ACEL MARTIE
Martie nu e doar o lună, e un fel de test anual al nervilor și al răbdării.
Mai ales când dragostea ta e la fel de imprevizibilă ca vremea de afară: ba primăvară, ba apocalipsă, ba cineva a vopsit tot orașul în gri cu o pensulă deasă.
Povestea de iubire dintre Oleg și Anica a început fix în martie, ceea ce explică totul.
Alte cupluri se întâlnesc printre flori de cireșe, dar ei s-au cunoscut când Oleg a stropit-o pe Anica dintr-o baltă și ea, în loc să plângă, i-a aruncat cu dibăcie un bulgăre de zăpadă topită în parbriz, care după cum simțea Oleg, ascundea un pietroi.
A fost dragoste la primul ricoșeu.
Martie la Chișinău era momentul când romantismul ieșea pe stradă cu cizmele de cauciuc.
Hai să ieșim la plimbare?
șoptea Oleg la telefon.
Nu am barcă, îi răspundea Anica, calm.
Te iau în cârcă.
Întâlnirile lor semănau cu antrenamente de soldați prin mlaștini.
Oleg o ducea eroic pe Anica peste lacuri de nămol, iar ea îi ținea deasupra umbrela ce voia să zboare spre Iași, cu tot cu visele lor de picioare uscate.
Știi, filozofa Oleg în timp ce-i fâșâia botina dreaptă, asta e profunzimea sentimentelor.
Suntem ca două rațe prin parcul central.
Rațele au plecat în sud încă din octombrie, Oleg.
Noi suntem ca doi pinguini rătăciți, care au ratat Antarctica.
Iubirea lor ciudată se vedea în gesturi mici.
Sentimentele adânci din martie nu-s vreun inel în cupa de șampanie (că tot ar pluti acolo o bucățică de gheață), ci ultima pastilă de Fervex” împărțită la doi.
Ție, zise Oleg solemn, dându-i jumătate din pulberea galbenă.
Din suflet îți dau.
De ce are blană de pisică pe ea?
E condiment.
Pentru imunitate.
Anica îl privea în căciula cu ciucuri, cu nasul roșu și ochii sclipind aiurea și pricepea: asta e.
E acel cod al universului ce-a dat rateu și a unit două persoane capabile să râdă chiar și când amândoi au febră (care pentru bărbați, se știe, e echivalentul cu ultima suflare).
Cel mai romantic moment a venit spre final de martie.
Soarele a apărut, arătând tot ce iarna ascunsese cu grijă sub zăpadă.
Orașul arăta ca în decorul unui film despre revolta angajaților de la salubritate.
Stăteau pe pod.
Vântul sufla de rupea, încercând să-i smulgă lui Oleg geaca.
Anica, începu el, încercând să acopere vuietul primăverii, vreau să îți spun Tu ești pentru mine ca ca primul ghiocel!
La fel de palid și țâșnești din gunoi?
îl corectă Anica, aranjându-și fularul ce-i învolburase părul de trei ori.
Oleg ezită.
Nu.
La fel de rezistent.
Chiar cu martie ăsta, ești tot lângă mine.
Chiar după ce ți-am scăpat telefonul în troienele ce erau de fapt bălți.
Anica îl privi, strănută (simultan cu tramvaiul ce trecea), apoi râse.
Hai, ghiocelule!
Mergem acasă.
Am luat un kilogram de lămâi și am găsit rețeta de vin fiert.
Dacă supraviețuim duminica asta, declar dragostea noastră monument istoric.
Au mers pe bulevard ocolind icebergurile de pe trotuar.
Era o dragoste foarte profundă.
Adâncă fix până la genunchi cam atâta apă era în scara lor de bloc.
Dar nu le păsa.
Căci în acel martie nu contează cât de curate-s ghetele, ci cui îi strângi mâna, când alunecați împreună spre inevitabilul aprilie…
A mai trecut un an.
A venit alt acel martie.
Orașul era decor de film Lumea apelor, realizat cu buget de trei lei moldovenești.
Oleg și Anica stăteau în fața unei bălți ce ocupase tot curtea peste noapte.
Vecinii se lipiseră de garduri, încercând să treacă pe marginea gheții, iar un pensionar scruta cerul după vreun elicopter salvator sau măcar un porumbel cu ram de salcâm.
Oleg, Anica privi la noile ei adidași albi, cumpărați într-un moment de optimism nebun.
Suntem oameni mari.
Avem credit, serviciu și raport de bilanț.
Nu putem doar să…
Ba putem, îi tăie Oleg.
Scoase de după spate, ca un magician, două cizme galbene de cauciuc cu rațe zâmbitoare.
Le-am luat ieri.
Sunt mărimea ta.
Anica oftă.
Era acea dragoste profundă, când partenerul știe nu doar cât porți la picior, ci și cât de mult ești dispus să te prostești.
Cinci minute mai târziu, deja erau în mijlocul bălții.
Apa se juca vesel, soarele strălucea printre ghețurile murdare, iar trecătorii îi priveau ca pe fugarii de la un institut de veselie cu circuit închis.
Știi, Anica sări, făcând un gheizer de stropi ce împroșcă vecinul cu șapcă din nurcă.
E cel mai frumos început de primăvară.
E codul Rățușca galbenă, răspunse Oleg serios.
Universul a încercat să ne înece în depresie, dar noi avem tălpi impermeabile.
Stăteau în mijlocul haosului de martie caraghioși, uzi, dar perfect sincronizați.
Era o dragoste trăznită, înțeleasă doar de cei ce știu să găsească fundul bălții unde restul văd doar noroaie.
Oleg o îmbrățișă și tocmai atunci soarele încălzi atât de tare încât din gecile lor ieșea abur.
Ard, zise Anica.
Nu, zâmbi Oleg.
Abia acum ne-am încălzit cu adevărat.
În martie acesta au priceput ce e important: dacă viața îți aduce bălți, să cumperi cele mai colorate cizme și să înveți să dansezi în eleÎn jurul lor, martie continua să joace tontoroiul cu vremea și cu orașul, dar între Oleg și Anica nu mai exista nici frig, nici temeri.
În bălțile reci, sub soarele încăpățânat, se reflecta chipul lor: doi oameni care învățaseră că uneori, iubirea adevărată nu se ascunde sub flori, ci se găsește printre umbrele strâmbe, lămâi și cizme galbene.
Râzând, au pornit iar spre casă, lăsând în urmă urmele cizmelor pe asfaltul ud.
Pentru acei martie, dragostea nu era o poveste cu zăpadă și ghiocel, ci un ritm nebun, plin de stropi și noroi, care te ține de mână exact când lumea îți pare prea mare și prea gri.
Și dacă cineva ar fi întrebat cum arată fericirea într-un oraș cu bălți cât un continent, Oleg și Anica ar fi spus: E să străbați martie împreună.
E să sari direct în apă.
E să râzi cu cineva, chiar și când afară nu se vede niciun ghiocel.
Pentru ei, martie era deja monument istoric.
Și, pe bulevardul plin de apă, dragostea lor sclipi, neînfricată, ca două rațe galbene ce nu se tem niciodată de noroi.
