, bineînțeles, Mădălina îl poate ierta pentru vorbele pe care i le-a spus la despărțire. Și iar l-a privit pe Sorin. Apoi i-a dat o palmă peste ceafă și a adăugat:
Hai, ticălosule, cere-i iertare! Și dacă nu te iartă, nu mai ești fiu al meu!
Da omul curge, se schimbă. Uneori facem prostii și nici nu știm cum să le reparăm. Bine că avem alături pe mame și tații noștri. Sorin a ridicat ochii, tremurând, și a murmurat: Mădălina n-am vrut mi-e atât de rău. Te iubesc. Te iubesc de-adevăratelea. Lasă-mă să fiu alături de tine, lasă-mă să învăț să fiu om.
Tăcerea din cameră era adâncă, dar nu mai era rece. Undeva, afară, o briză ușoară începea să miroasă a toamnă. Mădălina a privit-o pe mama ei, apoi în ochii lui Sorin și a zâmbit, încet, ca un răspuns venit de departe.
Iarna se retrăgea.
