EgoRică – Povestea unui băiețel care și-a găsit adăpost la educatoare în așteptarea unei mame ce nu mai venea, între temeri, dor de acasă și speranța reîntâlnirii, cu un motan roșcat, miros de plăcinte și promisiunea unei noi familii

Mama nu venea. Toți copiii fuseseră luați de părinți, rămăsese doar Ilinca. În colțul grupei, Ilinca împingea tăcută o mașinuță veche, aproape visând. Educatoarea, doamna Vera Dumitrescu, se uita tot mai des la ceas cu o nemulțumire mocnită. Ilinca oftă adânc și, ca în ceață, privi pe fereastra întunecată; apoi spre ușă.

Doamna Vera, azi la prânz am văzut un câine mare la poartă, șopti Ilinca, poate stă încă acolo. Mama e afară și nu îndrăznește să intre. N-ar fi bine să mergem să-l gonim?

Ce câine, Ilinca? Nu fi năzdrăvană, nu-i niciun câine. Lasă, sun eu din nou la maică-ta.

Vera Dumitrescu formă pentru a șaptea oară numărul mamei Ilincăi. Nicio răspuns. Se uită iarăși neliniștită la ceas.

Ceva s-a întâmplat… își șopti ea. Niciodată nu s-a întârziat, n-a fost niciodată neglijentă. Fetița n-are tată, mama e cu sufletul la ea. Dacă ar fi întârziat, măcar un mesaj ar fi dat…

Ilinca, hai să ne îmbrăcăm! Mergem la mine acasă, am pisică flămândă.

Aveți pisică? Una adevărată? Mă lăsați să mă joc cu ea?

Sigur că da. Hai, draga mea.

Apartamentul doamnei Vera era cald și mirosea a plăcinte aburinde. O pisică grasă și roșcată, trândavă, lăsa să fie mângâiată, privind cu ochi galbeni de vis lumina ce intra fragmentar pe podea. După ce a băut ceai, Ilinca s-a culcat și a adormit fără să simtă timpul.

Vera a purtat-o cu grijă în cameră și a tras ușa după ea. Din bucătărie, a vorbit ore întregi cu poliția și cu spitalele. A aflat, tremurând, că o femeie tânără fusese internată după un accident grav, în stare de inconștiență.

Vă rog când își revine, spuneți-i că Ilinca stă la mine, e în siguranță. Să nu se îngrijoreze; o să o vizităm noi la spital.

Când s-a întors în cameră, Ilinca stătea pe marginea patului, cu ochii mari și umezi.

Unde e mama? suspină ea. Vreau acasă, la mama! Nu vreau să stau aici. Mama mă plânge, pătuțul mă plânge, și jucăriile mă așteaptă. Vă rog, duceți-mă acasă…

Ilinca, puiule, nu plânge! Mama e la serviciu, nu poate veni acum. O să vezi, aici e bine, și eu și pisica te iubim.

Nu, mama mă așteaptă, plânse ea cu și mai mare jale. Nu pot fără mama. Apoi, privind-o cu neîncredere:

Dar mama nu a zburat la cer, nu-i așa?

Nu, nu dragă, nu a zburat. De ce întrebi asta?

Tata a zburat la cer, și bunica la fel. Se uită la mine de sus. Dacă mă port frumos, se bucură. Dacă mama zboară și ea?

Vera a îmbrățișat-o strâns. Ilinca s-a lipit cu năsucul de umărul ei, ca un pisoi mic speriat.

Fii liniștită, mama ta e puternică. Mâine dimineață mergem la spital să o vedem. Nu e la lucru, e bolnavă la spital.

Ca mine, când am avut durere de gât? se lumină Ilinca.

Da, ca tine, doar că o doare și mâna. O să se facă bine, și vei merge iar acasă.

Ar trebui să-i aducem lapte cald cu miere. Îi ducem?

Sigur, îi ducem. Acum stinge ochișorii, îți spun o poveste.

Doamna Vera, de ce stați singură?

Întrebarea a înfiorat-o. Ezită și lacrimile îi alunecară fără voia ei.

Am avut un băiat și un soț. Au plecat la vilă, eu am rămas să fac curat. A fost accident… De atunci stau doar eu și pisica. Mi-ar fi plăcut să fiu cu ei.

Și ei au zburat la cer?

Au zburat, și-s tot acolo, oftează Vera.

Nu plângeți, doamna Vera. Ei stau sus și vă privesc. Dacă sunteți veselă, se bucură. Nu-i supărați cu lacrimi. O să fim împreună și n-o să plângem.

Vera și-a șters ochii, a sărutat-o pe Ilinca.

Hai la somn, mâine ne trezim devreme. Vrei să stai la mine până se face bine mama? O să fie mai vesel cu tine și cu Motanul.

Da, promit că vă ajut la vase. Pot să vă spun bunica? Numai aici, nu la grădi.

Sigur că poți, Ilinca. Dormi acum.

Vera a mai rămas cu ochii pierduți pe fereastră, pisica la picioare. Ilinca dormea liniștită în patul ei.

Anii au trecut. Ilinca se trezi devreme, cu obrajii roz și plini de somn. Se întinse și mirosul de plăcinte proaspete o purtă spre bucătărie.

Bunico, matale ce faci așa de dimineață? glumi Ilinca, sărutând-o pe obraz pe Vera.

N-am somn. M-am gândit că vă treziți cu mama și găsiți plăcinte calde. Bucurie pentru voi, și eu mă liniștesc. De odihnit oricum mă voi odihni, când s-o cuveni, acolo sus…

Nu spuneți așa, bunico, zâmbi Ilinca și învârti ușor pisica, care torcea ca din visări împletite cu mirosuri de copilărie și dor.

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

four × five =

EgoRică – Povestea unui băiețel care și-a găsit adăpost la educatoare în așteptarea unei mame ce nu mai venea, între temeri, dor de acasă și speranța reîntâlnirii, cu un motan roșcat, miros de plăcinte și promisiunea unei noi familii
„— Mihai, noi am așteptat cinci ani. Cinci. Medicii au spus că nu vom avea copii. Și acum… — Mihai, uită-te! — am încremenit lângă poartă, nevenindu-mi să cred ce văd. Soțul meu a pășit stângaci în curte, încărcat de găleata cu pește. Răcoarea dimineții de iulie îți intra până în oase, dar ceea ce am zărit pe banca din lemn m-a făcut să uit de frig. – Ce ai găsit acolo? — Mihai a lăsat găleata și a venit lângă mine. Pe banca veche de lângă gard stătea un coș împletit, iar în interior, învelit într-o scutecă veche, era un prunc. Ochii lui mari, căprui, mă priveau direct – fără frică, fără curiozitate, doar mă priveau. – Doamne, – a șoptit Mihai, – de unde a apărut copilul? Am mângâiat cu grijă părul lui întunecat. Nu s-a mișcat, nu a plâns – doar a clipit. În mânuța lui strângea o hârtie. Am deschis cu grijă degetele și am citit bilețelul: „Vă rog, ajutați-l. Eu nu pot. Iertați-mă.” — Trebuie să sunăm la poliție și să anunțăm primăria, — Mihai a oftat, scărpinându-se după ureche. Dar eu deja l-am strâns pe copil la piept. Mirosul de praf de drum și păr nespălat. Combinezonul era uzat, dar curat. – Ana, — Mihai m-a privit tulburat, — nu putem pur și simplu să-l luăm. – Ba da, putem, – l-am privit în ochi. — Mihai, noi am așteptat cinci ani. Cinci. Medicii au spus… nu vom avea copii. Și acum… – Dar legile, actele… Poate apar părinții lui, – s-a împotrivit el. Am clătinat din cap: Nu vor apărea. Simt asta. Băiețelul a zâmbit larg, ca și cum ar fi înțeles discuția noastră. Și asta a fost de ajuns. Prin rude am rezolvat tutela și actele. Era 1993 – vremuri grele. În câteva zile, au apărut semne ciudate. Copilul, pe care l-am numit Ilie, nu reacționa la zgomote. Am crezut că e visător, atent la ale lui. Dar când tractorul vecinului a huruie pe sub geam și Ilie nici nu s-a clintit, am înțeles. — Mihai, nu aude, — am șoptit seara, când l-am culcat pe Ilie în leagănul vechi moștenit de la nepot. Mihai s-a uitat mult la focul din sobă, apoi a oftat: Mergem cu el la doctor, la Zărnești, la domnul Nicolae. Doctorul l-a examinat și a dat din umeri: Surditate congenitală, totală. Nici nu vă gândiți la operații – nu se poate. Am plâns tot drumul spre casă. Mihai tăcea, strângând volanul până îi albeau degetele. Seara, când Ilie dormea, a scos sticla din dulap. – Mihai, poate nu… – Ba nu – a turnat un pahar și l-a băut dintr-o dată. – Nu-l dăm. – Pe cine? – Pe el. Nu-l dăm nimănui, — a spus hotărât. — O să ne descurcăm. – Dar cum? Cum îl învățăm? Cum… Mihai m-a întrerupt cu un gest: – O să te descurci. Ești învățătoare. Vei găsi o cale. Noaptea aceea n-am închis ochii. Mă uitam în tavan și mă întrebam: „Cum învăț un copil care nu aude? Cum îi dau tot ce-i trebuie?” Dimineața mi-a venit gândul: are ochi, mâini, inimă. Deci are tot ce-i trebuie. A doua zi am luat un caiet și am început un plan. Căutam cărți, inventam metode de predare fără sunete. Din acel moment, viața noastră s-a schimbat pentru totdeauna. Toamna, Ilie a împlinit zece ani. Stătea la fereastră și desena flori de floarea-soarelui. Pe planșa lui nu erau doar flori – dansau, se învârteau în dansul lor aparte. – Mihai, uite-l, – l-am tras pe soț în cameră. – iar cu galben. Azi e fericit. Ani la rând am învățat să ne înțelegem cu Ilie. Mai întâi am învățat alfabetul dactil, apoi limbajul semnelor. Mihai a învățat mai greu, dar cele mai importante cuvinte – „fiul”, „te iubesc”, „mândrie” – le-a prins repede. Pentru copii ca el nu aveam școală, așa că l-am învățat eu. A citit ușor: alfabet, silabe, cuvinte. La socotit, s-a descurcat și mai bine. Dar cel mai mult îi plăcea să deseneze. Pe orice îi cădea în mână. La început, cu degetul pe geamul aburit. Apoi pe tabla pe care Mihai i-a improvizat-o. Mai târziu — cu vopsele, pe hârtie și pânză. Vopselele le comandam din oraș, strângând bănuții să-i cumpăr materiale bune. — iar mutul tău mâzgălește acolo? – a râs vecinul Simion peste gard. — Ce rost are de el? Mihai s-a ridicat de la răsaduri: – Dar tu ce treabă bună faci, Simioane? În afară de să dai din gură? Cu sătenii ne era greu. Nu ne înțelegeau. Îl luau peste picior pe Ilie. Mai ales copiii. O dată a venit acasă cu cămașa ruptă și zgârieturi pe obraz. Mi-a arătat cine l-a lovit — Nicu, băiatul primarului. Am plâns când i-am dezinfectat rana. Ilie mi-a șters lacrimile cu degetul și mi-a zâmbit: adică nu-i nimic, trece. Seara, Mihai a plecat. S-a întors târziu, cu un ochi învinețit. După acel episod, nimeni nu l-a mai atins pe Ilie. La adolescență, desenele s-au schimbat. A apărut un stil singular – de parcă venea din altă lume. Desena o lume fără sunete, dar cu o profunzime care îți tăia răsuflarea. Pereții casei erau acoperiți cu picturile lui. Într-o zi a sosit comisia de la centru, să verifice cum predau acasă. O doamnă severă a intrat în casă, a văzut picturile și a rămas pe loc. – Cine le-a pictat? — a întrebat șoptit. – Fiul meu, — i-am răspuns mândră. – Trebuie să le vadă specialiștii, – și-a dat jos ochelarii. — Copilul are un talent rar. Ne era frică. Lumea din afara satului părea imensă și periculoasă pentru Ilie. Cum s-ar descurca fără noi, fără gesturi? – Trebuie să mergem, – am insistat, strângând lucrurile lui. — E târgul artiștilor în orașul mic. Trebuie să-și arate lucrările. Ilie împlinise 17 ani. Înalt, slab, cu degete lungi și privire adâncă. A dat din cap – cu mine nu se putea contrazice. La târg, lucrările lui au fost puse în cel mai îndepărtat colț. Cinci tablouri – câmpuri, păsări, mâini ce țin soarele. Oamenii treceau, aruncau priviri, nu se opreau. Apoi a venit ea – o femeie cu părul alb, spate drept, privire pătrunzătoare. A stat mult în fața tablourilor. S-a întors spre mine: – Sunt lucrările dumneavoastră? – Ale fiului, – l-am indicat pe Ilie, care era lângă mine, cu mâinile pe piept. – Nu aude? – a remarcat că vorbeam prin semne. – Nu, din naștere. A dat din cap: – Mă cheamă Viorica. Sunt de la galeria de artă din București. Acest tablou… — femeia a oftat, privind la cel mai mic, cu apus de soare peste câmp. — Are ceva ce mulți artiști caută toată viața. Vreau să îl cumpăr. Ilie s-a uitat la mine, eu i-am tradus spusele femeii. Mâinile îi tremurau, ochii erau plini de neîncredere. – Chiar nu vreți să-l vindeți? — femeia era hotărâtă, știind prețul artei. – Nici nu… — am ezitat, roșind – Nu ne-am gândit niciodată să vindem. Este sufletul lui pe pânză. A scos portofelul și a plătit cât ar fi muncit Mihai jumătate de an ca tâmplar. Într-o săptămână a revenit. A luat și lucrarea cu palmele ce țin soarele dimineții. În mijlocul toamnei, factorul poștal a adus o scrisoare: „În picturile fiului dumneavoastră este sinceritate rară. Profunzimea înțeleasă fără cuvinte. Exact ceea ce caută adevărații iubitori de artă.” Capitala ne-a primit cu străzi gri și priviri reci. Galeria era mică, la periferie, dar zilnic veneau oameni atenți. Priveau tablourile, discutau culoarea, compoziția. Ilie stătea deoparte, urmărind mișcarea buzelor, gesturile. Deși nu auzea, trăsurile feței le spunea totul: Se întâmpla ceva cu adevărat special. Au urmat burse, stagii, publicații. L-au numit „Pictorul Tăcerii”. Tablourile – ca niște strigăte mute ale sufletului – impresionau pe toți. Au trecut trei ani. Mihai a plâns când și-a condus fiul la expoziția personală. Eu m-am ținut tare, deși mă frământa emoția. Băiatul nostru era adult. Fără noi. Dar s-a întors. Într-o zi însorită, a venit la poartă cu un braț de flori de câmp. Ne-a îmbrățișat și, ținându-ne de mână, ne-a dus prin sat până la marginea câmpului. Acolo era o casă. Nouă, albă, cu balcon și ferestre uriașe. Sătenii se tot întrebau cine era omul bogat care construia acolo, dar nimeni nu știa. – Ce e asta? — am șoptit, nevenindu-mi să cred. Ilie a zâmbit și a scos cheile. Înăuntru – camere spațioase, atelier, rafturi cu cărți, mobilă nouă. – Fiule, — Mihai privea uluit, — e… casa ta? Ilie a dat din cap și prin semne ne-a spus: „A noastră. A voastră și a mea”. Ne-a dus în curte, unde pe zid era un tablou uriaș: coșul lângă poartă, femeia cu chip luminos ținând copilul, și deasupra semnele: „Mulțumesc, mamă”. Am încremenit. Lacrimile curgeau, nu le-am șters. Mihai, de regulă reținut, l-a îmbrățișat puternic, de-abia mai respira. Ilie i-a răspuns la fel. Și apoi mi-a întins mâna. Și am stat așa, toți trei, în câmp, lângă casa nouă. Acum tablourile lui Ilie sunt apreciate în galeriile mari din toată lumea. A deschis o școală pentru copiii surzi la centru și susține programe speciale. Satul e mândru de el – Ilie, cel care aude cu inima. Iar noi cu Mihai trăim în casa albă. În fiecare dimineață ies pe terasă cu ceai și privesc tabloul de pe perete. Uneori mă întreb – ce-ar fi fost dacă în acea dimineață de iulie nu eram acolo? Dacă nu-l vedeam? Dacă mă speriam? Ilie locuiește acum la oraș, într-un apartament mare, dar vine acasă în fiecare sfârșit de săptămână. Mă îmbrățișează și toate îndoielile dispar. Niciodată nu va auzi vocea mea. Dar știe fiecare cuvânt. Nu va auzi muzica, dar face propria lui – din culori și linii. Și când văd zâmbetul său fericit, înțeleg – cele mai importante clipe ale vieții se petrec uneori în deplină tăcere. Lăsați un like și comentați cu gândurile voastre!