Prietena imaginară

Prietena imaginară

Timp de trei zile, tot mai mulți elevi se strângeau în jurul Mariei. Fata ajunsese cunoscută în toată școala din Chișinău drept clarvăzătoare și un adevărat psiholog. Toți voiau să primească o fărâmă din înțelepciunea ei. O opreau pe holuri, se așezau lângă ea la cantină, îi aduceau ciocolate, caiete cu teme și alte daruri, pe care ea le refuza mereu.

Mie îmi place Ilie din clasa a V-a B. Crezi că o să facem o familie împreună? o întreba visătoare colega ei, Ancuța.

Nu îți recomand, Ancuța. Ilie doar pare a fi gospodar, dar, de fapt, își bagă mereu degetul în nas și își mănâncă mucii. Cu mâncarea nu vei avea probleme, dar la altceva nu te poți aștepta de la el. Așa o să treacă toată viața, răspundea Maria mestecând cu poftă un covrig și sorbind ceaiul.

Bleah! Ce scârbos! Dar Dănuț? El e premiant, studiază la chitară Ancuța zâmbea din nou plină de speranță.

Dănuț chinuie pisicile. Le leagă conserve de cozi și le fugărește prin curte. Va fi rău la suflet și va începe să bea.

De ce crezi asta?

Ai văzut chitariști care să nu bea? Și oricum, e prea devreme ca tu să te preocupe băieții. Mai bine vezi-ți de matematică și nu-ți mai roade unghiile, că o să-ți faci viermi.

Eu nu am prieteni, toți spun că sunt gras și nu mă cheamă nicăieri, Pavel, din clasa a IV-a C, a împins-o pe Ancuța atât de tare de pe bancă, încât a alunecat până la celălalt capăt al mesei.

De miercuri începe înscrierea la judo. Poți să te treci pe listă la profu de sport. Nu slăbești cine știe ce, dar nu vor mai râde de tine. Și să nu-ți mai arunci viitoarea soție așa, i-am spus lui Pavel.

Maria s-a ridicat și și-a dus tava la chiuvetă.

Maria, tu ce crezi, ar fi bine să mă apuc de școala de șoferi anul acesta sau la anul? a întrebat-o la spălătorie profesoara de geografie, doamna Elena.

Doamna Elena, ca să faci școala de șoferi ai nevoie de mașină, iar dumneavoastră aveți doar Dacia 1300 de la tata. Înțelegeți diferența, nu?

Probabil bâiguia profesoara.

Maria oftă și, spălându-și mâinile, continuă:

Vindeți vechea Dacie, cu banii cumpărați-vă mai bine o bicicletă și niște pantaloni scurți, în două luni oricum vă va duce cineva la școală. De fapt, luați mai bine un credit pentru o garsonierăacum dobânzile-s bune și la treizeci și cinci de ani nu-i frumos să stați cu părinții. Vă spun eu, din experiență.

Toți o priveau uluiți, iar Maria s-a îndreptat spre ora de lucru manual.

În cele patruzeci de minute în care colegele ei învățau să folosească ruleta croitorului și să bage ața în ac, Maria a cârpit niște pantaloni aduși de acasă, a strâmtat o fustă și a croșetat o pereche de ciorapi pentru profesoara lor însărcinată, spunând că la gravide trebuie să le fie cald la picioare. Profesoara a fugit imediat la farmacie după un test de sarcină, iar a doua zi toată clasa a gustat tort de ciocolată în semn de mulțumire pentru Maria.

Acasă, fata se purta la fel de neobișnuit. A certat-o pe mama pentru carnea tocată din magazin și a frământat singură colțunași moldovenești. Seara, în loc de YouTube, citea Cei trei muschetari și șoptea din când în când cu cineva. Tata se uita sceptic la ea de după calculator, dar ea îl avertiză să nu mai stea cocoșat la masă și că ar fi mai bine să bată covorul decât să piardă timpul pe site-uri dubioase.

Prin școală s-au răspândit fel și fel de zvonuri, profesorii s-au îngrijorat și au chemat psihologul. S-a stabilit un consiliu chiar în timpul orelor, cu director cu tot.

Maria, spune-mi, te supără cineva la școală? a început psihologul, cu barbă și ochelari la modă.

Mă supără faptul că s-au dat câteva milioane de lei pentru școală, dar în sala de sport avem doar o capră veche și doi metri de frânghie, a răspuns Maria plictisită.

Toți s-au întors spre director care, spre mirarea tuturor, s-a făcut nevăzut pe fereastră, sub pretextul unei ședințe.

Nu ai prieteni?

Prietenia e o noțiune abstractă, a răspuns Maria răsucind-o pe degete o coadă de păr. Azi te joci cu cineva clasicul de-a v-ați ascunselea, mâine prietena ta spală vase la tine acasă în timp ce tu completezi declarații fiscale.

Ce declarații fiscale? Cine ți-a spus despre toate astea?

Prietena mea.

Aha, aici e buba! Poți să o aduci la noi?

E deja aici, a zis Maria calm, derutând pe toată lumea.

Noi nu o vedem. Cum o cheamă?

Raisa Pavel.

Doamne… câți ani are?!

Șaptezeci.

Și ce îți mai spune?

Că trebuie să-ți speli dinții de la gingie, că acel câine din curtea noastră nu e rău, doar speriat și flămând, să nu uităm rudele. Și să mergeți urgent la biroul cadastral, că de cinci ani impozitul pe casă e calculat greșitnu pe valoare de piață, ci pe cadastru.

Psihologul nota tot, subliniind de două ori ultima observație.

S-a sunat acasă la părinți.

Stați puțin! țipa tata la telefon. Așa o chema pe mama mea! A murit acum zece ani…

Clasa era cuprinsă de murmure şi cruci.

Exact, de zece ani nu trece nimeni pe la ea, iarba e crescuta peste tot și gardul căzut, mormăia nemulțumită Maria.

Ei, mereu zic că merg, dar n-am reușit niciodată se bâlbâia tata la telefon.

Ședința s-a terminat.

A doua zi, am mers cu toți la cimitirul din Chișinău. Maria nu-și cunoscuse niciodată bunica, doar din poveștile rare ale tatălui. N-am găsit ușor mormântul, căci tot câmpul de marmură luase locul vechiului crâng de pini. Maria a adus un buchet de lalele galbene şi le-a pus într-o sticlă tăiată. Tata a îndreptat gardul, mama a plivit.

Tată, bunica zice că ești om de treabă, dar ai îngropat timpul în muncă și internet, de nu ai vreme nici măcar de mine, a spus Maria, privind drept la el.

Tata s-a rușinat și a dat din cap înțelegător.

Spune-i că ne vom îndrepta, mi-a spus mângâind-o pe cap și pe fotografia pălită de pe cruce.

Acum e liniștită și nu va mai veni la mine, deși mie deja îi duc dorul, fiindcă era bună, veselă și înțeleaptă.

Chiar așa era. Bunica vedea prin oameni. Te mai sfătuiește cu ceva?

Da. Să nu mai ții dieta aceea cu castraveți, că nu merge. Dacă vrei să slăbești, fă sport și nu mai face prostii cu contul bancar în euro, trebuia să analizezi totul cu cap înainte să-l deschizi. Iar betonul acela ieftin, pe care l-ai comandat pentru fundația de la saună…

În ziua aceea am înțeles cât de important e să nu uităm de cei care nu mai sunt printre noi și să ne amintim mereu că sfaturile bune rămân vii dacă le ascultăm. Poate de aceea e bine ca, din când în când, să-ți mai asculți inima și să nu uiți rădăcinile.

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

17 − eleven =

Prietena imaginară
Havonta egyszer Nina Szergejevna szorosan magához ölelte a szemeteszsákot, és megállt a lift melletti hirdetőtábla előtt. Egy kockás papírlapon, gombostűkkel felerősítve, nagy betűkkel ez állt: „Havonta egyszer – egy szomszédnak”. Alatta időpontok és nevek, a sarokban pedig aláírás: „Sándor, 34-es lakás”. Valaki már hozzáfirkantott tollal: „Szombatra két ember kell, dobozokat segíteni cipelni.” Nina Szergejevna gépiesen olvasta el kétszer, s enyhe bosszúságot érzett, mintha egy ismeretlen hangot hallana a folyosón. Ebben a lépcsőházban a tizedik évét töltötte, jól ismerte a szabályokat: ha az ajtónál összefutnak, köszönnek, aztán mennek tovább. Néha rövid „Megmondaná, hol van a villanyszerelő?”, néha „Átadná, kérem, a számlát?”. De hogy segítőbeosztás, nevek, gombostűk… Ez a régi munkahelyi értekezleteire emlékeztette, ahol mindenki úgy tett, mintha „csapat lennének”, aztán mégis mindenki csak magát mentette. A szemétledobónál összefutott Valiával az ötödikről, aki mindig két zacskót cipel, mintha tartana tőle, hogy egy elszakad. – Látta? – bólintott Vali a táblára. – Sándor találta ki. Azt mondja, így könnyebb. Nem egyenként futkosni, hanem együtt. – Együtt… – ismételte Nina Szergejevna, igyekezve, hogy a hangja egyenletesen szóljon. – És ha valakinek nincs kedve együtt? Valia megvonta a vállát. – Hát… Senkit sem kényszerítenek. Csak amikor szükség van rá, legyen kihez fordulni. Nina Szergejevna kilépett az udvarra, és azon kapta magát, hogy már fejben vitatkozik ezzel a Sándorral a harmincnégyesből. „Amikor szükség van rá” – az hogy van? Ki dönti el, kinek van szüksége rá? És miért tartozik ez mindenkire? Szombat reggel tompa ütéseket és hangokat hallott a lépcsőházból. Az ajtón át átszűrődött: „Óvatosan a saroknál!” és „Tartsd az ajtót a liftnél!”. Nina Szergejevna a konyhában állt, nedves rongyot tartott, és nem tudta rávenni magát, hogy ne figyeljen oda. Elképzelte, ahogy az arcukról ismert emberek idegen dobozokat és kanapét cipelnek, ahogy egyikük irányít, másik zsémbel. Rossz érzés töltötte el, hogy mások bepillantást nyernek valakinek az életébe a kartondobozokon keresztül, ugyanakkor furcsa irigységet érzett: őket hívták. Egy óra múlva elcsendesedett minden. Este, amikor a boltból jött, Nina Szergejevna az ajtó előtt üres dobozokat látott, a padon ragasztószalagot. Sándor – magas, fáradt arcú – éppen szemetet gyűjtött zsákba. – Jó estét – mondta, mintha régóta ismernék egymást. – Nem zavarunk? – Nem – felelte Nina Szergejevna. – Csak zajos volt. – Értem. Próbáltunk ebédig végezni. Tani költözik a másodikon, egyedül van a gyerekkel. Hát, „egyedül”… – legyintett. – Na mindegy. Ha bármi van, írjon a táblára. Nem muszáj költözés. Akármi apróság. Az „akármi” szó úgy hangzott, hogy Nina Szergejevna nem talált kapaszkodót az ellenvetéshez. Nem nyomult, nem győzködött. Csak mondta, és kötötte tovább a zsákot. A következő hetekben a hirdetőtábla saját életet kezdett élni. Nina Szergejevna mindig új feliratokat vett észre: „Petrovicsnak a 19-ből – gyógyszert, műtét után, aki tud, menjen a patikába.” „Fel kell fúrni a polcot a 27-ben, fúró van.” „Két százat gyűjtünk a kapunyitóra, akinek nincs apró, majd utólag.” A kézírás változó: van, ki szépen ír, van, ki idegesen és erősen nyomja a tollat. Ő nem írt fel magát. Helyesebbnek tartotta, hogy ne avatkozzon. De figyelt. Egy este, munka után, a lift előtt a szomszéd lépcsőházból egy tinédzser lány sírt a kabátja ujjába temetkezve, mellette Valia fogta a vállát, halkan szólt hozzá: – Ne sírj, mindjárt megoldjuk. Sanyi mondta, neki van. – Mi történt? – kérdezte Nina Szergejevna, bár elmehetett volna szó nélkül. Valia úgy nézett rá, mintha már eldöntötte volna: Nina Szergejevna nem az, aki kinevet. – A nagymamájuknak magas a vérnyomása. Elfogyott a gyógyszere, a patika bezárt. Sándor most hoz a sajátjából, míg reggel vesznek. Nina Szergejevna bólintott, s otthon hosszasan állt kabátban. Azon gondolkodott, milyen könnyen mondta Valia, hogy „mindjárt megoldjuk”. Nem azt, hogy „hívjanak mentőt”, nem azt, hogy „nem tartozik ránk”, hanem hogy „megoldjuk”. És hogy Sándor kérdezés nélkül adja oda a gyógyszereit. Pár nap múlva kisebb vita alakult ki a lépcsőházban. Valaki odafirkantotta a hirdetéshez a kapunyitó pénzgyűjtésnél: „Megint csak a pénzt akarják. Akinek kell, vegye meg magának.” Aláírás helyett csak vonalas írás. Két asszony vitatkozott a lift mellett, nem zavartatva magukat. – Ez a harmadikból van, ismerem a kézírását – sziszegte az egyik. – Mit tudsz te? – szólt vissza a másik. – Az embereknek nyugdíja van, maga meg itt két száz, két száz. Nina Szergejevna továbbment, érezve, hogy megint jön a szokásos: a közös ügy. Most kezdik majd a számolást, ki tartozik, ki nem fizet, ki élősködik. Szerette volna, hogy vége legyen, és a tábla megint csak vízvezetékszerelő-hirdetések helye legyen. De este látta Sándort a táblánál. Egyenletesen levette a bejegyzést, összefűzte, zsebre tette. Felrakott egy újat, tisztát, ráírta: „Kapunyitó. Aki tud, ad. Aki nem tud, nem ad. A lényeg, hogy működjön. Sándor.” És ennyi. Nina Szergejevna észrevette, hogy tiszteli ezért az „és ennyi”-ért. Nem magyaráz, nem fenyeget. Élhető határ. A saját élete közben recsegni kezdett, mint a régi ajtó a lépcsőházban, amit régóta nem kentek meg. Előbb apróság: a fürdőben szivárogni kezdett a csap alatt a cső. Tálat tett alá, meghúzta a csavart, felmosta. Aztán a munkahelyen elmaradt a jutalom, a főnök nem nézett a szemébe: „Most ez van. Legyen türelem.” Nina Szergejevna türelmes volt. Mindig tudott tűrni. A hónap elején megfájdult a háta. Nem annyira, hogy „mentő”, de reggelente a matrac szélén ült, míg a fájdalom enyhült. Kenőcsöt vett, meleg sálat kötött, nem szólt senkinek. Nála a panasz beszélgetéshez vezetett, a beszélgetés meg sajnálathoz. Este a bevásárlásból hazatérve furcsa hangot hallott a folyosón, mintha valaki susogna. A bejárati ajtója volt: akadozott a zár, a kulcs nehezen fordult. Erősebben nyomta, végül recsegve engedett. Megfeszült a szíve. Levette a cipőt, letette a szatyrot a sámlira, elővette a csavarhúzót, próbálta szétszerelni a zárat. Fáradtan remegtek a kezei, húzta a háta. Bent csönd volt, és ez a csönd hirtelen nyomasztóvá vált. Másnap végleg beragadt a zár. Későn ért haza, táskával, mappával, nem tudta kinyitni az ajtót. A lépcsőn állt, homlokát a hideg fémnek támasztva, próbált nem pánikolni. Fejében villogott: „Zárjavító. Kulcs. Pénz. Éjszaka.” Hívta az ügyeletet, ott azt mondták: két óra várakozás. Két óra a lépcsőházban – nem is a szomszédok miatt volt kényelmetlen, hanem a saját tehetetlenség miatt. Letelepedett a lépcsőre, táskája mellett, a kezeit nézte: szárazak, mosószertől repedezettek. Kezek, amelyek mindig mindent elintéztek. A lift ajtaja nyílt, kijött Sándor. Azonnal észrevette. – Nina Szergejevna? – kérdezte, mintha biztos akarna lenni, nem téved-e. Felnézett, érezte, hogy arca égni kezd. – Zár – mondta csak úgy. – Várom a szerelőt. – Sokat kell várni? – Két órát mondtak. Sándor az ajtót nézte, majd a táskáját. – Van nekem szerszámkészletem. Megpróbálhatjuk, míg megérkeznek. Ha nem sikerül, legalább látjuk, mi a baj. Nem bánja? A „nem bánja” volt a fontos. Nem azt mondta, hogy „adja ide”, nem azt, hogy „minek ül itt?”, hanem megkérdezte. Nina Szergejevna akarta mondani: „Köszönöm, nem kell.” Ez biztonságos és megszokott lett volna. De fájt a háta, merült a telefonja, és a két óra a lépcsőn hirtelen kibírhatatlannak tűnt. – Próbálja meg – mondta, meglepődve, hogy a hangja nem remeg. Sándor hazament, visszatért egy kis bőrönddel. A padlóra tette, kinyitotta, a szerszámokat újságpapírra rakta, amit hozott. Nina Szergejevna ezt ösztönösen észrevette: hogy ne koszolja össze a járólapot. Nyomok, rend, tisztelet a másé iránt. – Nem vagyok lakatos – előre szólt. – De már láttam pár zárat. Leszedte a fedőlapot, a csavarokat a doboz tetejébe gyűjtötte, hogy ne vesszenek el. Nina Szergejevna a lépcsőn ült a táskájával, furcsán érezte magát: mintha az élete közös tér lett volna, és ez nem is biztos, hogy rossz. – Itt a hengerkopás okozza – mondta Sándor. – Ideiglenesen lehet kenni, de cserélni kellene. Van tartalék kulcsa? – Nincs – felelte. – Nem gondoltam rá… Sándor bólintott, nem fűzött kommentárt. Tíz perc múlva engedett az ajtó. Nem rögtön, de kinyílt. Nina Szergejevna bement, felkapcsolta a lámpát, érezte, hogy oldódik benne a feszültség. Visszafordult. – Köszönöm – mondta. És hozzátette, nehogy lezárja a beszélgetést: – Csak… nem akarom, hogy az egész ház tudja. Sándor ráemelte a szemét. – Értem. Nem mondom el senkinek. De a zárat tényleg cserélni kellene. Holnap elküldhetem egy megbízható lakatos számát? Nem beszél sokat feleslegesen. Nina Szergejevna bólintott. Fontos volt, hogy nem azt mondta: „gyűjtsük össze, mindenki cserélje”, hanem konkrét és csöndes megoldást kínált. Miután Sándor elment, bezárta az ajtót reteszre, hosszan állt az előszobában, a hűtő zúgását hallgatta. Sírt volna is, nevetett volna is – a segítség egyáltalán nem hasonlított a sajnálatra. Olyan volt, mint egy szerszám, amit azért adnak át, mert a saját kezed tele van. Másnap felhívta a lakatost, Sándor ajánlásával. Este jött, leszedte a régi zárat, megmutatta az elkopott részt, újat szerelt fel. Fizetett, kapott két kulcsot; egyet egy dobozba tett a szekrény tetejére és ráírta filccel: „tartalék”. Ez volt az ő kis elismerése: néha nem sikerül egyedül mindent. Egy hét múlva új bejegyzés jelent meg a táblán: „Szombaton segíteni Petrovicsnak a 19-ből vételben és gyógyszer hozásában – kórház után nehéz. Két ember kéne, 11 és 12 között.” Nina Szergejevna elolvasta, és rájött, hogy most már tud menni. Szombaton előre kiment a lakásból. A táskájában két csomag keksz és egy csomag tea volt. Nem alamizsnaként, csak ürügyként, hogy ne álljon üres kézzel az ajtóban. Sándor már ott várta a lépcsőn. – Maga is jön? – kérdezte, hangjában nem csodálkozás, csak pontosítás. – Igen – mondta Nina Szergejevna. – Csak egyet kérek: könnyűt viszek. És ne beszéljünk egészségi dolgokról, rendben? Maga is hallotta, mennyire határozott a hangja. Nem mentegetőzés, nem bátortalan „ha lehet”, hanem feltétel. – Megbeszéltük – felelte Sándor. Feljöttek a 19-re Petrovicshez. Idős úr nyitott ajtót, otthoni pulóverben, sápadt arccal. Próbált mosolyogni. – Na, itt a bizottság – mormogta. – Nem bizottság – vágta rá Nina Szergejevna, átnyújtva a csomagot. – Hoztunk pár dolgot. Tea és keksz, ha megkívánná. Petrovics két kézzel közel magához húzta, mintha félne, hogy leejti. – Köszönöm. Magam is mentem volna… csak a lábam… – Nem kell a „mentem volna”, – szakította félbe Sándor enyhén. – Mondja, hova tegyük. Bementek a konyhába. Nina Szergejevna az asztalra rakta a szatyrot, látta a gyógyszerlistát és az üres tablettadobozt. Nem kérdezett semmit. Csak annyit mondott: – Segíthetek a szeméttel? – Ha lehet – mondta Petrovics és zavarba jött. Nina Szergejevna kivitte a kis zsákot, elhelyezte a folyosón. Visszatérve rájött: a háta alig fáj. Nem azért, mert a fájdalom elmúlt, hanem mert belül egyenesebb lett. Kifelé menet Petrovics pénzt akart adni Sándornak. – Nem kell – mondta Sándor. – Akkor legalább… – Petrovics Ninára nézett. – Maga is jöhet, ha kell. Nem vagyok harapós. Nina Szergejevna bólintott. – Ha úgy lesz, megyünk. De maga se legyen hős. Írja ki a táblára, ha valamire szüksége van. Ezt mondta, és apró, biztos tudás derengett benne: úgy mondhatja, ahogy Sándor. Nem felülről, nem alulról, hanem mellől. Este megállt a táblánál. Valaki gombostűt és egy kis jegyzettömböt hagyott ott. Nina Szergejevna elővette a tollát, gondosan felírta, felesleges szavak nélkül: „46-os lakás, Nina Szergejevna. Ha kell: hétköznap 19 óra után elmegyek patikába vagy átvételi pontra, nehezet nem emelek.” Kiakasztotta, megnézte, tart-e, elrakta a tollát. Otthon feltette a vízforralót, a tartalék kulcsot kivette a szekrényből, becsomagolta egy borítékba, ráírta Sándor telefonszámát és a bejárati fiókba tette. Nem függőségből, hanem biztosítéknak, amit maga engedett meg. Amikor az ajtó csapódott valahol, a folyosón lépéseket hallott, nem rándult össze. Egyszerűen kikapcsolta a főzőlapot, töltött magának teát, és arra gondolt, hogy „havonta egyszer” nem a tömegről szól. Hanem arról, hogy nem kell mindig egy kézzel tartani mindent, ha van, aki melléd áll.