În casă era mereu lume. Oaspeții veneau tot timpul, parcă niciodată nu lipsea cineva străin.
Numai beau și iar beau, sticle peste tot, dar de mâncare niciodată nu se găsește. Măcar o felie de pâine să fie Dar pe masă doar chiștoace și o cutie goală de sardine, Damian mai cercetă încă o dată printre resturi, dar degeaba.
Lasă, mamă, eu plec, rosti băiatul. Încet, cu mișcări leneșe, începu să tragă pe picioare ghetele rupte, reci.
Spera totuși că mama va zice ceva, că-l va opri, că, poate, îi va spune:
Unde te duci, copile, flămând și pe frigul ăsta? Stai în casă, fac repede o mamaie de mămăligă și-i poftesc pe toți afară, apoi dau și cu mopul pe jos.
Dar mama nu era omul cuvintelor blânde. Spusele ei erau aspre, ca niște urzici pe piele, de la ele Damian se strângea tot și s-ar fi ascuns sub pat, dacă putea.
De data asta, Damian era hotărât: pleca pentru totdeauna. Avea șase ani și se socotea băiat mare, aproape bărbat. Pentru început, voia să facă rost de ceva bani și să-și cumpere o chiflă, poate chiar două, că burta îi ghiorăia.
Dar nu știa cum să facă bani. Mergând pe lângă chioșcurile din cartierul său din Chișinău, văzu o sticlă goală ieșind din zăpadă. O ridică. Mai târziu, găsi o pungă aruncată, iar apoi vreo jumătate de zi adună sticle.
Când punga începu să glasuiască a sticle, Damian visa deja la chifle pufoase cu mac sau cu stafide; poate una cu glazură, deși se gândea că nu va avea destule sticle pentru atâta răsfăț, așa că tot mai răscolea printre zăpezi.
Ajunse la peronul de la trenurile de navetiști, acolo unde bărbații își beau berea. Lăsă punga grea lângă un chioșc și dădu fuga dupa o sticlă abia aruncată. Când se întoarse, un bărbat murdar și ursuz îi ridicase deja sticlele. Îl privi așa de urât pe Damian că băiatul, mic și pirpiriu, o porni înapoi, cu capul în jos.
Visul de chiflă i se spulberă ca ceața
Și să aduni sticle e muncă grea, gândi Damian, rătăcind printre nămeți.
Zăpada era umedă, lipicioasă, iar picioarele îi erau reci și ude. Se lăsase întunericul peste străzile din Chișinău. Nu știe cum, nimeri într-un bloc străin, se prăbuși pe scări aproape de calorifer și alunecă într-un somn fierbinte.
Când se trezi, îi părea că visează încă: căldură, liniște, pace și un miros miraculos de ceva bun
Apoi, intra în cameră o femeie cu un zâmbet blând:
Eh, băiete, îi zise încet, te-ai încălzit? Ai dormit? Haide la micul dejun. Azi-noapte te-am zărit ca un motănel în scara blocului, ce să fac, te-am luat acasă.
Acum e casa mea? întrebă Damian, abia crezându-și norocului.
Dacă nu ai altă casă, asta să fie, îi răspunse femeia.
Totul pe urmă se petrecu ca-n povești. Femeia necunoscută avea grijă de el, îl hrănea, îi cumpără haine noi, iar Damian începu, încet-încet, să-i destăinuie tot trecutul său cu mama.
Femeia bună avea un nume ce îi părea fermecat Domnica. Era nume obișnuit, dar pentru Damian, care nu întâlnise niciodată vreo Domnică, suna ca al unei zâne.
Vrei să fiu mama ta? îi șopti Domnica, strângându-l la piept, așa cum doar mamele adevărate o fac.
Damian voia, desigur, dar fericirea ținu puțin. După o săptămână, mama lui veni după el.
Pentru prima dată, aproape trează, făcu scandal și țipă la femeia ce-l găzduise:
Nu mi-au luat încă drepturile, băiatul meu e tot al meu!
Domnica trebuia să-l lase; Damian, ținut de mână de mama, coborî scările în timp ce fulgii alergau din cer. Casa tăcuta a Domnicăi, pierdută în zăpadă, i se păru lui Damian un palat alb de sticlă.
Zilele de după au fost hei-rup negru. Mama se îneca în băutură, el fugea, adunând sticle, dormind pe la gară, cumpărându-și din banii de la centrul de colectare câte o franzelă. Nu cerea nimic nimănui, nu dorea să lege prietenii.
Într-un târziu, mama a pierdut drepturile, iar Damian a ajuns la casa de copii.
Cel mai trist era că orice ar fi făcut, nu-și putea aminti locul unde fusese palatul acela alb, casa Domnicăi cu suflet de poveste.
Treceră trei ani.
Damian trăia retras, nu intra în vorbă cu ceilalți. Îi plăcea să se retragă și să deseneze același desen: o casă albă peste care ninge mereu.
Într-o zi, la Casa Copiilor a venit o jurnalistă. Educatoarea i-a făcut turul complet, prezentându-i copiii. Au ajuns și la Damian.
Damian e deștept și interesant, dar cu probleme de adaptare, explica educatoarea. Încercăm să-i găsim o familie.
Eu sunt Domnica, se prezentă jurnalista.
Băiatul tresări, de parcă-l străpunse cineva ușor cu un ac, și, pentru prima oară în trei ani, începu să vorbească! Cu avânt îi povesti despre Domnica, cealaltă zână cu același nume. Ochii îi străluceau, obrajii îi înroșiseră. Pentru educatoare, era un miracol.
Numele Domnica era cheia de aur spre inima lui Damian.
Jurnalista Domnica abia s-a putut stăpâni, a plâns ascultând povestea și l-a asigurat că va scrie în Gazeta de Chișinău, poate-doar poate, femeia cu acest nume va citi.
Așa s-a și întâmplat. Domnica nu citea ziarele, dar de ziua ei, la serviciu, colegii i-au dăruit flori; pentru că afară era iarnă, erau învelite într-un ziar. Acasă, despachetând florile, privirea i-a căzut pe un titlu mic: Domnica cea bună, te caută un băiat pe nume Damian!.
Citi rândurile inima îi sări: acolo era povestea lor.
Damian a recunoscut-o imediat. S-a repezit la Domnica, au plâns amândoi, alături de educatorii martori ai fericirii lor.
Te-am așteptat atâta!, izbucni băiatul.
Cu greu a fost convins să o lase pe Domnica să plece. Nu-l putea lua atunci, urma procedura de adopție, dar în fiecare zi venea să-l vadă.
P.S.
A urmat o viață plină de lumină. Damian e acum om mare, are 26 de ani. A absolvit Institutul Tehnologic din Chișinău, e vesel și prietenos, logodit cu o fată cuminte. O iubește din suflet pe mama lui Domnica, căreia îi datorează totul.
Abia când a crescut i-a spus Domnica că soțul a părăsit-o fiindcă nu au avut copii, și multă vreme s-a simțit singură pe lume. Tocmai atunci l-a găsit pe Damian pe scara blocului și l-a încălzit cu dragostea ei.
După ce mama l-a luat, Domnica doar a oftat: n-a fost să fie, dar când s-au regăsit la casa de copii, bucuria a fost de nemăsurat.
Damian a încercat să afle de mama lui adevărată: au stat mereu cu chirie, iar mama, cu ani în urmă, a plecat cu alt bărbat, fără urmă. Nu a mai căutat-o. De ce, când palatul alb, zâna și viața lui de minune abia începeau?
