Deci, menajera, spuse mama, iar un ton de dispreț alunecă în glasul ei. Eu îmi țin gura închisă. Nu pentru că nu am ce să spun, ci pentru că de data asta am hotărât să las lucrurile aşa. Menajera, deci menajera.
Dacă te gândești, eu spăl vasele, curăț mașina de cafea, mă asigur că în bucătăria de la birou sunt zahăr și ceai, că nu rămân pliculețe de ceai pe jos și că gunoiul nu se adună. Nu spăl podelele și nu curăț toaletele. Dar oare asta schimbă esența?
Pentru mamă, cu siguranță nu. În mintea ei, dacă faci ceva de curățenie, ești automat menajeră. Punct.
Și, sincer, dacă n-ar fi fost Germania, poate că aș fi continuat să simt acel disgust interior față de această meserie un sentiment inconștient, dar persistent. Din copilărie, am auzit că e neprestigios, că persoanele educate nu fac așa. Doar viața într-un alt sistem a început să pună lucrurile pe rânduri.
Într-un moment, am realizat: da, pot fi menajeră. Și, în același timp, persoană cu două diplome superioare, cu practică în care ora de consultație valorează 640 de lei. Doar că, în noile realităţi, nu stăpânesc limba locală. Curățenia, însă, o înțeleg. Și asta devine podul meu.
Îmi amintesc când mentorul mi-a zis: Simte, e ceva feminin. E împământare. Nu e rușine. Atunci mi-a făcut cu ochiul.
Acasă nu simt rușine când șterg praful sau încarc mașina de spălat vase. De ce ar trebui să fie altfel în afara casei, să devină ceva de rușine?
Cel mai surprinzător e cum se tratează aici. În Germania șeful salută menajera, îi întreabă cum îi merge, ia masa cu ea, întreabă cum îi este familia în România și îi face un compliment pentru curățenia din bucătărie. Stai și te gândești: Asta e respect, fără judecată.
Nu mă simt nedreptățit. Simt că sunt la începutul unui nou drum. Și asta îmi dă putere. Mai mult, simt o mândrie interioară. Pentru că, dacă nu aș fi eu, de unde ați lua ceașca curată pentru cappuccinoul dumneavoastră?
