Am plecat în vacanță cu cumnata și copilul ei. Am regretat de o mie de ori! Și cel mai supărător a fost că nu copilul ne-a făcut probleme, ci chiar cumnata însăși.

8 iulie

Dimineața m-am trezit cu acel sentiment familiar, de când așteptam cu nerăbdare vacanța anuală la mare. Eu și soțul meu, Mihai, am făcut de câțiva ani tradiție din a merge la Marea Neagră, pe litoralul de la Vadu, cu prietenii în mica noastră expediție cu corturile. Este pentru noi cea mai autentică experiență: plajă sălbatică, nisip curat, libertate totală. Fără pensiuni sau hoteluri, doar șuieratul valurilor și cântecul greierilor. Ne-am obișnuit ca, după o zi de bălăceală și soare, să ne strângem seara în jurul focului, cu o chitară dezacordată și o sticlă de vin alb sec de Purcari, schimbând povești până după miezul nopții.

Anul acesta a intervenit o mică schimbare: ni s-a alăturat cumnata mea, Paraschiva, împreună cu fiul ei de doi ani și jumătate, Matei. Și, nu știu cum a reușit, dar, în loc să stea în mașina fratelui ei, s-a cuibărit cu copilul la noi și, în plus, și cu soacra mea, Mariana. Și totul era ori să o luăm pe Paraschiva, ori să nu mai plecăm deloc. Bineînțeles, am cedat și am pornit la drum cu un optimism zdruncinat.

Privind înapoi, realizez că nu micuțul Matei ne-a dat bătăi de cap, ba dimpotrivă, a fost o prezență luminoasă. Problema a fost Paraschiva. Chiar de la drum a început să fie greu de suportat. La fiecare oră ne-a cerut să ne oprim, ba pentru odihnă, ba să se întindă puțin chipurile, era prea obosită. În cele din urmă, am ajuns pe plajă aproape de apus, când ceilalți deja terminaseră de montat tabăra și făcuseră deja prima baie.

Nici nu apucasem să respirăm, că Paraschiva a început să ridice glasul: Nu pot sta aici, așa, sălbatic!. I-am spus clar că am anunțat din timp cum va fi totul, cu cort, cu saci de dormit nu are nimeni vilă la malul mării. Păi am crezut că fiecare vine și-și găsește ceva pe lângă, nu chiar în cort, credeam că mergeți cu cortul de fun, nu serios!. L-am văzut pe Mihai cum oftează și își pune mâinile în cap.

Ca să nu stricăm atmosfera, am fost nevoiți să-i închiriem Paraschivei o cameră la o pensiune din satul Corbu. După asta, a urmat rutina: fratele meu Ion mergea cu mașina, o aducea pe sora lui cu copilul la plajă, iar seara iar drum, să-i ducă înapoi. Pe lângă asta, era musai să fie dusă zilnic la cafenea pentru cafeaua ca la oraș, la piața din Năvodari după fructe sau la patiserie după covrigi calzi. Iar când ajungea pe plajă, trebuia să aibă cineva grijă de Matei, pentru că Paraschiva era răpusă și trebuia neapărat să se odihnească din cauza stresului.

Din fericire, pentru copil nu a fost nicio problemă: Matei a fost un băiețel vesel, sărea prin valuri, alerga descult prin nisip, mânca totul fără mofturi, dormea după-amiază fără să bage în seamă soarele și vântul. Și, spre deosebire de maică-sa, era mereu bine dispus și liniștit.

Am concluzionat cu Mihai că la vara viitoare, oricâte rugăminți ar fi, Paraschiva va rămâne acasă. Cu toate acestea, l-am primi pe nepotul nostru fără probleme, dacă părinții ne-ar întreba. El chiar este o rază de soare în familie.

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

2 × 4 =

Am plecat în vacanță cu cumnata și copilul ei. Am regretat de o mie de ori! Și cel mai supărător a fost că nu copilul ne-a făcut probleme, ci chiar cumnata însăși.
El nu a scris Ieri dimineață, Cătălina și-a pus telefonul pe volum maxim. Doar așa, ca să fie sigură. Deși, în adâncul sufletului, știa: el nu va scrie. Sentimentul era ca o presimțire de ploaie — apăsător, inevitabil, de parcă aerul s-ar fi îngroșat înaintea furtunii. Și totuși, sunetul a rămas pornit. Speranța — ca o cicatrice veche: doare, dar nu te lasă. Cătălina și-a strâns părul într-un coc neglijent, dar făcut cu acea grijă discretă, ca să pară firesc și frumos. A îmbrăcat paltonul verde-închis — acela în care îi spusese odată că seamănă cu o pădure tomnatică. De atunci abia dacă l-a mai purtat, dar azi l-a scos din dulap. Și-a colorat buzele în roșu aprins. Prea puternic pentru o plimbare matinală la farmacie și brutărie. În farmacie era aglomerație. Cineva tușea răgușit într-un colț, altcineva se certa pe prețul medicamentelor, cineva stătea tăcut, schimbându-și greutatea de pe un picior pe altul. Miros de plante și substanțe înțepătoare, de spital. Cătălina a luat vitaminele recomandate demult de el, acum trei ani, pe când încă beau cafeaua împreună dimineața. Ținea cutia în mână, citind literele mici. Expirau la toamnă. De parcă și timpul din cutie număra lunile care au rămas. La brutărie totul era la fel ca mereu: băiatul cu tatuaj pe încheietură la tejghea, miros de pâine proaspătă și scorțișoară, muzică încetă dintr-un difuzor vechi. Cătălina a luat un croissant cu zmeură — cel pe care el îl numise, cu un zâmbet, „gustul dimineții”, ștergându-și firimituri de pe bărbie. A luat două. Unul pentru ceaiul de acasă, cum făceau cândva, când era totul simplu. Al doilea… pur și simplu. Ca o bucățică din trecut, ascunsă în buzunar. Întoarsă acasă, s-a oprit locului. În apartament era liniște grea, ca praful așezat pe cărțile vechi. Aerul părea neclintit, de parcă i-ar fi fost teamă să se miște. Telefonul stătea pe pervaz, cu ecranul în jos, de parcă s-ar fi rușinat de privirea ei. Niciun mesaj. Niciun apel. Ca și cum lumea ar fi trecut pe lângă ea, fără să o vadă. Parcă devenise ea însăși o umbră, dizolvată în lumina cenușie a dimineții. Cătălina a pus ceainicul pe foc, și-a dat jos paltonul — lent, ca și cum s-ar fi temut să nu sperie liniștea. Și-a așezat frumos ghetele, a aranjat gulerul de la cuier. A aprins radioul vechi — crainicul vorbea de ambuteiaje, apoi de ninsoare, apoi de o expoziție la muzeul local. Totul suna aburit, ca de sub apă. A sorbit din ceaiul fierbinte, fără să se strâmbe. A mers la fereastră, lipindu-și fruntea de sticla înghețată. Afară ningea — mărunt, aspru, zăpada se oprea pe umbrele, fulare, asfalt și dispărea imediat. Un tată tânăr îi așeza cu grijă căciula fiului său — cu acea grijă ce vine odată cu anii. Bătrâni mergeau sprijinindu-se unul în altul, ca și cum mâinile lor s-ar fi sudat după zeci de ani. Cineva se grăbea alunecând pe trotuarul înghețat, cineva râdea cu fața în telefon, altcineva se oprea în fața vitrinei cu ghirlande de Crăciun. Viața curgea — gălăgioasă, vie, nepăsătoare. Pe lângă ea. Ca un tren care pleacă, cât timp ea ezita pe peron. El nu a scris. Dar Cătălina a luat mătura și a făcut curat, deși aproape nu era praf. A sunat-o pe mătușa ei — a ascultat povești despre grădină, vecini, o rețetă nouă de plăcintă. A udat cactusul bătrân, privind atent dacă nu a îngălbenit. S-a programat la medic — gest amânat cu lunile. A verificat facturile — toate plătite, dar a bifat în agendă. A spălat pledul, punând mai mult balsam, să miroasă totul a cald și viu. Seara a aprins lumina în toate camerele. Nu de frica întunericului. Ci pentru ca locuința să pară vie — ferestrele luminau, reflectate în asfaltul ud, ca și cum șopteau: aici trăiește cineva. Aici e viață. Cătălina s-a privit în geam și a gândit: „El nu a scris. Dar EU — SUNT.” Nu ca o scuză, nu ca o provocare, ci ca o tăcută adevăr. Ca o lumânare aprinsă nu pentru cineva, ci pentru tine însăți. Să-ți amintești: tu ești încă aici.