Soția a aflat prea târziu adevărul — — Pe asta o cauți? — i-a întins scrisoarea. Cătălin a pălit la față. — Eugenia, nu înțelege greșit… Ioan… E vorba de… — Ce nu trebuie să înțeleg, Cătălin? Că mama soțului meu trăiește și stă la pușcărie? Că m-ați luat amândoi drept fraiera casei?! — Cum adică — o lună? Eugenia, nu am stabilit că stăm până la toamnă? Cel mic de abia s-a obișnuit la grădiniță, mi-am găsit și eu serviciu aproape de casă… Ce se întâmplă? Plătim la timp, nu facem gălăgie… — Nu e vorba de voi…, — Eugenia a ezitat. — Trebuie să mă întorc la apartamentul meu. — Pentru ce? Te-ai certat cu soțul tău? — Nu întreba, te rog, mai mult decât trebuie. Exact o lună de azi înainte! Fac recalcul, dau avansul înapoi. Scuză-mă… Eugenia a închis și s-a zburlit de frig. Abia aștepta să pună punct la tot… *** Eugenia nu își putea lua ochii de la plicul de pe masa din bucătărie. Un plic obișnuit, pe care chiar ea, acum cinci minute, îl pescuise din cutia poștală, împreună cu pliante de reclame și factura de internet. De obicei, poșta o lua Ioan, dar azi, dintr-un motiv, a căutat ea în cutie… Ștampilă. Adresă de retur. Penitenciarul Rusca. Iar numele expeditorului: Lidia Suvorova. Acest nume, Eugenia îl auzise de câteva ori de la soț, așa se numea mama lui. Adică soacra pe care n-a văzut-o niciodată în viață. Nici nu bănuia că femeia care i-a dat viață soțului, de fapt, e încă în viață. — Eu nu am pe nimeni, Euge — a zis Ioan la a treia întâlnire, când stăteau la o cafea ieftină, încălzindu-se după ploaie. — Tata a plecat înainte să mă nasc, nu l-am văzut niciodată. Iar mama… mama s-a dus când aveam douăzeci de ani. Inima. De aia-s ca o trestie la vânt. — Chiar așa? — Eugenia era gata să plângă de milă. — Fără rude, fără verișori? — Am niște rude departe, prin Moldova, dar nu avem legătură. Știi, parcă-i mai ușor așa. Fără drame de familie, fără mese obligatorii duminică la mama-soacră. Numai eu cu tine. Atunci s-a gândit: “Doamne, cât de puternic poate fi! Prin ce a trecut și totuși nu s-a înrăit…” L-a înconjurat cu atâta grijă, parcă a vrut să-i compenseze toată dragostea pe care nu a primit-o de la mamă. Și-a urmat o nuntă, modestă, doar cu cei apropiați. Din partea ei — părinți, două prietene, din partea lui — doar cel mai bun prieten din copilărie, Cătălin, care toată seara a fost ciudat de tăcut și nu se uita în ochii Eugeniei. Atunci a pus pe seama timidității. Acum înțelegea: Cătălin se temea să nu scape vreo vorbă. — Dar unde-i înmormântată? — l-a întrebat Eugenia la jumătate de an după nuntă. — Poate mergem să aranjăm mormântul? Totuși, e mama… Ioan s-a strâmbat straniu atunci. S-a întors, a început să-și aranjeze gulerul. — E departe, Euge. În provincie. Cimitir vechi, aproape închis. Mă duc eu singur cândva, tu nu te stresa. Nu vreau să merg cu tine acolo, are o energie grea. Hai să ne gândim la cei vii, te rog! Și ea a crezut. Fraiera! *** S-a deschis ușa, Eugenia s-a speriat și a ascuns repede plicul în sertar, sub cupoanele de supermarket. — Bună, iubito! — vocea lui Ioan suna ca de obicei, veselă și caldă. — Cum e campionul nostru? A fost cuminte? A intrat în bucătărie, s-a apropiat de Eugenia, voia să o sărute pe creștet, dar ea s-a tras instinctiv. — Ce ai? Ești obosită? — a încrețit fruntea, uitându-se atent la ea. — Nicu iar ți-a dat trezirea? Hai că mă schimb imediat, stau cu el, tu pune-te puțin să te odihnești. Îmi fac singur și de mâncare. — Nu, nu-mi e foame. Ioan, azi a venit poșta… S-a oprit o clipă, o fracțiune de secundă, dar Eugenia a observat. — Da? Și ce era? Facturi iarăși? — Facturi. Reclame. Atât. S-a relaxat vizibil. — Atunci totul e bine! Mă duc să mă spăl pe mâini și la băiețel mă duc, mi-a fost dor de el. Eugenia îl privea în spate. Omul cu care și-a împărțit viața, timpul, casa, stătea acolo și o mințea. O mințea fără rușine, de ți se face rău. “Socotește-mă orfan”, îi spusese. Dar de la penitenciarul Rusca scria Lidia Suvorova. Pentru ce e acolo? A omorât pe cineva? A furat? Și câți ani mai are de stat? Eugenia și-a imaginat brusc cum peste un an sau doi vreo femeie cu privirea grea și trecut de detenție va apărea la ușă. Și va spune: “Bună, băiatule, bună, nora. Unde-i nepoțelul meu? Că la voi o să locuiesc!” De soarta ei nu se temea, dar de Nicu da. Cum să crească un copil lângă bunica cu trecut penal?! Cum să lași o condamnată lângă copii? — Euge, vrei ceai? — a strigat Ioan din altă cameră. — Uite, la Profi sunt reducere la scutece, am găsit pliantul. Să trec mâine. Nu i-a răspuns. Deja își deschisese aplicația bancară, să vadă câți bani are pe cont. Să-i ajungă pentru început. Apartamentul în alt cartier — perfect. Chiriașii pleacă într-o lună. Să supraviețuiască acea lună fără să se dea de gol. *** Ioan a plecat la lucru, dar înainte l-a sărutat de zece ori pe Nicu, promitând că va veni devreme. Eugenia privea scena cu dezgust tot mai mare. Cum poți minți atât de josnic? E ceva ce poate fi ascuns așa?! După ce a plecat, a scos scrisoarea. Avea degetele înțepenite de dorința de a o deschide, dar îi era teamă. Dacă o citește, nu mai poate pleca? Dacă scrie ceva… — Nu contează! — a spus tare. — Nu contează ce scrie. M-a mințit aproape doi ani! Sună cineva la ușă. Eugenia tresare. Cine-o fi? Părinții anunță din timp. Poate o prietenă? Se uită pe vizor — pe hol, Cătălin. Schimba des greutatea de pe un picior pe altul, tot uitându-se la lift. A deschis. — Cătălin? Ioan nu e, e la muncă. — Știu, Euge… — Cătălin a dat să spună ceva, și-a băgat repede mâinile în buzunar. — Uite, treceam pe la voi… Poate a uitat Ioan cheia de la garaj acasă? A zis că ar trebui să fie pe comodă. — Cheia? — ridică sprânceana. — Nu e nicio cheie pe comodă. Ești sigur că a lăsat-o acasă? — Așa a spus… Uite, Euge, Ioan a zis să iau ceva din cutia poștală. M-am uitat, era goală. N-ai luat tu azi poșta? — Ba da. Și? Cătălin a înghițit în sec. — Lasă așa… Așteptăm un aviz de la o piesă, Ioan m-a rugat să verific. Eugenia s-a dus calmă în bucătărie, a luat plicul cenușiu de pe masă și a revenit la ușă. — Pe asta o cauți? — i-a întins scrisoarea. Cătălin s-a făcut alb la față. — Eugenia, să nu crezi… Ioan… nu e așa… — Ce NU trebuie să cred, Cătălin? Că mama bărbatului meu trăiește și e la pușcărie? Că amândoi mă credeți naivă? Că am născut copilul unui om despre care nu știu nimic sigur? — Euge, a vrut să fie bine pentru toți! — Cătălin a vorbit precipitat, în șoaptă. — Voia o viață normală, fără trecutul ăla. Mama lui… Femeie grea. Ioan a pătimit de la ea mai mult decât poți crede. Nu din răutate, pricepi? Doar și-a șters-o din viață, ca să nu te sperie. — Șters-o? — Eugenia a râs amar. — Cum să-ți ștergi mama din memorie? Și încă așa mișelește? Mi-a luat dreptul la alegere! Trebuia să știu unde mă bag. — Ce familie acolo! — Cătălin a ridicat mâinile. — Nicio familie. Numai ea și belele ei. Euge, dă-mi tu mie scrisoarea, bine? Poate nici nu ai citit-o? O dau eu lui Ioan, el îți va explica. — Pleacă, Cătălin, — a spus Eugenia, fără să ridice vocea. — Și scrisoarea nu ți-o dau. E adresată lui Ioan Suvorov, să vină el și să o ia direct de la mine. Eugenia a trântit ușa în nasul nedumeritului Cătălin. *** Ziua a trecut ca prin ceață. Ea a hrănit copilul, l-a schimbat, a ieșit cu el în parc, dar gândurile îi reveneau mereu la tot ce se întâmplase. Ce să ia prima dată? Cărucior, pătuț, acte. Mobilă… la naiba cu ea. În apartamentul ei de la periferie avea o canapea veche și un dulap. Ajunge. Până la ora șase era liniștită de tot. A pus masa, a gătit, a culcat copilul. Și s-a așezat să-l aștepte pe soț. — Mmmm, miroase bine! — soțul, abia ajuns de la muncă, făcea pe prostul că nu s-a întâmplat nimic. — Ia uite ce am cumpărat. Jucărie nouă pentru Nicu! Are și melodii de somn. Eugenia stătea la masă tăcută, în fața ei plicul cenușiu blestemat. Ioan a intrat în bucătărie și imediat s-a făcut serios. — A venit Cătălin? — a întrebat înghețat. — Eu l-am găsit. Cătălin, la rugămintea ta, a încercat să-l ia. N-am dat… Soțul s-a prăbușit pe scaun, în fața ei. — De ce, Ioan? De ce ai spus că a murit? — Pentru mine a murit în urmă cu doisprezece ani, — a ridicat ochii plini de lacrimi. — Când a intrat întâia oară la pușcărie. După ce a ieșit, la jumătate de an iar a ajuns la închisoare. Eugenia, tu vii din familie normală: tată, inginer, mama, educatoare. N-ai fi putut înțelege așa ceva. Mama e escroacă. De profesie. — Și ai decis să mă minți? Un an?! — Eugenia a ridicat vocea. — Îți dai seama că prin minciuna asta ai distrus tot ce era între noi? — Mi-a fost frică să nu te pierd! — a urlat Ioan. — Ai fi fugit! Ai fi zis: “Asta-i, are mama la pușcărie, cine știe ce are-n sânge!” Am vrut ca Nicu să crească în pace, normal. Și am crezut că e mai bine să fiu orfan decât fiul unei hoațe! — Acum Nicu o să aibă tată divorțat, — a zis tăios Eugenia. Ioan a rămas stană. — Ce? Cum așa? Eugenia, pentru o scrisoare? Pentru minciuna aia? — Pentru că nu mai știu cine ești, Ioan. Dacă ai putut inventa cu sânge rece moartea mamei tale, la ce altceva ai mai mințit? Cine ți-e tatăl? Nu l-ai “pierdut”, stă și el undeva la răcoare? — Euge, nu vorbi prostii… — Nu vorbesc prostii. Am scris chiriașilor: peste o lună mă mut. Mâine depun actele de divorț. Ioan a implorat-o. A stat în genunchi, a cerut iertare, a jurat că a mințit doar pentru binele lor. Dar Eugenia nu i-a mai dat nicio șansă. Hotărâse deja. *** Chiriașii au plecat, Eugenia cu copilul locuiesc la ea. Soții au divorțat, dar Ioan speră s-o recucerească. Nu înțelege unde a greșit — el doar își proteja familia… Pe fiu îl vede des, îl întreține. Dar dragostea Eugeniei nu și-o mai poate recâștiga. Eugenia nu vrea să se mai apropie vreodată de el.