Te ocupi de treburi serioase, nu-ți pierzi vremea cu prostii din astea! a izbucnit el. Nu știa că tocmai vândusem una dintre prostiile mele cu un milion de lei.
Vopseaua mirosea acre și dulceag mirosul libertății.
Ionel Popescu, soțul meu, ura acest miros. Stătea în pragul atelierului meu micuț, care nu era decât un colț îngrădit al sufrageriei.
Iarăși, a oftat el. Nu era o întrebare.
Costumul lui scump părea un petec străin printre pânzele mele pătate de acrilic. A făcut o grimasă de dezgust privind paleta.
Mărioară, am vorbit. Nu mai picta seara. După tine miroase a diluant de la o poștă. Vin musafiri sâmbătă, ce-o să creadă?
Am înmuiat pensula în carmin fără să răspund. Roșul se împrăștia pe pânză, viu și cald ca sângele.
Nu-s prostii, Ionel.
Atunci ce-s astea? a înțepat el spre tabloul aproape terminat. Petice colorate fără noimă. Pânză irosită. Banii aruncați pe fereastră.
Pragmatismul lui era ca o presă. Strângea, metodic și implacabil, prefăcând tot ce era viu și strălucitor în ceva plat, gri, pe înțelesul lui.
Locul ăsta putea fi folosit cu cap. Un raft pentru sculele mele. Sau măcar pentru anvelope. Am văzut o variantă excelentă.
Am tras o linie stacojiu pe pânză. Ieșise îndrăzneață și strâmbă. Rupea compoziția în două, dar exact asta voiam.
Te ocupi de treburi serioase, nu-ți pierzi vremea ca o proastă!
Cuvintele lui au căzut în cameră ca niște pietre grele și murdare. Altădată mă răneau. Mă zgâriau până la sânge, lăsând cicatrici invizibile.
Dar nu azi.
Azi aveam un scut. Invizibil, dar de nestrăpuns. Îl simțeam aproape fizic.
M-am întors încet spre el. Fața mea era calmă. Aștepta lacrimi, scuze, țipete repertoriul obișnuit. N-a primit nimic.
Sunt ocupată, Ionel.
A rămas buimăcit de tonul meu. Ferm, fără urmă de supunere. A clipit de câteva ori, ca și cum ar fi încercat să se concentreze.
Cu ce ești ocupată? Cu risipirea banilor noștri?
M-am întors spre tablou. Tăcerea mea l-a enervat mai mult decât orice ceartă.
Pe laptopul de lângă eas strălucea un e-mail de la galeria din Geneva. Nu-l închisesem înainte să vină el. Rămăsese acolo, strălucind în semiîntuneric ca un far.
«Stimata doamnă Munteanu, suntem încântați să vă anunțăm că lucrarea Suflet de august a fost vândută la licitație. Suma: 1.200.000 de lei.»
Mâine dai totul la o parte, a aruncat el din hol. Vin cei de la mobilă la unsprezece. Fii acasă.
Ușa s-a trântit în urma lui.
Am luat cea mai subțire pensulă, am înmuiat-o în alb și am pus ultimul punct pe tablou.
Acesta a fost punctul de întoarcere.
Dimineața nu schimbase nimic și schimbase totul.
Aerul din casă era același: amestec de parfum scump și de
