Jurnal personal 14 februarie
Astăzi, cerul s-a rupt peste Chișinău, ca și cum ar fi vrut să spele toate necazurile orașului. Ploaia zbiciuia trotuarele, apele se scurgeau vijelios pe lângă borduri, tărând după ele frunze uscate, chiștoace și praful adunat în zilele trecute. În mașină, încălzirea mergea blând, iar radioul îmi dădea senzația că sunt închis într-o bulă de liniște, departe de tropăitul stropilor.
Era o miercuri obișnuită, mă întorceam de la birou după o ședință care, spre surprinderea mea, a decurs mai bine decât prognozasem. Pe scaunul din dreapta erau hârtiile zilei, iar în minte lista cu toate de rezolvat. Dar, la un semafor pe Bulevardul Ștefan cel Mare, am zărit o fetiță mică, strânsă sub ploaie.
Nu părea să aibă mai mult de opt ani. Părul ei negru stătea lipit de frunte, iar geaca subțire abia de-i ținea de frig, ca o foaie de hârtie udă. Ținea un buchet de flori ofilite, învelit cu grijă într-o folie crăpată de plastic. Pantofii ei de pânză erau deja leoarcă.
Am încetinit fără multă chibzuință și am tras pe dreapta. Am rămas uitându-mă la ea câteva secunde. Puteam foarte ușor să-mi văd mai departe de drum, cum fac atâția… Dar modul în care strângea florile la piept, ca pe-o comoară, m-a oprit.
Am oprit motorul și am deschis ușa. Aerul rece m-a izbit cu putere, iar ploaia nu contenea.
Domnule! a strigat fetița peste zumzetul ploii. Nu vreți flori pentru soția dumneavoastră? Sunt frumoase… vi le dau și ieftin.
Vocea ii tremura de frig, dar încerca să pară veselă.
Mi-am dat jos haina groasă și i-am pus-o pe umeri. Îi era mult prea mare, dar măcar o acoperea de ploaie.
Ia, i-am zis, întinzându-i și umbrela mea. Dacă mai stai mult aici, o să răcești.
M-a privit ca și cum i-aș fi dat cea mai mare bijuterie.
Nu, domnule… mama mi-a spus să nu primesc nimic de la străini.
Are dreptate mama ta, i-am răspuns liniștit. Dar nu e un cadou. E doar cu împrumut, cât muncești.
A ezitat, dar într-un final a luat umbrela.
Câte buchete mai ai? am întrebat-o.
Douăzeci, domnule. Costă șaizeci de lei buchetul… dar vi le dau cu cincizeci, că sunt lovite de ploaie.
Am scos portmoneul și i-am întins o mie de lei moldovenești.
Le iau pe toate.
A deschis gura să-mi zică ceva, dar n-a scos niciun sunet.
Pe toate?… Dar ce o să faceți cu atâtea flori?
Le împart celor care trec pe aici, am spus. Să aibă fiecare o zi mai frumoasă.
Pe chipul ei mic a apărut un zâmbet firav.
Mama n-o să mă creadă…
Unde-i mama ta?
Acasă… are grijă de frățiorul meu. E bolnav. De aceea am ieșit eu astăzi, să nu se ude mama.
Un nod mi-a rămas în gât.
Păstrează haina și umbrela. Hai, fugi acum acasă, să nu-și facă mama griji.
A strâns banii la piept, a făcut câțiva pași și, înainte să dispară după colț, a strigat:
Mulțumesc, domnule! Domnul să vă aibă în pază!
Am privit-o cum dispare, păzită acum de umbrela mea roșie. M-am întors în mașină ud până la piele, dar cu un sentiment nou, ciudat: un amestec de tristețe, duioșie și speranță.
Am pornit încălzirea. Mașina s-a umplut de mirosul florilor, iar când am început să le împart trecătorilor, am simțit că ceva în mine s-a schimbat. Nu știu încă ce, dar știu sigur că nu voi uita niciodată ziua aceasta de februarie la Chișinău.
M-au internat într-un azil ca să-mi fure casa, dar au uitat că firma la care lucrau era tot a mea
