DRAGOSTEA CU AMAR DE PE ARĂMĂ
Dragostea lor nu mirosea a trandafiri sau miere, ci a praf uscat de drumuri și la tulpini strivite de arămă. În sat se șoptea: dacă se unesc, lumea o să se zguduie; dacă se despart, pădurea toată se va mistui în foc.
Ana era vindecătoare din neam în neam. Știa murmurul fiecărei plante și putea alina răni încăpățânate. Mâinile ei erau mereu calde și purtau parfum de cimbru.
Mircea era un străin. Un vrăjitor a cărui putere nu venea din șoptirea pământului, ci din porunca aspră dată stihiilor. Magia lui era tăioasă ca o lamă și rece ca apa din fântâna adâncă a satului Răzeni.
S-au întâlnit într-o seară cețoasă, amândoi căutând același lucru: rădăcina vrăjitorească înflorescând o dată la zece ani.
Nu o atinge, glasul Anei a tăiat liniștea. Nu-i pentru mâinile tale lacome, Mircea. Pământul a dat-o pentru vindecare, nu pentru vrăji pierzătoare.
Vindecarea e doar o amânare, vindecătoare, a zâmbit Mircea, fără să se întoarcă. Eu vreau să văd esența lucrurilor.
Nu s-au făcut dușmani, dar nici prieteni nu puteau fi. O forță nevăzută îi trăgea unul spre altul, împotriva rațiunii și a bunului simț. Era o iubire de luptă, o ciocnire între a crea și a stăpâni.
…Ea îi aducea miere sălbatică și infuzii de sunătoare în nopțile grele, când magia lui îl ardea pe dinăuntru.
El îi lăsa la ușă pietre rare, sclipitoare ca stelele închise în ele, ca să nu-i fie întuneric în iernile lungi de la marginea satului Tigheci.
Dar amarul arămii era mereu între ei. Ana vedea cum Mircea sorbea puterea din gol și asta o înspăimânta. Mircea se supăra pe blândețea ei, simțind că își risipesc harul pentru oameni care nu apreciază nimic.
…A venit la sat molima. Nu făcea diferențe între buni și răi.
Ana și-a pus toată puterea, preluând febra în propriile vene, iar Mircea… Mircea a cunoscut frica pentru prima oară. Nu pentru lume, ci pentru ea.
Ca s-o salveze, a fost nevoit să facă ceea ce disprețuia cel mai tare să dăruiască propria putere pământului, ca el să o întărească pe vindecătoare.
Când Ana a deschis ochii, Mircea stătea în dreptul ferestrei. Părul îi era brăzdat de fire albicioase, iar în palmă nu mai strălucea focul de altădată.
De ce? a șoptit ea.
Arama e amară, Ana, a răspuns el, privind afară. Dar fără amărăciunea asta, orice dulceață e doar praf. Te-am ales pe tine, nu veșnicia.
…Au rămas împreună la marginea pădurii. Ea a continuat să vindece, el a început să învețe murmurul plantelor pe care înainte îl înăbușea cu voința lui. Dragostea lor a rămas grea, aspră și vie, ca mirosul de aramă la apus. Dar niciunul n-ar fi schimbat această amărăciune pe cea mai dulce miere din lume.
…S-au mutat într-o casă veche la marginea Valea Putredă locul unde nici lemnarii, nici bârfitorii nu cutezau să pășească.
Mircea, pierzând darul de a chema furtuni, a descoperit că poate simți metalul. A devenit fierar. Nu unul oarecare forja cuțite ce nu se tocau niciodată, potcoave ce aduceau noroc. În fiecare bătaie a ciocanului se auzea ecoul mâniei lui de altădată, transformat în creație. Și asta i-a fost menirea.
Ana a plantat un petic de grădină, unde creștea aconit veninos și salvie vindecătoare. Nu se mai temea de întunericul lui Mircea, pentru că știa: cel mai roditor pământ e cel negru.
Dragostea lor nu a fost de zahăr. Au fost două firi puternice, care și-au găsit echilibrul precum două pietre tari care se lustruiesc una de cealaltă.
Câteodată Mircea încerca, din obișnuință, să forțeze lucrurile. Când seceta amenința grădina, stătea ore întregi pe prag, strângând pumnii, încercând să smulgă ploaie din gol.
Lasă, șoptea Ana, punându-i mâna pe umăr. Pământul nu e slujnică. Roagă-l, nu ordona.
Nu am învățat să rog, răspundea el cu voce joasă.
Dar spre seară, amândoi cărau apă de la izvorul din vale, și asta era mai multă magie decât orice descântec.
…La poarta lor veneau adesea umbre. Fost elevi ai lui Mircea, care voiau să-l aducă înapoi printre vrăjitori, sau bolnavi pe care Ana nu-i putea însănătoși singură.
Într-o zi a venit la ei cel mai vechi rival al lui Mircea un vrăjitor în mantie neagră.
Nu venise să ucidă, ci să ceară ce Mircea datora magiei. S-a cerut glasul Anei, în schimbul readucerii puterii lui Mircea.
Mircea și-a privit mâinile bătătorite, apoi pe Ana care fierbea decoctul de aramă. Ea nu cerea apărare doar îl privea cu încredere adâncă.
Puterea cumpărată cu tăcerea iubitei nu e putere, e robie, a rostit Mircea.
N-a folosit magie. A luat doar ciocanul greu, a pășit afară. Spun oamenii că în noaptea aceea, pădurea s-a cutremurat nu de blesteme, ci de furia unui bărbat ce-și apăra casa. Umbra a plecat.
…S-au îmbătrânit frumos. Părul Anei a ajuns alb ca florile de cireș, barba lui Mircea argintie, ca cenușa răcită.
…Se spune că atunci când le-a venit sorocul, n-au murit separat. Au plecat în inima pădurii în timpul înfloririi arămii. Acolo, acum, cresc două copaci: un stejar vânjos, ce-și lasă rădăcinile adânc în rână, și o salcie mlădioasă, ce-i îmbrățișează trunchiul.
Iar dacă un călător rupe o frunză de salcie, va simți amarul pe buze amarul acelei iubiri adevărate, mai tare decât orice farmec.
Viața ne arată că fără amărăciune nu înțelegem dulceața, iar dragostea cea mai puternică este aceea care nu se teme de umbre sau greutăți ci le transformă în lumină și rădăcini.
