Într-o seară geroasă de iarnă, pădurarul Ion a auzit un zgomot slab lângă gardul căsuței sale. Când a deschis ușa, a zărit o lupoaică slăbită, cu coastele ieșite în evidență, privirea înfometată, dar liniștită. A ezitat pentru o clipă… apoi, mișcat de suferința animalului, s-a dus să-i aducă niște carne înghețată și i-a oferit-o.
Acest gest, aparent simplu, era oricum altceva. Lupii aproape niciodată nu se apropie de oamenidoar dacă sunt conduși de foame extremă. În mod normal, rămân discreți în teritoriul lor, evitând satele.
Dar lupoaica s-a întors. O dată. Apoi din nou. Și iarăși. Ion a continuat să o hrănească, în ciuda plângerilor sătenilor care se temeau pentru siguranța lor. Știa că un lup flămând e mult mai periculos decât unul sătul.
Apoi, într-o zi, lupoaica a încetat să mai vină. Sătenii au răsuflat ușurați. Toți, în afară de Ion. Lui îi era dor de ea. Se obișnuise cu vizitele ei tăcute sub lumina lunii.
Două luni mai târziu, un mârâit cunoscut s-a auzit sub fereastra lui. S-a repezit afară… și a văzut lupoaica. Dar de data aceasta, nu era singură. Lângă ea stăteau doi pui de lup, nemișcați și privind cu atenție. Toți trei se uitau la Ion fără să se miște.
Și în acel moment, a înțeles. Tot acest timp, lupoaica împărțise carnea cu puii ei, undeva adânc în pădure. Și acum, îi adusese la el. Ca și cum ar fi vrut să-i mulțumească. Ca și cum ar fi vrut să-i spună “La revedere.”
Apoi, s-au pierdut în noapte. Și lupii nu au mai fost văzuți niciodată prin zonă.
