Kobasičarski lopov

KRAĐA KOBASICA

Nije mogao ne primijetiti tog mačka. Jednostavno zato što je krao u njegovoj maloj trgovini mješovitom robom. I činio je to na takav način da mu čovjek nije mogao zamjeriti. Naprotiv.

Vlasnik je svaki put s nestrpljenjem iščekivao početak “operacije” i snimao tu pravu malu predstavu mobitelom. Navečer bi snimku pokazivao ženi i zajedno bi se smijali do suza.

Mačak bi dugo sjedio ispred otvorenih vrata i pravio se da je tu samo da se malo odmori ni na kraj pameti mu nije krađa. Pomno bi promotrio okolinu, uvjerio se da nema nikog, dok se vlasnik skrivao iza velikog frižidera i gledao kroz malo staklo.

Pažljivo bi ušao, pravac na policu s kobasicama. Tu bi ubrzao, ščepao koju hrenovku ili debrecinku i pojurio van, ali… Glad ga nije ostavljala dugo. Nakon par metara bi stao, spustio plijen i počeo jesti.

Vlasnik bi izašao iz dućana, stao podalje i dobacio:
– Je li ukusno?
Mačak bi podignuo glavu i tiho mijauknuo, kao da potvrđuje.
– E, neka je! nasmijao bi se vlasnik. Dođi opet.

Možda se pitate kako to da kobasice stoje tako lako dostupne, nije li to čudno? Što će im hrenovke složene posebno, odvojeno od frižidera? Rješenje je jednostavno.

Vlasnik trgovine, Hrvoje Stipić, imao je veliko srce. Mačak je u njegovu ulicu došao mršav i izmučen, a Hrvoje je odlučio nahraniti ga ovako da mu da priliku da “ukrade” hranu i tako bude dostojanstven.

Prvo je stavio kobasice blizu vrata, da ih mačak, kojeg je nazvao Jadran, može “pošteno ukrasti”. Malo po malo premještao ih je sve dublje u trgovinu, sve dok nisu završile na polici tik uz pod, među drugim proizvodima prava mala hranilica.

Jadran je s vremenom mogao slobodno ući, izabrati što poželi i otići, ali… Dame i gospodo, u ovoj priči važan je upravo proces. Ukradeno ima poseban šmek.

Vani ispred dućana Hrvoje je postavio zdjelu vode, posudu s najboljom mačjom hranom i plastičnu kutiju s pijeskom. Par metara dalje, kraj stupa, već je čekala mala kućica s pokrivačem, da Jadran ima gdje prespavati.

Ipak, mačak je bio oprezan. Nije dopuštao da ga itko dira, ali bogme, volio je “popričati”. Hrvoje bi izlazio za njim, nakon još jedne ukradene kobasice, i razgovarao kao sa starim znancem. Jadran bi s vremena na vrijeme, pauzirajući žvakanje, pogledao čovjeka i odgovorio tihu “mijau” baš kao pravi suborac u životu.

No, u posljednje vrijeme Hrvoja je jedna stvar morila. Jadran je postao dobro uhranjen i lijep, pa se činilo da mu krađa kobasica više nije potrebna. Ipak, svaki dan bi barem dvaput uzeo kobasicu-dvije i nestao iza ugla.

Gdje nestaje? Kome hranu nosi? Unatoč pokušajima da ga slijedi, nije uspio otkriti. Odlučio je kupiti malu kameru s dobrim vidnim poljem, spojio ju je na kompjuter u uredu i čekao otkriće.

Jednog dana dobio je odgovor iz podruma kuće iza ugla iskočio je mali, crveni mačić i sav izgladnio navalio na hrenovku koju mu je Jadran donio.

– Već sutra, jesi li čuo, sutra ih oboje dovodiš doma! plakala je Hrvojeva supruga Marijana, brišući suze rukom.

Ali to nije bilo moguće. Jadrana je sada mogao bez problema uloviti, spavao bi čak usred trgovine… No, maleni crveni mačić, kojeg su kasnije nazvali Plamenko, bio je oprezan kao lisica. Pri svakom pokušaju približavanja nestao bi brzinom svjetlosti.

Dani su prolazili, a Hrvoje je na kameri gledao kako Plamenko pije vodu iz zdjele ili dremucka u kućici, ali čim bi se netko pokušao približiti, odjurio bi.

Sve se promijenilo jednoga dana, kada je iz smjera ulaza začuo neobičan zvuk. Nije bilo kupaca pa je izašao iza pulta.

Na pragu trgovine sjedio je Plamenko i neutješno mijaukao.

– Što je bilo, mali? zbunjeno ga je pitao Hrvoje.

Mačić mu je potrčao, pogledao ga ravno u oči i okrenuo prema izlazu. Hrvoje ga je slijedio bez razmišljanja. Iza ugla ležao je Jadran, tiho stenjajući ugrizao ga je pas u stražnju nogu. Usprkos boli uspio se izvući, ali rana je bila duboka.

Plamenko se privio uz Jadrana i opet žalobno zaplakao.

– Ajme, Bože dragi… uzdahnuo je Hrvoje.

Skinuo je jaknu, pažljivo u nju položio ozlijeđenog Jadrana, a crvenog šutljivca stavio u džep sakoa.

Zaključao je trgovinu, sjeo u automobil i odmah se uputio veterinaru.

Pet sati su proveli kod doktora dok je ovaj čistio i šivao Jadranovu ranu. Za to vrijeme Plamenko je sjedio na Hrvojevom ramenu, drag i zaigran, i već stekao povjerenje u novu ljudsku ruku.

Kasno navečer, vratio se doma s još uspavanim Jadranom i malim Plamenkom.

Marijana je bila presretna. A što radi žena kad je sretna? Naravno, telefonira svima. Satima je zvala prijateljice, objašnjavala, čuvala sreću.

Kad je konačno završila… Hrvoje, Jadran i Plamenko već su spavali rašireni po krevetu.

– Pa lijepo! šapnula je Marijana. Gdje ću ja spavati?

Plamenko se spremno pomaknuo, privio uza nju i počeo je nježno gurkati šapicama.

Tako su pronašli svoj dom.

Dva velika, raskošna mačka danas više ni nalikuju onim nekadašnjim dvorišnim vucibatina. Jadran ponekad, iz navike, liže Plamenka po čelu, a ovaj ni najmanje ne prigovara.

Preko ceste, kod trgovine obućom, udomaćila se mala siva mačkica. Prodavačica povremeno skokne do Hrvojeve trgovine, kupi joj nešto fino.

Možda će je jednom povesti kući?

Možda će jednog dana svi pronaći dom? I mačke će postati prava rijetkost, pa će ih izdavati na čekanje i poslije posebne obuke…

Što mislite, može li se to dogoditi?

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

3 + 19 =

Kobasičarski lopov
Am strigat pe fereastră: „Mamă, de ce te-ai trezit așa devreme? O să îngheți!” Ea s-a întors, mi-a zâmbit și a fluturat lopata în semn de salut: „Pentru voi, lenoșilor, mă trudesc.” A doua zi, mama nu mai era… Și de atunci nu pot să trec liniștită pe lângă curtea noastră… De fiecare dată când văd acea alee, simt cum inima mi se strânge de parcă cineva o ține cu mâna. Fotografia aceea am făcut-o pe doi ianuarie… Treceam pur și simplu pe acolo, am văzut urmele pe zăpadă — și m-am oprit. Am fotografiat fără să știu de ce. Acum poza aceea e tot ce mi-a rămas din zilele alea… Revelionul l-am petrecut, ca de obicei, în familie. Mama, de dimineață pe 31, era deja în picioare. M-am trezit de la mirosul de chiftele prăjite și de la glasul ei din bucătărie: „Hai, scumpo, scoală! Mă ajuți la salate? Altfel tata iar ne fură jumătate din ingrediente pe ascuns!” M-am coborât în pijama, cu părul vâlvoi. Mama era la aragaz, în șorțul cu piersici, cel pe care i l-am dăruit când eram elevă. Avea obrajii roșii de la caldura cuptorului și zâmbea larg.— Mamă, lasă-mă măcar să beau o cafea înainte, — am bombănit. „Cafeaua după! Prima dată oliviera!” — a râs, mi-a aruncat vasul cu legume coapte. „Taie-le mărunt, să nu iasă iar cuburi cât pumnul, cum ai făcut anul trecut.” Tăiam și vorbeam de toate. Ea povestea cum pe vremea ei de Revelion nu erau salatele astea străine, doar o heringă sub blană și mandarinele pe care tata le aducea cu greu de la fabrică. Apoi a venit tata cu bradul, uriaș, aproape până în tavan. „Hai, fetelor, primiți frumusețea asta!” — a strigat mândru de pe prag. „Vai, tată, ai pus la pământ toată pădurea?” am râs eu. Mama a ieșit, a dat din mâini: „E frumos, dar unde îl punem? Anul trecut era mai mic.” Dar tot l-a împodobit cu noi. Eu și sora mea, Lera, agățam ghirlande, iar mama a scos cutia cu globuri vechi, din copilăria mea. Țin minte când a luat un îngeraș de sticlă și a spus încet: „Pe ăsta ți l-am cumpărat la primul tău Crăciun. Mai ții minte?” „Țin minte, mamă”, am mințit eu, de fapt nu-mi aminteam, dar am dat din cap. Ea radia când credea că îmi aduc aminte de îngerașul acela mic… Fratele a venit spre seară, ca de obicei cu hărmălaie: cu sacoșe, cu cadouri, cu sticle. „Mamă, anul acesta am luat șampanie adevărată! Nu licoarea aia acră de anul trecut.” „Of, să nu vă îmbătați toți, dragul mamei,” a râs și l-a îmbrățișat. La miezul nopții am ieșit cu toții în curte. Tata și fratele au pus artificii, Lera țipa de încântare, mama mă ținea strâns de umeri. „Uite, scumpa mea, ce frumos e! Ce viață bună avem…” șoptea ea. Am îmbrățișat-o și eu. „A noastră e cea mai frumoasă, mamă.” Am băut șampanie cu rândul direct din sticlă și am râs când o rachetă a nimerit, din greșeală, în șopronul vecinului. Mama, puțin amețită, dansa cu tata prin zăpadă pe „O, brad frumos”, el a luat-o în brațe, noi râdeam cu lacrimi. Pe întâi ianuarie am zăcut toată ziua, mama a gătit din nou – de data asta colțunași și piftie. „Mamă, nu mai găti! Oricum suntem ca niște mingi!” râdeam eu. „Lasă, veți mânca, că Revelionul ține o săptămână”, dădea ea din mână. Pe doi ianuarie s-a trezit devreme, ca de obicei. Am auzit ușa trântindu-se, am aruncat o privire pe fereastră — era în curte cu lopata. Făcea cărarea. În palton vechi, cu basmaua legată la spate. Făcea totul ca la carte, de la poartă la prispă — o cărăruie îngustă și dreaptă. Împingea zăpada spre peretele casei, cum îi plăcea ei. Am strigat pe geam: „Mamă, ce faci așa devreme? O să îngheți!” S-a întors, a fluturat lopata spre mine și mi-a râs: „Să nu mergeți cu toții prin troiene toată iarna! Pune tu ceainicul pe foc mai bine.” Am zâmbit și am mers în bucătărie. S-a întors după vreo jumătate de oră, cu obrajii roșii și ochii sclipind. „Gata, acum e curățenie”, a zis și s-a pus la cafea. „A ieșit frumos, nu-i așa?” „E frumos, mamă. Mulțumesc.” A fost ultima dată când i-am auzit glasul la fel de vesel. Pe trei ianuarie, dimineața, a spus încet: „Fetelor, simt o înțepătură în piept. Nu prea tare, dar nu-i bine.” M-am panicat: „Mamă, hai să chemăm salvarea!” „Ei, lasă, dragă. Am obosit, am pregătit atâtea. Stau jos și trece.” S-a întins pe canapea, eu și Lera am stat lângă ea. Tata a plecat la farmacie să aducă pastile. Mama a glumit: „Nu vă uitați la mine cu fețe negre, că vă mânânc pe toți la bătrânețe.” Apoi dintr-odată s-a albit la față, s-a ținut de piept. „Vai… nu mi-e bine… chiar rău…” Am chemat de urgență salvarea. O țineam de mână, șoptind: „Mămica, te rog rezistă, vin imediat doctorii…” S-a uitat la mine și, abia auzit, a spus: „Dragă… vă iubesc atât de mult… Nu vreau să mă despart de voi.” Doctorii au venit repede, dar… n-au mai putut face nimic. Infarct puternic. Totul s-a terminat în câteva minute. M-am așezat pe jos pe hol și am urlat. Nu puteam crede. Cu o zi înainte dansa, râdea, astăzi… Abia mergând, am ieșit în curte. Ninge ușor. Și i-am văzut urmele. Aceleași — mici, ordonate, drepte. De la poartă până la casă și înapoi. Exact cum le făcea mereu. Am stat mult și m-am uitat la ele. Și l-am întrebat pe Dumnezeu: „Cum e posibil ca ieri cineva să fi mers pe zăpadă pe aici, iar azi să nu mai fie? Urmele rămân, omul dispare!” Aveam impresia că pe doi ianuarie a ieșit pentru ultima dată — ca să ne lase cărarea curată. Să putem păși pe ea fără ea… N-am șters urmele. Și am rugat pe toți să nu le strice. Să rămână acolo, până le va acoperi zăpada pentru totdeauna. Asta e ultimul lucru pe care l-a făcut mama pentru noi. Grija ei pentru noi s-a simțit și după ce n-a mai fost. După o săptămână a nins mult de tot. Țin poza aceea cu ultimele urme ale mamei. În fiecare an, pe trei ianuarie, o revăd, și privesc cărarea goală din fața casei. Și mă doare să știu: undeva sub zăpadă mama a lăsat ultimele ei urme. Pe ele merg și astăzi, urmându-i pașii…