– Ieși afară! – a strigat Boris. – Ce faci, băiete… – soacra a încercat să se ridice, ținându-se de marginea mesei. – Nu-s băiatul tău! – Boris i-a smuls geanta și a aruncat-o pe hol. – Să nu-ți mai văd umbra în casa asta! Maria a tresărit – niciodată, în șase ani, nu-l auzise să urle așa. – Ce faci, băiete… – soacra s-a clătinat, ținându-se de masă. – Nu-s băiatul tău! – Boris i-a aruncat geanta pe hol. – Să nu-ți mai simt prezența aici! …Ancuța dormea, cu mânuțele răsfirate ca o stea de mare. Maria i-a aranjat pătura. Îi plăcea să privească la fetița ei. Atâția ani a visat la ea, atâta s-a zbătut să devină mamă. Boris s-a întors din tura de noapte – așa și-a dat seama după foșnetul din hol. Masha a ieșit din camera copilului, trăgând ușa ușor. Boris își scotea pantofii. Obosit, slăbit, trudit. Lucra zi și noapte, doar să scape mai repede de creditele pentru fertilizarea in vitro. – Doarme? – a întrebat el încet. – Doarme. Am hrănit-o și a adormit imediat. Boris a tras-o la piept, lipindu-și fața de gâtul ei. Nu vorbea des despre iubire, dar ea știa cât îi mulțumește, până la disperare. Pentru că n-a plecat, pentru că n-a renunțat la el, pentru că l-a făcut fericit. La șaisprezece ani Boris a făcut oreion – s-a rușinat să-i spună mamei, iar când a spus, era prea târziu. Complicațiile i-au adus aproape infertilitate totală. – Mama a sunat, – a spus Boris, strângând-o și mai tare. Maria s-a încordat. – Ce vrea doamna Alla? – Vine. La prânz e aici. Cică a copt plăcinte, i s-a făcut dor. Masha a oftat, eliberându-se din brațe. – Boris, poate nu-i nevoie? Data trecută m-a dus la isterie cu sfaturile ei despre spălături cu bicarbonat. – Masha, e mama… Vrea să-și vadă nepoata. E trecut un an și Ancuța a văzut-o doar în poză. E bunica, totuși. – Bunica – a zâmbit amar Masha. – Care o consideră pe fata noastră un „produs”… Au adoptat-o pe Anca în urmă cu un an. La noi, să prinzi un nou-născut sănătos, pentru adopție, în rând, te albești de tot! Au ajutat relațiile, un plic dolofan “pentru nevoile secției” și priceperea unei moașe cunoscute. Fetița fusese născută de o adolescentă, speriată, dintr-un sat – copilul i-ar fi distrus viața… Își amintea perfect ziua aia: pachețelul de trei kilograme, ochișorii albaștri uitându-se la ea. – Bine, – a decis Maria. – Să vină. O să trecem și peste asta. Dar dacă începe iar… – Nu o să înceapă, – a promis Boris. – Jur. A apărut soacra la prânz. Alla Vasilevna a umplut apartamentul cu forța și vocea ei. Femeie de la țară, voluminoasă, gălăgioasă, cu o prezență care poate opri și calul din fugă, și aprinde casa, și stoarce nervii la toți… – Aoleu! – a țipat din prag, punând o geantă cadrilată la ușă. – Drum bun, vai de mine! În tren era să mă sufoc, la metrou, mare îmbulzeală. – Unde stați așa sus? Liftul sună de parcă ar ceda, am zis că-mi dau duhul până ajung! – Bună ziua, mamă, – Boris i-a dat un pupic pe obraz, luându-i geanta grea. – Intră, spală-te pe mâini. Alla Vasilevna s-a descotorosit de palton, și-a etalat rochia înflorată pe trupul vânjos, apoi a fixat-o pe Masha cu privirea. A măsurat-o din cap până-n picioare, ca un cal la târg. – Bună ziua, doamnă Alla, – s-a străduit Masha cu un zâmbet. – Bună, Masha, – și-a strâns buzele. – Te-ai subțiat, fată, ai numai oasele mov. Ce să țină bărbatul de tine? Uite, Boris s-a veștejit, îl ții flămând? Tu mănânci iarbă și-l chinui pe săracu’ cu foamea? – Boris se hrănește bine, – a tăiat Maria, simțind cum îi ard obrajii. – Poftiți la masă. În bucătărie, Alla Vasilevna a început să desfacă geanta: a scos caserole cu plăcinte, borcan de castraveți murați, o bucată de slănină… – Luați și mâncați! La oraș numai chimicale aveți. Mestecați plastic! S-a așezat la masă, rezemată zdravăn în coate. – Hai, povestiți, cum trăiți? Ați plătit creditele pentru… „experimentele” voastre? Maria a strâns furculița. Experimente! Așa numea soacra șase ani de chin, speranțe și disperare. – Aproape am închis creditele, mamă, – a spus Boris, punându-și salată. – Nu mai vorbim despre bani. – Și despre ce să vorbim? – s-a mirat soacra, mușcând dintr-o plăcintă. – Să vorbim de vreme? Uite la noi, la sat, la Colea fratele tău, s-a născut a treia fată! Frumoasă, sănătoasă, patru kilograme! Tania, sora, are gemeni la drum! Iaca, asta-i „neam”! Neamul nostru, Boris, e tare! Suntem făloși! A privit lung la Maria. – Când nu-ți strici genele, bineînțeles… Maria a pus încet furculița. – Doamnă Alla, am discutat subiectul de o sută de ori. Problemele nu-s de la mine. Avem acte medicale. – Ascultă! – a dat cu mâna soacra. – Hârtii! Doctorii scriu de dragul banilor! Oreion… prostii! – La noi jumătate de sat a trecut prin el, și toți au câte șapte copii pe prispă! – Asta e tot de la nevasta ta, ți-a băgat prostii în cap, ca să își ascundă neputința! – Mamă! – Boris a bătut palma în masă. – Destul! Alla Vasilevna s-a apucat teatral de piept. – Nu ridica tonul la mama ta! Eu am crescut cinci copii, eu știu viață! Uite ce slabă-i, șolduri de copil, cum să facă ea copii? E stâncă! – Suntem fericiți, mamă, – a spus Boris. – Avem o fetiță: Ancuța. – Fată… – a pufnit Alla Vasilevna. – Hai s-o văd măcar. Au intrat în camera copilului. Ancuța era trează, în pătuț, mângâind un ursuleț de pluș. La vederea străinei, s-a încruntat, dar n-a plâns. Avea un spirit blând, de mirare. Alla Vasilevna s-a apropiat. Maria era gata s-o apuce, n-ai ce ști cu soacra. Femeia a privit mult la copilă, apoi a atins-o pe obraz. Ancuța s-a retras. – Cine-i copilul ăsta? – a întrebat soacra. – Ochii-s negri! La noi toți avem ochi deschiși! – Are ochi albaștri, – a răspuns Maria. – Albastru închis. – Dar nasul? Nas de cartof. Tu, Masha, ai nas ascuțit, Boris drept. Aici… Și-a scuturat mâinile de parcă se murdărise. – Neam străin! Tot de străini! În bucătărie, Boris își turna apă, mâinile îi tremurau. – Mamă, ascultă, – a încercat să fie blând. – Noi o iubim pe Ana. Ea e a noastră! Cu acte, cu suflet, cu tot! – Și vom mai încerca, doctorii zic că șansele-s mici, dar poate reușim. Dar și dacă nu, avem deja familie! Alla Vasilevna s-a strâns la gură. O rodea pe dinăuntru. Ca mamă de cinci, bunică de doisprezece, îi era greu să vadă cum fiul ei, sângele ei, „irosește viața pe străini”. – Ești slab, Boris! – a oftat. – Of, slab ești! Ai treizeci și cinci de ani. Tocmai bun de om. Și stai cu una adunată de pe margine! – Să nu mai zici așa! – a țipat Maria. – Și cum s-o chem, fată? Prințesă? – Taci, dragă! Tu nici nu poți naște, ai ademenit bărbatul. Ați dat mită… Ai cumpărat-o ca pe pisică la piață! – E copilul nostru! – Copil, e când e al tău! Când stai nopți nedormite, când ai grețuri, când naști cu dureri! – Iar asta… – cu mâna spre camera copilului. – E joacă. Ați luat ceva gata făcut. De la cine știe ce desculță. – Crezi că genele le scoți cu toporul? O să crească și-o să vă arate! O să ajungă pe drumuri! Ca maică-sa! Dă-o la stat, cât nu-i târziu! Maria a văzut cum ochii lui Boris se măresc. S-a ridicat încet. – Ieși, – a zis calm. Alla Vasilevna a rămas mută. – Ce? – Ieși afară de aici! – a urlat Boris. Maria a tresărit. Niciodată, în șase ani, nu-l văzuse așa. – Ce faci, băiete… – soacra s-a ridicat, sprijinindu-se de mesele. – Nu-s băiatul tău! – Boris i-a luat geanta și a zvârlit-o pe hol. – Să nu-ți mai văd spiritul aici! Să dau copilul? Ai înnebunit? Ai încurcat omul cu marfa? E fetița mea! E a mea! Iar tu… tu… Se sufoca. – Ești o bestie, nu mamă! Du-te în satul tău, numără-ți „neamul”. Iar pe noi, uită-ne! Să nu mai vii niciodată! Din camera copilului se auzea plâns. Maria voia să îi sară în ajutor, dar s-a oprit, văzând cum fața soacrei se schimbă. Roșul s-a făcut cenușiu. Alla Vasilevna a deschis gura larg, căutând aer ca un pește pe uscat. Strângea rochia la piept convulsiv. – Boris… – a șoptit. – Arde… Mă arde… Și a căzut greu, ca un sac de grâu, dărâmând scaunul. Zgomotul căderii s-a împletit cu plânsul copilului. Maria a sunat la salvare. Boris, în genunchi, alături de mama lui, îi dezlega cu mâini tremurânde gulerul rochiei. – Mamă, ce-i cu tine? Respiră! Alla Vasilevna horcăia. Medicii au venit repede. Din prag, asistenta a strigat: – Infarct masiv! Targa, repede! După ce au închis ușa, Boris a rămas pe podea, lipit cu spatele de perete. Se uita la batista mamei, uitată pe noptieră. – Eu am omorât-o? – a întrebat. Maria s-a așezat lângă el, ținându-i mâna rece. – Nu. Ea singură. Cu răutatea ei. – Dar era mama, Mașa… – A vrut să arunce copilul nostru ca pe o marfă stricată. Tu ai apărat familia ta. Telefonul lui Boris a început să vibreze după o oră. O suna sora, Tania. Apoi fratele. A ignorat apelurile. A venit un mesaj de la mătușă: – Mama e la reanimare. Doctorii zic că nu mai are șanse. Ai omorât-o, demon! Să nu te prindem la spital! Te blestemăm toți! Nu veni! – Acum s-a încheiat. N-am familie. Maria l-a îmbrățișat, simțind cum i se zguduie trupul. – Ai, – a spus ferm. – Mă ai pe mine. O ai pe Ancuța. Noi suntem familia ta. Adevărată! De neclintit! L-a ridicat de mână. – Hai. Trebuie să-i dăm să mănânce. S-a speriat. Seara stăteau la masă. Fetița, liniștită, se juca cu cuburile la picioare. Boris o privea de parcă o vedea pentru întâia oară. – Știi, – a spus dintr-o dată, – în ceva avea dreptate mama. Maria s-a încordat. – În ce? – Genele nu dispar cu degetul. Doar că genele nu-s numai culoarea ochilor sau forma nasului. E capacitatea de a iubi. Mama a avut cinci copii, dar iubire… cât un bolovan. Poate eu sunt adoptat? Că uite, eu știu să iubesc… Nu-i așa, micuțo? S-a aplecat și a luat fetița în brațe. Ancuța l-a prins de nas și a râs. – Tati, – a spus ea clar, pentru prima dată. Boris a încremenit. Lacrimile s-au prăvălit pe obraji, picurând pe salopeta roz. – Tati, – a repetat. – Da, micuțo. Eu sunt tati. Și nimeni nu te va lua de la mine. Mama și-a revenit, dar Boris nu mai vorbește cu ea. Pentru rude e dușmanul numărul unu. Maria nu spune tuturor, dar se bucură că s-a terminat așa. E mult mai ușor fără veșnice jigniri și umilințe. Ce rost are familia, dacă te distruge? Fără ei e mai bine… Voi ce părere aveți despre monologul mamei? Scrieți în comentarii, lăsați un like!