O femeie pășește veselă, cu zâmbet larg pe față o femeie trecută de prima tinerețe, cu forme rotunde și ochi luminoși. Are o stare de bine. Ține în mâini un buchet modest de lalele. Colegii au felicitat-o la muncă, este ziua ei de naștere.
Merse pe coridor cu rochia nouă, elegantă, cu inserții din dantelă, și pantofi noi, cu toc subțire. Nici nu pășea, parcă plutea, ușoară ca un balon cu heliu. Bucuria o ridicase de la pământ, o umpluse de lumină.
Din față vine o colegă de la alt departament. Femeia aceasta are mereu un zâmbet superior, cu vorbe ascuțite ca acele de la macrameuri.
Nu ratează ocazia să arunce o glumă cu venin: Rochia asta parcă e cam mică, nu? Ai grijă să nu se rupă! Iar tocurile, vai, parcă-s cam subțiri pentru tine! Să nu le îndoi! Și chicotește răutăcios, cu vorbe aluzive la siluetă. Așa, pe sărite, ca să doară.
Femeia cu rochia nouă simte, dintr-odată, că se prăbușește în sine, fără să fie văzută o cădere. Strălucirea rochiei se stinge, dantela pare ieftină și nepotrivită, paietele par niște tinichele absurde.
Pantofii devin caraghioși, trecuți demult de modă. Sub stratul de pudră, ridurile ies la iveală. Rujul roșu s-a întins puțin; ei, la vârsta asta, se mai poartă ruj roșu? Mai degrabă balsam de buze, parcă-i mai de nasul nostru… Să tot fie șaizeci de ani? Așa zic unii.
Femeia se simte dintr-odată ca un dirijabil bătrân și trist, greoi și stingher, fără nicio șansă să mai urce vreodată la cer. Estingherită, clipește cu ochii de copil, rotunzi și umezi, sub genele false. Lalelele îi atârnă, ofilite chiar. Flori modeste și ieftine…
Cea cu vorbele tăioase zâmbește amar și merge mai departe. Are o colecție bogată de ace și tot atâtea treburi de făcut. Lumea o evită. N-are nimeni chef să fie transformat, după un gest fugar, într-o umbră jalnică și neatrăgătoare.
Seara, femeia acea venea acasă în apartamentul ei posomorât, deschidea laptopul și continua să ironizeze oameni sensibili pe rețele de socializare. Asta îi era ocupația. Se mințea că, dacă îi lovește pe alții, va fi ea mai ușoară. Dar, de fapt, acele creșteau tot mai mult, înăuntrul ei, și se transformau în boli.
Iar femeia-dirijabil, cu viață gustată și capul plecat ca o floare ruptă, merge cu pas greoi, mustrându-se pentru pantofii înalți și pentru rochia prea stridentă.
Ajunge, așa, în biroul șefului, Veniamin Arădelean, bărbat înțelept, cu plete puține și un nas de roman, impunător. Iese din birou, zâmbind, iar coridorul e plin de lume.
Veniamin Arădelean spune cu voce clară, răsunând pe hol: Sunteți un angajat de nota zece! Tocmai v-am semnat prima de la conducere. Și îmi permit să spun: sunteți minunată! Deși, nu știu, poate că acum nu se cuvine să faci astfel de complimente!
Așa e. Azi, pentru o vorbă bună poți fi judecat. Însă pentru o ironie sau pentru o răutate cruntă, nu există nicio pedeapsă. Nici pentru priviri pline de dispreț sau jigniri ascunse.
Dar femeia noastră, deodată, se umple iar de lumină. Plutește până la tavan! S-ar duce și mai sus, dacă n-ar fi tavanul. Rochia, iarăși, strălucește; pantofii devin parcă vrăjiți, demni de o regină. Ridurile dispar, lalelele reînverzesc, se fac galbene și roșii, ca-n basme.
Veniamin Arădelean privește în sus, la femeia ce pluteste. Știa de mult că poartă în suflet darul zborului, ca în tablourile vechilor pictori de pe tavanele palatelor boierești.
Îi oferă brațul său nu ca să o aducă pe pământ, ci să-i fie sprijin. Să rămână împreună acolo sus. Și casa, și sufletul, și inima lui își găsesc, în sfârșit, jumătatea de care avea atâta nevoie. Femeia care știe să zboare.
Și va zbura. Când ești iubit, plutești!
Iar aceia ce înțeapă cu vorbe, nu-i iubește nimeni. Mai bine ar arunca acele! Dar, de cele mai multe ori, au crescut în ei atât de adânc, încât nu se mai pot desprinde. Nu-ți rămâne decât să te depărtezi. Să urci mai sus. Să iubești, să speri, să crezi. Și să zbori…
