U tvornici su se muškarci često šalili na račun prezimena Savelija. A i žene, također. Pogotovo kad bi ga prvi put čule.

Na brodogradilištu su se često šalili na račun prezimena Stjepana. Šalili su se i muškarci i žene, pogotovo kad prvi put čuju njegovo prezime. Tako i jutros, na porti brodogradilišta u Splitu, pojavila se nova zaštitarka, žena oko četrdeset godina. Kad je, pregledavajući propusnice, pročitala njegovo prezime, odmah se nasmijala.

Ajme, Grguroski! Je li moguće da ljudi stvarno imaju takva prezimena?
E, vidiš da je moguće odmah joj persiranje nije išlo, jer je zaštitarka izgledala mlađa od njega. Ima nas svakakvih.

A odakle je to uopće došlo, tako neobično prezime? nastavila je s upitno znatiželjnim osmijehom. Da, Grguroski?

Stjepan je dobro znao kako treba odvratiti na ovakva pitanja, spremio je već davno odgovor u šali.
Kažu da je moja prabaka u nekom tamo davnom koljenu imala male zgode s nevidljivim bićem, šumskim duhom. I od toga čuda, eto nas Grguroski danas.

Umjesto da se nasmije na njegovu šalu, zaštitarka je uozbiljila lice toliko da se Stjepan sam od srca pošteno nasmijao.
Ozbiljno to govorite? prošaptala je uz strah u glasu.
Ma ozbiljno svakako nastavio je Stjepan šaljivo. Od te prabake svi Grguroski sad imamo neobične moći. Zato bolje se nemoj ti, lipa moja, sa mnom dirati. Ako zatreba, ja ti noću dođem u sobu, pretvorim se u šumskog duha i ne dam ti spavati.

Zaštitarka ga je pogledala sumnjičavo, pa rekla strogo:
Nemoj ti mene plašit, naći ću ja načina i s duhom izać na kraj. Ajde, prolazi, nemoj ljude zaustavljat.

Kasnije, kad je Stjepan išao s posla, ista zaštitarka opet je bila na porti. Kad ga je ugledala, odmah je namrštila lice.
Ej, lipa, šta si tako mrzovoljna? upitao je Stjepan dobroćudno.
Nisam ti ja lipa, već Danica Brekalo! uzvratila je žustro. Ne gledaj me, prolazi!

“Evo ti ga, baš si našao neprijatelja,” pomisli Stjepan izlazeći, “ona stvarno ne kapira šale”

Sljedeće jutro Danice nije bilo na porti. Ali na marendi, u kantini, sjela je uz njega dok je jeo pire krumpir s faširkom. Zapravo, prišuljala se i tiho prosiktala tako da je nisu čuli sa susjednih stolova.
Priznaj, Grguroski, noćas to je bila tvoja rabota?

Stjepan se zamalo nije zagrcnuo.
O čemu pričate, gospodjo Danice? Sad ste me zbunili progutao je knedlu i prešao na vi. Što znači moja rabota?
Ne izvlači se! Danica ga upiljeno gleda. Ti si me sinoć sam upozorio.
Na što?
Da se ne bih trebala svađati s tobom.
I?
Rekao si da bi mi mogao doći po noći kao šumski duh! Jesi li rekao ili nisi?
Joj, ženo, bilo je to u šali! zavapi Stjepan. Svi se nasmiju, samo vi ne
Je, je, šala… A tko me je noćas povlačio za nogu?
Kako to mislite, povlačio?
Lijepo! Tek zaspim, kad osjetim kako mi pokrivač bježi niz noge i netko me blago… cimne za nogu! Umalo nisam umrla od straha!
Ma ne… Danice, vi stvarno mislite da sam ja upao k vama kroz prozor i povlačio vas za noge?
Ne znam ja jesi li kroz prozor ili nekako drugačije, ali tvoju sam ruku osjetila!
Moju? Stjepanu je jednostavno nestalo riječi. Možda vam je muž našao šale?
Kakav muž, ja sam peta godina rastavljena! Samo ti možeš biti, nitko drugi!
A otkud vam to?
Pa ti si Grguroski! Tvoja je prabaka s duhovima bila! Ti si sam rekao!
Pa to je šala, ljudima uvijek to pričam, smiju se svi, samo vi…
Evo ti ga potpuno ste me izludili. Cijelu noć nisam spavala zbog vas. Čim zadrijemam, nešto šuška po kutovima.
Izmislili ste sebi strah, gospođo Danice pokuša je Stjepan smiriti. Nisam ja bio, časna riječ.

Ali Danica je odmahnula glavom, odlučna.
Grguroski Nećeš se tako lako izvući. Sam si izazvao, sam sad spašavaj.
Molim? Kakvu spašavaj?
Doznala sam od ljudi da nisi oženjen.
I?
E, pa noćas dolaziš k meni doma, tako ćeš istjerivati te tvoje rođake duhove! Ionako te nema tko grditi, jel tako?
Kako dolazim? Što želite reći?
Želim da ti paziš da mi tvoji Grguroski više ne dolaze do kreveta, a ja ću napokon moći mirno spavati! Jer sad se bojim u mraku, a na svjetlu ne mogu zaspati. Jasan?
Jasno pokorno klimne Stjepan, shvaćajući da raspravljati s ovom ženom nema smisla. I kad trebam doći?
Odmah poslije smjene. Skupa idemo, da mi ne utečeš. Nahranit ću te i položiti na kauč. U devet te budim da stražariš cijelu noć!

Treba li uopće napominjati da nakon te noći Stjepan nije nigdje više otišao od Danice Brekalo. Pokazala se kao dobra žena pomalo nervozna, malo plašljiva, ali zapravo brižna i, što je najčudnije, nježna. A što muškarcu više treba? Samo toplina i razumijevanje. Sve drugo je sporedno.

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

one × five =

U tvornici su se muškarci često šalili na račun prezimena Savelija. A i žene, također. Pogotovo kad bi ga prvi put čule.
— A cui ești tu, copilă? ..— Hai să te duc acasă, să te încălzești. Am luat-o în brațe și am adus-o în gospodărie, iar vecinii s-au strâns ca la spectacol — la sat veștile zboară ca vântul. — Doamne, Gheno, de unde ai găsit-o?— Și ce ai de gând să faci cu ea?— Gheno, ai sărit de tot din minți? — Ce-ți trebuie ție copil? Cu ce-ai s-o hrănești? Scârțâia podeaua sub pas — mereu îmi zic s-o repar, dar nu mai ajung. M-am așezat la masă, am scos jurnalul vechi. Filele îngălbenite ca frunza de toamnă, dar cerneala păstrează gândurile mele. Afară viscolește, iar mesteacănul bate în geam, parcă se roagă să intre în casă. — Dar de ce faci atâta gălăgie? — îi șoptesc. — Stai la răbdare, vine primăvara. E caraghios să vorbești cu copacul, dar când stai singur, totul din jur pare viu. După vremurile acelea, am rămas văduvă — al meu Ștefan a murit în război. Mai am ultima lui scrisoare, îngălbenită și roasă la colțuri — atâtea ori am citit-o. Scrie că se va întoarce curând, că mă iubește, că o să fim fericiți… Și peste o săptămână am aflat adevărul. Nici copii n-am avut, poate a fost mai bine — în anii aceia nu se găsea nimic de mâncare. Președintele CAP-ului, Nicolae Ion, tot mă ținea de vorbă: — Nu fi tristă, Gheno. Ești încă tânără, ai să-ți faci viața. — Nu mai merg la altcineva, — ziceam hotărâtă. — Am iubit o singură dată, ajunge. La CAP lucram de la răsărit până la apus. Brigadierul Petru, de multe ori striga: — Gheno Vasilievna, mergi acasă, e târziu! — Apuc bine, — răspund, — cât muncesc, sufletul nu îmbătrânește. Gospodăria mea era mică — capra Măria, încăpățânată ca mine. Cinci găini — mai bine ca orice cocoș mă trezeau dimineața. Vecina Claudia glumea mereu: — Mai, nu cumva ai curcan? De ce oale tale cotcodăcesc înaintea tuturor? Aveam o grădină — cartofi, morcov, sfeclă. Totul din pământul meu. Toamna făceam conserve — castraveți murați, roșii, ciuperci în oțet. Iarna deschideam câte-o borcană — și parcă vara venea înapoi. Ziua aceea mi-o amintesc ca ieri. Martie era rece, umed. Dimineața ploua mărunt, iar spre seară s-a încălțat. M-am dus după surcele în pădure — trebuia să încălzesc cuptorul. După furtună, vreascurile zăceau peste tot, numai să aduni. Am strâns un braț, trecând pe podul vechi aud — cineva plânge. La început am crezut că-mi pare, că huruie vântul. Dar nu, scâncet adevărat, de copil. Am mers sub pod, și văd — o fetiță mică, murdară, plină de noroi, rochița udă, ruptă, ochii de spaimă. Cum m-a văzut — s-a speriat și mai tare, tremurând ca frunza de plop. — A cui ești tu, copilă? — întreb blând, să n-o sperii. Tace, doar clipește cu ochii. Buzele albastre de frig, mâinile roșii, umflate. — Ai degerat cu totul, — zic, mai mult pentru mine. — Hai să te duc acasă, să te încălzești. Am luat-o în brațe — ușoară ca un fulg. Am învelit-o în băsmaua mea și am strâns-o la piept. Tot timpul mă gândeam — ce fel de mamă lasă copila sub pod? Nu-mi venea să cred. Am lăsat vreascurile, uitasem de ele. Fetița s-a ținut de gâtul meu cu mânuțele reci, tăcând tot drumul spre casă. Am intrat în casă, și n-au trecut cinci minute — vecini la ușă! În sat, vestea zburase. Claudia prima, mirată: — Doamne, Gheno, de unde ai găsit-o? — Sub pod era, — zic. — Lăsată, se vede. — Vai de mine… — Claudia s-a închinat. — Și ce-ai de gând cu ea? — Ce să fac? O las la mine. — Dar tu, Gheno, ai luat-o razna? — a sărit bătrâna Motria. — Ce-ți trebuie copil? Cu ce-ai s-o ții? — Cum va da Dumnezeu, așa o voi ține, — am răspuns. Am pus foc în sobă cât am putut, încălzit apă. Copila era toată vânătăi, slabă de-i ieșeau coastele. Am scăldat-o, am învelit-o cu o rochie veche, n-aveam haină de copil. — Vrei să mănânci? A dat din cap, sfios. I-am pus borș, pâine. Mânca cu poftă, dar cu grijă — se vedea c-a fost fată de casă, nu de drum. — Cum te cheamă? Tace. Ori îi este frică, ori nu vrea să vorbească. Am culcat-o în patul meu, eu pe laviță. Noaptea, m-am sculat de câteva ori să o verific. Dormea, plângând ușor. Dimineața am mers la primărie să anunț. Șeful, Ion Ștefan, a dat din umeri: — N-a fost nicio plângere de copil dispărut. Poate orășenii au abandonat… — Și-acum ce să fac? — După lege, la orfelinat. Sun și eu la raion. Inima mi s-a strâns: — Stai, Ștefane. Dă-mi timp — poate apar părinții. Până atunci stă la mine. — Gheno Vasilievna, gândește bine… — N-am ce să gândesc. E hotărât. I-am dat numele Maria — ca mama mea. Am așteptat părinți, dar nu a venit nimeni. Și mai bine așa — că m-am lipit de ea ca de suflet. La început a fost greu — nu vorbea, doar se uita, căuta ceva cu ochii. În timpul nopții, țipa. O țineam la piept, o mângâiam: — Nu-i nimic, fetița mea, totul e bine acum. Din rochii vechi i-am croit haine, le-am vopsit colorat — albastru, verde, roșu. Simple, dar vesele. Claudia, mirată: — Auzi, Gheno, ai mână de aur! Credeam că numai cu sapa te descurci. — Sărăcia te face croitoreasă și dădacă, — i-am zis, și mi-a fost dragă la inimă laudele. Nu toți aveau aceeași minte. Mai ales Motria: când ne vedea, se închina: — Nu-i semn bun, Gheno. Să aduci un copil străin acasă — te paște necazul. Cine știe ce mamă a fost? Fructul nu cade departe de pom… — Taci, Motrie! — am răspuns. — Nu-i de judecat păcatele altora. Fetița e a mea acum, și punct. Șeful CAP-ului la început se frământa și el: — Gândește, Gheno Vasilievna, mai bine la orfelinat? Îi dau mâncare, haină… — Dar cine-i dă dragoste? — zic. — Orfelinatele-s pline de orfani. A dat din mână, dar apoi a început să mă ajute — ba mi-a trimis lapte, ba mălai. Maria s-a deschis încet. La început cuvinte, apoi fraze. Prima oară când a râs — m-am prăbușit de pe scaun, când puneam perdeaua. Stăteam pe jos, mă văitam, și ea râdea așa, cristalin. Mi-a trecut durerea de la râsul ei. A ajuns să mă ajute la grădină. I-am dat sapa mică — important mergea lângă mine, imita. Dar mai mult călca în buruieni decât le smulgea. N-am certat-o — mă bucuram că prinde viață. Apoi a venit necazul — Maria s-a îmbolnăvit grav. Zăcea cu febră, delira. Am alergat la felcerul Petru: — Ajută-mă, pentru Dumnezeu! El dă din mâini: — Ce medicamente, Gheno? Am trei aspirine pentru tot satul. Poate aduc ceva într-o săptămână. — O săptămână? — am strigat. — Nici până mâine nu rezistă! Am fugit la raion, nouă kilometri de noroi. Pantofii făcuți praf, tălpile pline de bășici, dar am ajuns. La spital, un doctor tânăr, Andrei, a spus: — Așteptați aici. Mi-a adus medicamente, mi-a explicat cum să-i dau: — Nu trebuie plată, — zice, — doar să o vindecați. Trei zile nu m-am desprins de pat. M-am rugat, schimbam comprese. În ziua a patra a trecut febra, a deschis ochii și a zis, încet: — Mamă, vreau apă. Mamă… Prima dată. Am plâns de fericire, oboseală, de toate. Mi-a șters lacrimile cu mânuța: — Mamă, de ce plângi? Te doare? — Nu, — am spus, — nu mă doare. Plâng de bucurie, fetiță. După boală, s-a schimbat — vioaie, vorbăreață. Curând a mers la școală, învățătoarea nu se mai sătura: — Ce copil ambițios, prinde tot din zbor! Sătenii s-au obișnuit, nu mai șușoteau. Chiar Motria a început să ne viziteze cu plăcinte. A îndrăgit-o pe Maria, mai ales după ce a ajutat-o să aprindă soba când era răcit dimineața. Bătrâna era imobilizată, n-avea lemne. Maria de la sine s-a oferit: — Mama, hai la Motria? E frig singură. Au devenit apropiate — bune prietene. Motria i-a spus povești, a învățat-o să tricoteze și n-a mai pomenit niciodată de copilul străin, nici de rău. Timpul trecea. Când Maria a împlinit nouă ani, a vorbit pentru prima oară de pod. Stăteam seara, eu dădeam ac cu ac, ea legăna păpușa — făcuse singură din cârpă. — Mamă, îți amintești cum m-ai găsit? Inima mi-a tresărit, dar am rămas calmă: — Mi-amintesc, fetiță. — Și eu îmi amintesc ceva. Era frig. Și frica. O femeie plângea, apoi a plecat. Mi-au căzut acele din mână. Ea continuă: — Nu-i țin minte fața. Doar basmaua albastră. Și tot repeta: „Iartă-mă, iartă…” — Maria… — Nu te mâhni, mamă, nu sunt tristă. Doar uneori mă gândesc. Știi ce? — a zâmbit. — Mă bucur că m-ai găsit atunci. Am strâns-o tare în brațe, un nod în gât. De atâtea ori m-am întrebat — cine era femeia cu basma albastră? Ce-a împins-o să părăsească copila? Poate n-avea ce mânca, poate bărbatul era bețiv… Niciodată n-am judecat. În noaptea aceea am stat mult trează. M-am gândit — așa se învârte soarta. Am trăit singură, crezând că viața m-a pedepsit, dar de fapt m-a pregătit pentru mai mult — să am grijă și să încălzesc un suflet abandonat. Din seara aceea, Maria tot întreba de viața de dinainte. I-am spus adevărul, dar cu grijă, să nu doară: — Vezi tu, fetiță, uneori viața dă greutăți, și sunt decizii fără altă cale. Poate mama ta a suferit mult când te-a lăsat. — Tu n-ai putea niciodată așa ceva? — mă privea drept în ochi. — Niciodată, — răspundeam. — Tu ești fericirea mea, bucuria mea. Anii au trecut. Maria a fost prima la școală. Venea acasă: — Mamă, am recitat poezie la tablă, și doamna Maria Petrescu a spus că am talent! Doamna Maria Petrescu, învățătoarea, venea des: — Gheno Vasilievna, fata ta trebuie să învețe mai departe. E rar să găsești așa copil luminat. Are dar la limbă, la literatură. Să-ți arăt scrierile ei! — Cum să o trimit la oraș? — oftam. — Nu avem bani… — O pregătesc eu, gratis. Păcat să se piardă talentul. Maria Petrescu a devenit mentorul ei. Seara citeau împreună cărți. Le făceam ceai cu dulceață, ascultam cum discută Tolstoi, Eminescu, Creangă. Mi se umplea sufletul de mândrie. În clasa a noua, Maria s-a îndrăgostit — de băiatul nou venit la școală, mutat din oraș. Nopți la rând suferea, scria versuri într-un caiet ascuns sub pernă. Mă făceam că nu văd, dar inima-mi zvâcnea — prima dragoste, e amară. După absolvire, Maria a intrat la Pedagogic. I-am dat toți banii, am mai vândut și vaca — m-a durut, dar n-aveam ce face. — Mamă, nu vinde vaca, — se văita Maria. — Cum o să trăiești? — N-o să mor, fetiță. Am cartofi, am găini. Tu trebuie să înveți! Când a venit scrisoarea de admitere, tot satul s-a bucurat. Președintele CAP a venit cu felicitări: — Bravo, Gheno! Ai crescut și ai educat fată. Acum avem studentă în sat! Îmi amintesc ziua plecării. Ne-am ținut în brațe la stație, lacrimi pe obraji. — Îți scriu mereu, mamă. Vin de sărbători acasă. — Sigur vei scrie, — zic, cu inima strânsă. A urcat în autobuz și a dispărut. Claudia m-a luat de braț: — Hai acasă, Gheno. Sunt destule de făcut. — Știi, Claudio, — zic, — eu sunt fericită. Alții au copii din sânge, eu am unul norocos, dat de Dumnezeu. Maria și-a ținut cuvântul — scria mereu. Fiecare scrisoare era ca o sărbătoare. Citeam, tot reciteam. Scria despre școală, prieteni, oraș. Printre cuvinte, simțeam dorul. În anul doi l-a cunoscut pe Sergiu — și el student, la istorie. Scria timid despre el, iar eu simțeam — e dragoste. În vacanță l-a adus acasă. Un băiat cumințit, muncitor. Mi-a ajutat la acoperiș, la gard. S-a înțeles cu toți vecinii. Seara povesteau istorie pe prispa casei. Se vedea — Maria era raza lui. Când veneau, satul se minuna de fata ajunsă frumoasă. Motria bătrână se închina: — Doamne, eu mă opusesei atunci. Iartă-mă, că am fost nebună. Vezi ce bine ai crescut-o! Acum Maria e învățătoare la oraș. Educă copii, cum a fost și ea educată. S-a măritat cu Sergiu, trăiesc în armonie. Mi-au dăruit o nepoțică, Ghenusa — ca semn de recunoștință față de mine. Ghenusa, copia Mariei copil, numai că mai năstrușnică. Vine și nu-i stă gura, sare, umblă peste tot. Mă bucur — să facă haz, să se joace. Fără râs de copil, casa-i ca biserică fără clopot. Acum scriu în jurnal, afară e viscol. Podeaua tot scârțâie, mesteacănul tot bate. Dar liniștea nu mă mai apasă. În ea e recunoștință — pentru fiecare zi trăită, pentru fiecare zâmbet al Mariei, pentru soarta ce m-a dus sub podul vechi. Pe masă — fotografie: Maria cu Sergiu și Ghenusa. Lângă, băsmaua veche, în care am învelit-o atunci. O țin de amintire. Uneori o ating, parcă revine căldura acelor vremuri. Acum am primit veste — Maria așteaptă băiețel. Sergiu a ales nume — Ștefan, după soțul meu. Deci neamul continuă, amintirea rămâne. Podul vechi e demult dărâmat, e nou, din beton. Trec rar, dar de fiecare dată mă opresc o clipă. Mă gândesc: cât poate schimba o zi, o întâmplare, un plânset de copil într-o seară umedă de martie… Se spune că soarta ne încearcă cu singurătatea, ca să prețuim pe cine avem. Dar eu cred altfel — ne pregătește pentru a-i întâlni pe cei care au cea mai mare nevoie de noi. Nu contează sângele, ci ce zice inima. Iar inima mea, atunci, sub podul vechi, nu s-a înșelat.