Pavlică tot se întreba dacă are nevoie de familie, de copil. Nina s-a supărat și după o lună a rămas însărcinată. Lui Pavlică, cu pielea albă ca hârtia și părul roșcat, i s-a născut o fetiță măslinie, foarte asemănătoare cu o gruzină. – Doamne, unde ai găsit gruzin în Chișinău?! – îi șoptea mama, înfășând bebelușa. – Special am fost la Batumi, – a răspuns Nina. – Nu puteai să rămâi însărcinată de-al nostru? – oftează femeia. Pavlică a acceptat fetița, după un an chiar s-a gândit că peste câțiva ani îi va cere mâna Ninei, dar brusc din Batumi a venit Timur. Prietenii au șoptit că i s-a născut o fiică. A spart ușa, Ninuța în 20 de minute și-a făcut valiza, a luat copilul și a plecat la Batumi. Locuiește într-o casă mare, cu o verandă îmbrăcată în viță-de-vie, dimineața îi place să bea ceai privind marea. Vica a împlinit anul trecut 47. Doi copii mari, o grămadă de relații eșuate și nicio cerere de căsătorie valoroasă. Vica ținea dietă, mergea la cursuri de gheișe, tricota fulare frumoase și cocea torturi. N-a ajutat. „Niciun nemernic nu se uită la tine. Parcă ești blestemată!” – se revolta prietena. Vica a decis că are deja fericire – copiii, așa că s-a liniștit și a încetat să mai aștepte. Primăvara, când la Ujgorod a nins puternic, se întorcea de la ziua de naștere a unei prietene. La intersecție stăteau doi bărbați. Unul s-a uitat spre ea. I-a plăcut silueta Vicăi. Noapte, stradă, felinar și în loc de farmacie – o femeie care putea dispărea oricând. A alergat după ea. A oprit-o. I-a spus direct: „V-am văzut și am înțeles – sunteți a mea! Chiar dacă sunteți măritată – vă răpesc!” – a zâmbit el. Și dacă nu ar fi băut coniac la petrecere, l-ar fi trimis la plimbare. Dar în seara aceea Vicăi nu-i păsa de convenții, așa că a crezut și a râs. Sashko a condus-o acasă. De un an sunt împreună. Vali nu-i mergea cu banii. A decis să-și schimbe serviciul. A trecut pe la toate agențiile, mergea la interviuri de trei ori pe săptămână, trimitea CV-uri, vizualiza noul post, scria afirmații și trimitea cereri Universului. Degeaba. Universul avea alte treburi decât finanțele Valiei. S-a enervat, a zis spre cer: „Ei, și ce! Oricum o să fie totul super!” După o săptămână, pe gheață, s-a împiedicat pe stradă, a dat peste o femeie, a ridicat-o, și-a cerut scuze. S-au nimerit să meargă în aceeași direcție. Pe drum au vorbit. După două zile, Vali a depus cerere și a trecut să lucreze la compania de peste drum. Banii au început să curgă –)). Vali a sfințit pe ascuns ușa biroului și privea spre cer: „Ascultă, mulțumesc! Nu mă așteptam.” Când încetezi să te stresezi, lași situația să meargă de la sine, nu te mai conformezi, ignori superstițiile, atunci totul se rezolvă –)). E ca și cu nașterea unui copil. Cât timp planifici și numeri zilele, nu se întâmplă nimic. Când te concentrezi pe altceva, lași totul baltă, hop – două liniuțe –)). De aceea, miracolul e ceva simplu. Cotidian. Poate să te aștepte la intersecție sau să dea buzna pe ușă. Pur și simplu știi sigur că altfel nici nu poate fi –).

Pavel se zvârcolea în gânduri, încercând să deslușească dacă-i lipsește o rudă, o odraslă. Nina, cu o amărăciune cât o mănăstire, după patru săptămâni, a rămas însărcinată.
Din pielea lui albă ca urda și părul roșu ca jarul, s-a născut o fetiță cu piele măslinie, de parcă ar fi coborât din inima Maramureșului.
Ia spune, cum ai găsit maramureșeancă în buricul Iașului?! șoptea mama, învelind prunca.
Am făcut drum tocmai la Târgu Mureș, a răspuns Nina, cu glas tăios ca bruma.
Nu puteai să iei una de-a noastră? oftează femeia, cu ochii rătăciți.
Pavel a primit fetița, iar după un an s-a gândit că, poate, peste câțiva ani, o să-i ceară mâna Ninei, dar exact atunci a apărut Timotei din Târgu Mureș. Prietenii au șușotit că și el are o fată. A trântit ușa, Nina și-a strâns lucrurile în douăzeci de minute, a luat copila și a pornit spre Târgu Mureș. Acum locuiește într-o casă mare, cu terasă îmbrățișată de viță-de-vie, iar dimineața bea ceai privind Mureșul.

Vica a împlinit 47 de ani anul trecut. Doi copii mari, o colecție de iubiri neîmplinite și niciun bărbat care să-i fi cerut mâna cu adevărat. Ținea regim, mergea la cursuri de eleganță, croșeta eșarfe colorate și cocea plăcinte. Norocul, însă, nu s-a lăsat înduplecat.
Niciun neisprăvit nu te bagă în seamă. Parcă ai fi ursită! se răstea prietena ei.
Vica a hotărât că fericirea e în copii, așa că s-a liniștit și n-a mai așteptat nimic.

Primăvara, când zăpada acoperea Suceava, se întorcea de la ziua unei prietene. La o răscruce, doi bărbați stăteau sub un felinar. Unul a aruncat o privire spre Vica, atras de silueta ei. Noapte, stradă, lumină difuză și, în loc de farmacie, o femeie gata să dispară. El a alergat după ea, a oprit-o.
V-am văzut și am știut: sunteți a mea! Chiar dacă sunteți măritată, vă răpesc! a zâmbit el cu subînțeles.
Dacă nu ar fi gustat țuică la petrecere, l-ar fi trimis la plimbare. Dar în seara aceea, Vica a ignorat regulile, a crezut și a râs. Alexandru a condus-o acasă. De un an sunt nedespărțiți.

Valeria nu se descurca deloc cu leii. A hotărât să-și schimbe serviciul. A bătut toate agențiile, mergea la interviuri de trei ori pe săptămână, trimitea CV-uri, imagina noul post, scria dorințe și trimitea cereri Universului. Nimic. Universul avea alte priorități decât portofelul Valeriei.
S-a enervat, a strigat spre cer: Lasă, că totul o să fie minunat!
După o săptămână, pe gheață, a căzut pe stradă, a dat peste o femeie, a ridicat-o, și-a cerut scuze. Au descoperit că merg în aceeași direcție. Mergând încet, au început să vorbească. După două zile, Valeria a depus cerere și s-a angajat la firma de peste drum. Banii au început să curgă ca Nistrul primăvara.
Valeria a făcut semnul crucii pe ușa biroului și privea spre cer: Mulțumesc! Nu mă așteptam.

Când nu te mai zbați, lași lucrurile să curgă, nu te mai conformezi, ignori superstițiile, abia atunci totul se așază. E ca la nașterea unui copil. Cât timp calculezi și planifici, nu se întâmplă nimic. Când schimbi direcția, lași totul baltă, hop două linii pe test.
Minunea e ceva simplu. Cotidian. Poate să te aștepte la o intersecție sau să dea buzna pe ușă. Pur și simplu știi că altfel nu se poate.

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

nineteen + 3 =

Pavlică tot se întreba dacă are nevoie de familie, de copil. Nina s-a supărat și după o lună a rămas însărcinată. Lui Pavlică, cu pielea albă ca hârtia și părul roșcat, i s-a născut o fetiță măslinie, foarte asemănătoare cu o gruzină. – Doamne, unde ai găsit gruzin în Chișinău?! – îi șoptea mama, înfășând bebelușa. – Special am fost la Batumi, – a răspuns Nina. – Nu puteai să rămâi însărcinată de-al nostru? – oftează femeia. Pavlică a acceptat fetița, după un an chiar s-a gândit că peste câțiva ani îi va cere mâna Ninei, dar brusc din Batumi a venit Timur. Prietenii au șoptit că i s-a născut o fiică. A spart ușa, Ninuța în 20 de minute și-a făcut valiza, a luat copilul și a plecat la Batumi. Locuiește într-o casă mare, cu o verandă îmbrăcată în viță-de-vie, dimineața îi place să bea ceai privind marea. Vica a împlinit anul trecut 47. Doi copii mari, o grămadă de relații eșuate și nicio cerere de căsătorie valoroasă. Vica ținea dietă, mergea la cursuri de gheișe, tricota fulare frumoase și cocea torturi. N-a ajutat. „Niciun nemernic nu se uită la tine. Parcă ești blestemată!” – se revolta prietena. Vica a decis că are deja fericire – copiii, așa că s-a liniștit și a încetat să mai aștepte. Primăvara, când la Ujgorod a nins puternic, se întorcea de la ziua de naștere a unei prietene. La intersecție stăteau doi bărbați. Unul s-a uitat spre ea. I-a plăcut silueta Vicăi. Noapte, stradă, felinar și în loc de farmacie – o femeie care putea dispărea oricând. A alergat după ea. A oprit-o. I-a spus direct: „V-am văzut și am înțeles – sunteți a mea! Chiar dacă sunteți măritată – vă răpesc!” – a zâmbit el. Și dacă nu ar fi băut coniac la petrecere, l-ar fi trimis la plimbare. Dar în seara aceea Vicăi nu-i păsa de convenții, așa că a crezut și a râs. Sashko a condus-o acasă. De un an sunt împreună. Vali nu-i mergea cu banii. A decis să-și schimbe serviciul. A trecut pe la toate agențiile, mergea la interviuri de trei ori pe săptămână, trimitea CV-uri, vizualiza noul post, scria afirmații și trimitea cereri Universului. Degeaba. Universul avea alte treburi decât finanțele Valiei. S-a enervat, a zis spre cer: „Ei, și ce! Oricum o să fie totul super!” După o săptămână, pe gheață, s-a împiedicat pe stradă, a dat peste o femeie, a ridicat-o, și-a cerut scuze. S-au nimerit să meargă în aceeași direcție. Pe drum au vorbit. După două zile, Vali a depus cerere și a trecut să lucreze la compania de peste drum. Banii au început să curgă –)). Vali a sfințit pe ascuns ușa biroului și privea spre cer: „Ascultă, mulțumesc! Nu mă așteptam.” Când încetezi să te stresezi, lași situația să meargă de la sine, nu te mai conformezi, ignori superstițiile, atunci totul se rezolvă –)). E ca și cu nașterea unui copil. Cât timp planifici și numeri zilele, nu se întâmplă nimic. Când te concentrezi pe altceva, lași totul baltă, hop – două liniuțe –)). De aceea, miracolul e ceva simplu. Cotidian. Poate să te aștepte la intersecție sau să dea buzna pe ușă. Pur și simplu știi sigur că altfel nici nu poate fi –).
Ucenicul din stația de autobuz Autobuzul întârzia, iar vântul rece de pe Bâc îi lovea fața, strecurându-se pe sub guler. Petru Sergheevici a trecut greut dintr-un picior pe altul, și-a pipăit abonamentul în buzunar și a privit din nou spre drum. Conform orarului, autobuzul trebuia să fie deja aici, dar pe afișaj clipea numai timpul și o bandă publicitară. În jur, oamenii își ascundeau nasul în fulare, unii bombăneau, alții priveau tăcuți în telefoane. S-a tras ușor la marginea stației, să nu asculte discuțiile gălăgioase despre prețuri și politică în spatele lui. Degetele-i dureau sub mănuși, mijlocul îi înțepenise de la frig. De dimineață își dusese nepotul la grădiniță, trecuse pe la policlinică după rețete, iar acum se îndrepta spre magazinul de materiale de construcții, unde mai ajuta din când în când prin depozit. Nu pentru bani — pensia îi ajungea, dar zilele goale îl apăsau mai tare decât lipsa leilor. Odată, venea pe la șapte la uzină și pleca pe întuneric. Brigadier la secția de prelucrare mecanică: răspundea de utilaje, de oameni, de plan. Avea impresia că fără el s-ar opri tot atelierul. Acum uzina nu mai era, iar în locul halelor răsăreau mall-uri cu inscripții colorate. Nimeni nu-l mai întreba nimic, nici un telefon, nici o adunare, nici o invitație la jubileu — ultima dată, l-au chemat cu zece ani în urmă, apoi s-au terminat și sărbătorile, și uzina. L-a surprins pe sine revizuind din nou acele „pe vremuri” — ca și cum s-ar învârti pe același coridor. S-a strâmbat, încercând să-și oprească gândurile și a început să citească anunțurile lipite de geamul stației: cursuri de engleză, reparații la mașini de spălat, căutăm hamali. S-ar fi putut, cine știe, să-și pună și el numele acolo — dacă ar fi dat meditații la strungărie. Dar cui i-ar mai trebui, azi, când totul e pe CNC, pe calculator? Din spatele lui s-a auzit o ușă trântită — cineva a ieșit în vânt și s-a apropiat, răsuflând greu, aducând cu el miros de frig și de farmacie. — Nu vă supărați, nu știți dacă 32-le a trecut? — voce de bărbat, ușor răgușită. Petru Sergheevici s-a întors. În față, un bărbat înalt, 35 de ani, geacă închisă, șapcă trasă pe frunte, obraji usturați de vânt, umbre sub ochi, o geantă neagră pe diagonală. A zâmbit ușor stânjenit, arătând o strungă pe dinții din față. — N-am văzut, — a răspuns Petru Sergheevici. — Îs aici de vreo 20 de minute. Nu s-a oprit. — Întotdeauna la fel, — a oftat bărbatul, uitându-se pe șosea. Voia parcă să revină sub acoperișul stației, dar a rămas lângă el. Petru Sergheevici era gata să întoarcă spatele, când a observat pe geanta celuilalt un mic insign metalic în formă de cuțit de strungărie, exact ca cele pe care le primeau la uzină pentru idei bune. Îl fulgeră o bănuială… — Iertați, dar… — începu bărbatul, miji ochii. — Nu lucrați cumva la uzină? La mecanică? Petru Sergheevici se îndreptă. — Da, am lucrat. Demult deja, — se uită mai atent la fața omului, la ochii aceia limpezi și atenți. — De unde mă știi? Bărbatul chicoti. — Am învățat cu dumneavoastră, — spuse el. — La profesională. Practică la secția dumneavoastră. 1998. Grupa M-3. Eram pipernicit, mereu cu șapca pe ochi. Sashka mă chema. Numele a căzut pe loc, ca o piesă într-un puzzle. Petru Sergheevici nu-l mai vedea pe bărbatul robust, ci pe băiatul slab, cu urechile mari, cu aceeași strungă. — Sashka… Klimov? — rosti el încetatic. — Da, — pe chipul bărbatului a înflorit un zâmbet larg. — Credeam că nu vă amintiți de mine. — Ba da, — spuse Petru Sergheevici încet. — Tu ai rupt de vreo trei ori cuțitul la strung. M-am răstit la tine ca un nebun. Sasha râse cu poftă. — Așa a fost. Mi-ați zis că n-o să ajung strungar dacă mai gândesc doar la țigări. Petru Sergheevici simți cum îi urcă sângele la față. Cine mai știe ce le spunea băieților atunci, când îl stresau termenele și planul? Dar cuvintele acelea — iată, stau în fața lui, după 20 de ani. — Eh, — mormăi el, — am spus multe. Sasha dădu din cap. — Nu trebuia să vă pară rău, — își coborî puțin vocea. — A rămas la mine în ureche. După ce mi-ați spus asta, am rămas prima dată peste program să văd de ce tot crapă cuțitele. Plecați acasă, țineți minte? Eu am rămas la strung, și v-ați întors după portofel. Imaginea apăru vie: hala, luminile gălbui, mirosul de ulei, podeaua udă de șpan. Petru Sergheevici și-a amintit seara când l-a găsit pe Sasha la strung, încercând singur să regleze avansul. — M-am întors, — spuse el încet. — Ți-am arătat cum să reglezi avansul. Atât. — Nu doar atât, — zise Sasha. — Ați stat cu mine o oră. Până s-a stins lumina. Atunci am simțit pentru prima dată că cuiva chiar îi pasă dacă reușesc sau nu. Petru Sergheevici a dat din umeri, cu o tresărire înăuntru. — Asta era treaba mea, — zise el. — Dacă stricai piese, mă trăgeau pe mine la răspundere. — Poate, — a zâmbit Sasha. — Dar ați fi putut și să mă dați afară, ca alții. Apoi a adăugat ușor: — După seara aceea nu am mai plecat din școală. Eram gata să renunț. Fără bani acasă, certuri. Dar după ce ați rămas cu mine, am zis că poate totuși pot. Au mai povestit, și, încet, fiecare a pus piesele trecutului la loc: uzina, băieți pierduți pe holuri, planuri de depășit. Petru Sergheevici și Sasha au urcat apoi în autobuz, au discutat la o cafea rece și dulce dintr-un local mic de la colț, și și-au amintit, rând pe rând, cum și-au influențat reciproc viețile. Din vorbe aparent simple și treabă „de rutină”, se înfiripase un drum pentru cineva tânăr. Pe străzile Chișinăului deja ningea mărunt, iar peste umeri, între statuia uzinei de altădată și rafturile cu scule din magazin, se simțea ceva ce era mai mult decât nostalgie: sentimentul acela că viața nu trece degeaba, ci lasă urme, chiar și acolo unde credeai că s-au șters. Petru Sergheevici a pășit în magazin, salutând fata de la recepție, cu gândul că, poate, într-o zi, va scoate iarăși din sertar vechiul portbagaj cu fotografii de la uzină și va povesti nepotului ce înseamnă să lași ceva bun în urma ta. Atingerea caldă a recunoștinței unui ucenic — un detaliu mic, dar esențial, menit să te ajute să nu-ți uiți rostul.