Jurnalul meu o pagină din viața unei fete care a învățat să-și găsească puterea.
Râdeau de ea, o numeau ciudată, o tachinau cu girafă, dar când, după câțiva ani, a venit la reuniunea de absolvire…
Elena simțea din copilărie că era ca o creatură dintr-o altă lume, pierdută în haosul colegelor zvelte și îndemânatice. Trupul ei înalt, cam nepotrivit, brațele lungi și un fel de mers ciudat o făceau să se evidențieze, transformând-o într-o țintă pentru privirile răutăcioase. Era ca un mesteacăn tânăr și stângaci, rătăcit printre trandafiri eleganti.
Hei, girafă! a strigat odată colegul ei de bancă, împingând-o cu degetul în umăr. Ai grijă să nu te lovești cu capul de tavan!
Aerul din clasă s-a umplut instant de râsul celorlalți, care părea să ricoșeze de pereți și să-i răsune în urechi. Simțea cum obrajii i se înroșeau și își lăsa privirea pe caiet, unde liniile regulate ale hârtiei o adăposteau. Învățase de mult să ignore ironiile, să se ascundă în labirintul notițelor și schițelor pe margini. Tăcerea era mai sigură decât orice replică, pentru că orice încercare de a se apăra nu făcea decât să aprindă și mai tare focul batjocorii.
Drumul spre casă era singurul ei moment de respiro, o trecere între două lumi. Locuia cu mama la marginea satului, într-o casă mică, dar primitoare, care mirosea a mere și lemn vechi.
Hai, dragă, ajută-mă cu materialul ăsta îi spunea mama, arătând spre o bucată de stambă cumpărată de la târg. Din asta poți face o rochiță frumoasă, tocmai pentru primăvară.
Elena se așeza lângă mașina de cusut veche și se concentra, trăgând cusături perfect drepte. Zgomotul ritmic al mașinii o liniștea, aducând ordine în sufletul ei. În acele momente tăcute, simțea că are un scop, că e înțeleasă și iubită.
Dar pereții școlii o întorceau mereu în realitate. Pe coridor, fetele șopteau fără rușine:
Ai văzut fusta ei? Pare cusută din perdelele bunicii!
Și merge ca un pui de rață pe gheață!
Elena trecea pe lângă ele, inspirând adânc și prefăcându-se că nu aude. Seara, când se culca și privea tavanul, plângea încet, întrebându-se: De ce celorlalți le vine totul atât de ușor? De ce sunt frumoase, elegante, iar eu par strânsă din bucăți care nu se potrivesc?
După ce a terminat clasa a IX-a, Elena a plecat din sat la un liceu din oraș. Zgomotul, magazinele strălucitoare și ritmul alert al orașului o copleșeau, dar și-o umpleau de speranță: Poate aici va începe viața adevărată, cea pe care am visat-o.
Liceul de arte textile părea o lume nouă: săli spațioase, profesori serioși, fețe necunoscute. Dar iluzia s-a spulberat repede. În prima săptămână, colegele au început s-o studieze:
Uitați-vă la bluza ei! A cusut-o singură? a chicotit una, trăgând-o de mânecă.
Da, și uite, aici îi cade firul!
Băieții râdeau, iar ea își ascundea ochii, simțind că visul acesta nou era doar un coșmar repetat.
Într-o zi, în pauză, o colega de cameră, Mihaela, s-a așezat lângă ea:
Nu lua totul așa personal. Ai o înfățișare… puțin diferită. Poate ar trebui să-ți dai jos codițele alea, să pui puțin ruj? Să arăți ca toată lumea.
Elena s-a simțit străpunsă:
Nu am ruj… și chiar dacă aș avea, nu cred că ar schimba ceva. Tot ar găsi motiv să râdă.
Mihaela a dat din umeri:
Ei bine, e alegerea ta. Dar mi se pare că refuzi să te îmbunătățești degeaba.
Singura ei scăpare erau cărțile și desenele. La orele de croitorie, liniile pe hârtie îi ieșeau cele mai precise. Profesoara a observat:
Ai ochiul format, Elena. Cu practică, vei deveni expertă.
Într-o zi, i-a scăpat teancul cu șabloane pe coridor, iar hârtiile s-au împrăștiat. Un grup de fete a râs:
Uitați-vă la viitoarea noastră creatoare de modă în acțiune!
Elena le aduna cu respirația tăiată, simțind cum lacrimile îi năvălesc…
Atenție, fetelor! a spus directorul. Vă prezint pe domnul Adrian Popescu. El va preda cursurile de croitorie și modelare.
Elena l-a privit și a simțit ceva diferit. Era înalt, bine îmbrăcat, cu o barbă îngrijită și privire calmă, plină de încredere.
Modelarea nu e doar trasat de linii. E arta de a vedea forma înainte să o transpui pe hârtie. Și pentru asta, ai nevoie de răbdare.
Vocea lui era liniștitoare. Cuvântul răbdare a răsunat în ea singurul lucru de care se mândrea.
La sfârșitul orei, a rămas să-și adune desenele. Domnul Popescu s-a apropiat:
Elena Ionescu, nu?
Da.
Ai o mână stabilă. Liniile astea par trasate cu riglă, dar le-ai făcut de mână.
Da. Am învățat de mică. Mama e croitoreasă.
El a zâmbit:
Ai vrea să încerci niște cursuri suplimentare de modelare? Încep sâmbăta viitoare.
Elena s-a înroșit. Credea că e o batjocură.
Pe mine? De ce? Nu sunt cine știe ce…
Nu ai încredere în tine. Dar asta e altceva. Vino, nu vei regreta.
A plecat, lăsând în urmă un parfum discret și senzația că o ușă către o viață nouă tocmai se deschisese.
Toată săptămâna s-a întrebat dacă să meargă. În cele din urmă, a cusut o bluză simplă, ca să nu se simtă prea ieșită din tipar, și s-a dus.
Sala de cursuri era mică, dar plină de viață: mese late, hârtie albă, foarfece, panglici de măsurat. Fetele erau îmbrăcate elegant, cu păr aranjat. Elena s-a așezat în fund, lângă fereastră, cu palmele ude de transpirație. Dar când domnul Popescu a cerut să deseneze un crochiu liber, pe bază de inspirație, ea a început să traseze linii curate, sigure, ca niște aripi deschise. Profesorul s-a oprit în spatele ei și a zis încet: Asta, fetițo, e limbajul formei. Tu vorbești fluent. Râsul celorlalte a început să piară, iar ea a rămas, pentru prima dată, auzită fără să spună un cuvânt. După șapte ani, la reuniunea de absolvire, a intrat cu o rochie de mătase maro, realizată de ea, cu silueta perfectă pentru trupul ei înalt și nimeni nu a mai privit-o ca pe o girafă. Privirile s-au mutat, iar susurul din sală era acum un singur cuvânt: frumoasă.
