Mă duc la Viorica, anunță soțul, încheindu-și curelușa noului ceas de la mână. Exact ceasul căruia Irina îi pusese ochii cu admirație când îl cumpărase cadou pentru a 30-a lor aniversare de căsnicie.
Nici nu s-a uitat la ea. Privirea îi luneca undeva pe lângă, către reflexia sa în fereastra întunecată. Acolo stătea un bărbat drept, încă atrăgător. Nu tocmai același care sufla greu în sufragerie.
Viorica are 32 de ani. E altfel, vie, pricepi?
Irina tăcea, simțind cum aerul din cameră devenea dens, aproape lipicios. Fiecare cuvânt îi era tăiat ca de o lamă, dar nu făcea zgomot, doar ustura.
După atâția ani așa? vocea Irinei aproape că nu mai părea a ei.
Paul s-a întors, în sfârșit. În ochii lui nu erau nici vină, nici regret. Doar un fel de oboseală lăudăroasă și rece.
Ce-ai vrea, să facem circ, să spargem farfurii? Nu mai avem 20 de ani, Irina. Să fim oameni civilizați.
A pus mâna pe mapa din piele de pe fotoliu. Se vedea că toate mișcările îi sunt repetate, calculate. Pregătise momentul acesta din timp, probabil.
Las apartamentul tău. Mașina mi-o iau. O să ai cu ce trăi, stai liniștită, m-am gândit la tine.
Se îndrepta spre ușă și, cu mâna pe clanță, se întoarse. Privirea i s-a plimbat peste ea, de sus în jos ca a unui anticar față de o carpetă decolorată.
Uită-te la tine. La cine mai ești bună la 58 de ani?
N-a așteptat răspuns. Ușa de stejar s-a închis cu un sunet surd, aproape moale, dar fără nicio milă.
Irina a rămas în mijlocul sufrageriei. N-a plâns, părea prea vulgar pentru așa ceva, prea ieftin. Dinăuntru izbucnea ceva mult mai tăios o liniște incandescentă, ceva care arde.
S-a îndreptat spre peretele unde trona fotografia lor de nuntă, imensă, din altă vreme. Acum treizeci de ani: tineri, convinși că veșnicia le va ține de cald.
Fără să ezite, a desprins poza din cui. A încercat s-o ducă-n debara, dar i-a scăpat din mâini a căzut cu un zgomot înfundat, geamul s-a spart, iar zâmbetul ei rămas pe hârtie a fost tăiat în două.
Fix atunci a sunat telefonul, insistent, fără jenă.
Irina s-a uitat la fotografia ruptă, apoi la telefon. Suna ca și cum cineva nu s-ar lăsa păcălit de tragedii. A ridicat receptorul.
Doamna Irina Dumitru? Bună ziua. Suntem de la Galeria Moștenirea. Avem vești proaste. Domnul Paul Dumitru azi dimineață a reziliat toate contractele de chirie și a retras banii din conturi. Galeria dumneavoastră e în faliment.
Telefonul i-a lunecat din mână pe suport. Două lovituri: una în coaste, cealaltă direct în orgoliu. Paul nu doar că plecase. Tăiase și podurile din jurul ei.
Galeria nu era o simplă slujbă. Era copilul ei, proiectul vieții, crescut cu drag de artă. Paul investise la început, dar trecuse totul pe numele lui: E mai simplu, scumpa, cu ANAF-ul și hârțogăraia. Ea l-a crezut. Întotdeauna îl crezuse.
Primul impuls să-l sune. Să-i ceară o explicație. Să-i spună că nu se poate să fi făcut una ca asta. Ea, artiștii, oamenii ei, tot.
A sunat. Ton lung. A răspuns, într-un final.
Da?
Voce seacă, plată. Parcă era un funcționar într-o bancă, nu bărbatul cu care dormise pe aceeași pernă.
Paul, sunt eu. Ce e cu galeria? Cum ai putut?
La telefon, un chicotit vag. Sau poate i s-a părut.
Irina, ți-am spus că nu vei rămâne pe drumuri. Ai bani în cont. Galeria ăsta-i business. N-a mers. Am închis proiectul, simplu. Fără drame.
Un proiect ratat? a repetat ea, iar cuvintele i-au zgâriat gâtul. Paul, acolo au fost oameni! Și tablouri care și-au găsit adăpost, visuri, suflet!
Au fost, ai zis bine. Las’ pe domnii avocați să rezolve restul. Nu mă mai suna pentru prostii.
A închis.
A plecat la galerie, fără să știe prea clar de ce. Speranță? O licărire de miracol? Ușa, însă, o întâmpină cu un afiș: Închis pentru lucrări tehnice.
Înăuntru, beznă. La intrare, sub lumina slabă a unui bec chior, erau angajații Simona, istoricul de artă, Maria, administratora, și domnul Petre, portarul. Se uitau la ea neîncrezători, cu o sticlire de speranță rămasă.
Doamna Irina, ce se întâmplă? Am auzit au spus că totul
N-a reușit să spună nimic. Doar a clătinat din cap, simțind cum rușinea lor devine și rușinea ei. Paul nu călcase doar pe viitorul ei, îi zdrobise pe toți cei dragi ei.
Seara a sunat-o Lenuța, prietena de o viață.
Ține-te, dragă, nu-i lumea capăt. Am auzit pe la cafenea că Paul s-a tâmpit de tot. Păi, Viorica aia, cât fosta lui fiică! Cică manechin, cine știe ce combinație
Irina asculta, și fiecare cuvânt îi părea ardei iute pe rană. O vedea pe Viorica: voluminoasă, cu zâmbet larg și sprâncene desenate la modă. Vie.
A zis că nu mă mai vrea nimeni, a zis Irina încet.
Ba nu-s decât prostii! a sărit Lenuța, aprigă ca o țărancă la piață. Își scuză mizeria, atât. Tu ești prețioasă, iar el ei, lasă-l, nu merită.
Dar sămânța amară deja prinsese rădăcină.
Noaptea, un număr necunoscut. Irina nu voia să răspundă, dar, ce să vezi, a răspuns totuși.
Doamnă Irina? voce de domnișoară, ușor batjocoritoare. Sunt Viorica.
Irina rămase nemișcată.
Voiam doar să vă spun să nu vă faceți griji pentru Paul. Am grijă eu de el. Era obosit de tot… de arta dumneavoastră. Avea chef de viață.
Fiecare cuvânt era o acadea glazurată cu otravă.
Ah, și să nu uitați mi-a zis Paul să vă spun că tabloul acelui tânăr pictor, cel pe care l-ați susținut mult pare că-l cheamă Vasilescu Paul l-a luat. Cică doar acela merita bani la voi în galerie. Va sta minunat în noua noastră sufragerie.
Atunci, Irina a priceput: nu era doar trădare, era exterminare, meticulosă, a tot ce a însemnat ea vreodată.
El nu plecase doar de acasă. O radia din propriul ei roman. Iar tabloul era cireșica de pe tort sau, mai românește, ultima picătură din halbă. Capodopera vieții ei, furată după ce el a răvășit totul.
A închis fără un cuvânt.
S-a dus la geam și a privit orașul, luminile acelea care altădată păreau calde. Acum, toate i se păreau reci, uscate, de plastic.
Cuvintele lui Paul îi zumzăiau în minte: Cine te mai vrea la 58 de ani? A zâmbit direct, pentru prima dată, dar cu o grimasă tăioasă, pe care Paul n-o văzuse niciodată.
Bine, să vedem, și-a spus ea în sinea ei.
Noaptea a trecut fără somn, dar nu cu oftaturi tipice de dramă națională, cum ar fi bănuit Paul. Irina n-a privit tavanul, nu s-a zvârcolit în pijama cu iepuraș. A lucrat.
Laptopul cel vechi pe care Paul îl numise moara ei de scris torcea ca un motan la două dimineața. Exceluri, arhive, cataloage, contracte de la case de licitații din Europa.
Paul văzuse mereu în ea doar nevestică și patroană de galerie, cu o pasiune cam caraghioasă pentru tablouri. Pe când Irina ascunsese mereu sub zâmbet un creier ascuțit și fler de colecționar de top. Pe el îl interesa bârfa, pe ea capodoperele.
Tabloul. Trezirea semnat de Victor Vasilescu. Un tânăr artist pe care îl găsise într-o debara din Soroca. Paul căra acasă pânza fără să bănuiască nimic. Dar Irina știa.
Ea a găsit în laptop toată corespondența cu critici din Viena inclusiv analizele UV, probele de pigment, raportul unui expert. Sub pictura lui Victor fusese ștersă o schiță de la începutul secolului trecut, cu semnătura lui Radu Grigorescu, un avangardist de legendă, a cărui opere se considerau pierdute.
Victor, la vreme de sărăcie, pictase peste arta profesorului său. Paul furase deci nu două rame și un ulei, ci două milioane de euro.
Irina a tras aer în piept. De-acum avea plan. Unul fără scrupule, calculat și perfect.
Dimineața, a format un număr lung, de Elveția.
Domnule Beaumont? Bună dimineața. Irina Dumitru la telefon.
Pauză. Alain Beaumont nu era vreun fițos oarecare: era leul licitațiilor de artă internaționale. Vizitase cândva galeria ei. Ea l-a recunoscut la prima vedere. Și el a știut.
Madame Dumitru, țin minte. Ați avut ochi. Ce s-a întâmplat cu galeria?
S-a întâmplat o oportunitate, monsieur. Să pun pe piață o lucrare cum n-a mai apărut de jumătate de secol…
I-a explicat rece, pe fapte: dublu strat, semnătură ascunsă, expertiză. N-a pomenit nimic despre soț, divorț, faliment. Doar cifre.
De ce ați sunat anume la mine?
Numai dumneavoastră puteți face o astfel de tranzacție discret. Și pentru că știți că această piesă e istorie.
Am nevoie de dovezi și acces la pictură.
Fotografiile le trimit. Accesul a tras Irina aer Se află… într-o colecție privată. La un nebun.
A închis și a sunat-o pe Simona, fosta ei critică de artă.
Simona, ai chef de o misiune secretă?
Două zile mai târziu, ca parte dintr-un serviciu de lux de menaj, Simona a pătruns în noul apartament al lui Paul și Viorica. În timp ce colega ținea de vorbă gazda cu povești despre curățătorii de marmură, Simona a fotografiat Trezirea din toate unghiurile.
Seara, fișierele au zburat spre Elveția.
După o oră, Beaumont a răspuns: Intrat în joc. Ce urmează?
Irina a zâmbit, dar era deja alt zâmbet, de vulpe care și-a plimbat hoțiile prin cotloane.
A scris: Așteptați licitația. Și țineți valuta la îndemână.
Peste o lună, toată protipendada Chișinăului tresălta. O nouă casă de licitații, modestă dar curajoasă, apărută miraculos pe cenușa galeriei Irinei, anunța prima vânzare.
Lotul principal: Trezirea de Victor Vasilescu.
Paul a aflat din ziar și a râs zgomotos.
Femeia a înnebunit de tot, i-a spus Vioricăi care răsfoia o revistă. Își vinde tabloul propriu, hahahaha. Ce proastă.
A decis să participe. Nu pentru bani ci pentru spectacol. Voia să-și refuze public nevasta, s-o umilească sub ochii tuturor.
Licitația online, ca la orașele mari. Paul era în birou, cu paharu’ de whisky, gata să triumfe. Prețul de pornire, modest. A dat click o dată, apoi încă o dată. Totul părea sub control.
La suta de mii de euro însă a apărut un nou competitor: A.B. Genève.
S-au încins. Prețul sărea, rivalul ridica miza fără frică. Lui Paul i se înroșise gâtul. Cineva știa de Vasilescu mai mult decât el.
Când suma a trecut de un milion de euro (lei, cine mai știe?), Viorica a intrat:
Iubire, ce e cu tot zgomotul ăsta? Pentru un tablou, chiar atât de important?
E AL MEU, ai priceput?!
Licitația a ajuns la două milioane, la care Irina a apărut pe web-cam, calmă, elegantă:
Doamnelor și domnilor, înainte de ofertă finală, vă arăt cele mai noi rezultate ale expertizei: Trezirea de Vasilescu e pictată peste un tablou vechi, un Grigorescu dispărut, evaluat la cel puțin zece milioane de euro.
Imagini, rapoarte. Semnătura lui Grigorescu, ascunsă de Vasilescu.
Lucrarea a fost depusă la licitație chiar de Victor Vasilescu, după ce am ajutat la recuperarea dreptului său asupra picturii, preluată ilegal de către fostul soț.
Documentele perfecte.
Ciocanul licitatorului a bubuit, la 12,5 milioane euro.
A doua zi, Paul a fost vizitat nu pentru tablouri ci pentru el. Dosar de înșelăciune și delapidare. Conturile blocate. Viorica dispărută până seara, cu ultimele obiecte de firmă.
După șase luni Chișinăul vuia. Nu de falimentul lui Paul, ci de nunta Irinei!
Irina, într-o rochie de culoarea frișcăi bătute, pe terasa unui castel de pe malul Lacului Leman, alături de Alain Beaumont. El îi ținea încet mâna:
Ai fost extraordinară atunci, zicea el. Ai văzut ce nimeni n-ar fi remarcat.
Trebuia doar să-nțelegi unde să cauți, i-a surâs Irina. Unii văd numai eticheta, nu și conținutul.
S-a uitat în oglinda franceză: acolo se vedea o femeie frumoasă și sigură pe sine, care-și știe prețul.
Cândva, Paul întrebase la ce mai e bună o femeie la 58 de ani. Răspunsul era clar: pentru cine știe să aprecieze un original.
Un an mai târziu, arta europeană vorbea despre Casa Beaumont și Dumitru.
Afacerea lor comună devenise referință internațională. Irina nu doar că revenise, ci și dicta moda. Deciziile ei, flerul, scriau destine de galerii și artiști.
Nu mai era soția lui Paul Dumitru. Era Irina Dumitru.
Împărțea viața între Geneva și Paris, fără drame telenovelistice. Totul calm, matur, cu respect, pasiuni comune și blândețe.
Alain îi spunea deseori că Irina însăși e precum o operă pierdută norocos că a descoperit-o.
Victor Vasilescu, pictorul care declanșase întreaga poveste, nu doar că primise partea lui din bani. Ci nume, renume. Irina și Alain i-au organizat o expoziție personală la Paris. Criticii încântați. Vindea cu sute de mii de euro, fără grija zilei de mâine. Îi telefona des Irinei, cu recunoștință sinceră.
Paul? Previzibil. O condamnare cu suspendare cunoștințe vechi, avocați buni. Dar reputația, irecuperabilă. Lumea afacerilor l-a uitat. S-a prăbușit, pierzând tot: bani, influență, respect. L-au văzut câțiva rătăcind prin restaurante de cartier, bătrân, răvășit, cu privirea pierdută.
A încercat o afacere măruntă, a dat faliment imediat. Jucase totul pe o singură carte. A pierdut.
Viorica? Legenda spune că s-a mutat la Dubai, a încercat să revină în modeling fără noroc. Tinerețea și vitalitatea s-au dovedit și ele marfă cu termen de expirare. N-a stat mult fără sponsor, însă între sclipici și kitsch s-a topit în mulțime.
Într-o zi, Irina a primit o scrisoare fără expeditor şi cu scris tremurat:
Doamna Irina Dumitru, nu știu de ce vă scriu. Poate să știți… El vorbește mereu despre dumneavoastră. Nu cu ură, ci cu uimire. Parcă nu înțelege cum s-a ajuns aici. Ieri a spus: Ea a fost cel mai bun lucru al meu. Și n-am înțeles asta. Azi am plecat de la el. Nu pentru bani, ci pentru că tot n-a priceput nimic. Iertați-mă dacă puteți. Viorica.
Irina a citit îndelung, apoi, fără ezitare, a aruncat scrisoarea în șemineu. Trecutul trebuie să rămână trecut.
A ieșit pe balconul apartamentului său parizian. Jos forfotea orașul, luminile clipeau. A inspirat adânc. Nu simțea răzbunare, nici triumf. Doar împăcare.
Libertatea nu i-a fost dăruită, pentru că nu fusese niciodată sclavă. Doar și-a luat înapoi ceea ce îi aparținea: viața, numele, demnitatea.
Uneori, ca să te găsești, trebuie să pierzi tot. La 59 de ani, știa exact cine e. Și cui e necesară. În primul rând, sieși.
Ce părere aveți despre povestea Irinei Dumitru? Mi-ar fi drag să aflu!
