Nu voi mai trăi viața altuia
Irina s-a întors acasă târziu în seară. Luminile Chișinăului scânteiau deja pe geamuri. S-a oprit în prag cu o geantă în mână și a spus cu o hotărâre neașteptată:
Eu vreau divorț. Poți să păstrezi apartamentul, dar să-mi dai înapoi partea mea. Nu-mi trebuie altceva. Plec.
Mircea, soțul ei, s-a prăbușit în fotoliu, cu fața mirată.
Unde te duci?, a întrebat el, clipind debusolat.
Nu te mai privește, i-a răspuns ea calm, scoțând o valiză din dulap. Mă duc la o prietenă, la țară, stau cât am chef. Vedem după.
El nu pricepea ce se întâmplă. Dar ea știa deja foarte bine ce face.
Cu trei zile înainte, doctorul, după ce s-a uitat atent pe analize, îi zisese, cu glas scăzut:
Situația nu e bună. Opt luni, poate… Cu tratament, poate un an.
A ieșit din cabinet ca prin ceață. Orașul vuia, soarele strălucea. În minte îi răsuna neîncetat: Opt luni… nici de ziua mea nu apuc…
Pe o bancă din Parcul Valea Trandafirilor, s-a așezat lângă ea un bătrân. A stat tăcut un timp, bucurându-se de soarele tomnatic, apoi, din senin, i-a vorbit:
Îmi doresc ca ultima mea zi să fie cu soare. Nu mai aștept mare lucru, dar o rază e un dar. Așa-i, nu?
M-aș bucura, dacă aș ști că e ultimul meu an, a șoptit ea.
Nu lăsa nimic pe mâine. Știi câte mai târziu am adunat în viața asta? M-aș fi putut umple de ele, și tot n-a mers.
Irina asculta și înțelegea toată viața ei a fost numai pentru alții. Un serviciu care-i era urât, dar nu l-a părăsit, de teamă de instabilitate. Un soț străin de ani buni indiferență, aventuri, rece ca o piatră. O fiică ce suna doar când avea nevoie de bani sau de o favoare. Pentru ea, nimic. Nici pantofi, nici o vacanță, nici măcar o cafea liniștită la terasă.
A strâns bani pentru mai târziu. Și acum, acel mai târziu părea irealizabil. Ceva s-a rupt în ea. S-a întors acasă și, pentru prima dată, a spus nu pe loc, la toate.
A doua zi, Irina și-a luat concediu, a scos toți leii de pe card și a plecat. Soțul nu pricepea, fata se certa, dar Irina răspundea cu liniște și hotărâre: Nu.
La casa prietenei ei, la Orhei, era senin și liniște. Învelită într-o pătură, se gândea: Asta-i tot? O viață netrăită. Doar supraviețuit, pentru alții. De-acum, pentru ea.
După o săptămână, Irina și-a luat bilet spre Constanța. Acolo, pe malul mării, într-o cafenea, l-a cunoscut pe Andrei. Scriitor. Deștept, bun, cald. Vorbeau despre cărți, despre oameni, despre rost. Pentru prima dată în ani, Irina râdea sincer, fără să-i pese cine vede.
Și dacă am rămâne aici?, a întrebat într-o zi Andrei. Eu scriu oriunde. Tu-mi ești muză. Te iubesc, Irina.
Ea a dat din cap de ce nu? Timpul îi era atât de scurt. Să fie fericire, chiar dacă doar o clipă.
Au trecut două luni. Se simțea minunat. Glumea, plimba, făcea cafeaua dimineața, născocea povești pentru vecinii de terasă. Fata a protestat la început, apoi a renunțat. Soțul i-a dat partea ei. Toți s-au liniștit.
Într-o dimineață, telefonul a sunat.
Doamna Irina Gutu?, s-a auzit o voce speriată. Vă rog să ne scuzați, a fost o greșeală… analizele nu erau ale dumneavoastră. Sunteți sănătoasă. Aveți doar oboseală.
A rămas mută câteva clipe, apoi a izbucnit în râs un râs adevărat, din inimă.
Vă mulțumesc, domnule doctor. Mi-ați dat înapoi viața.
S-a uitat la Andrei, care dormea, și s-a dus în bucătărie să pregătească două cești de cafea. Pentru că înainte nu mai avea opt luni, avea din nou tot timpul din lume.
